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Chrysalide

 

 

L’arbre vert sombre 

se strie de jaune tendre et s’entartre ;

dans l’air vibre une pitié délicate

pour les racines étirées, pour les écorces

tuméfiées. Vôtres sont ces plantes

éparses qui se rénovent

au souffle d’avril, humides et heureuses.

Pour moi qui vous contemple de ce coin d’ombre

reverdit un autre buisson : vous êtes.

 

 

Plante mon amie, qui avez résisté

au feu du sirocco, au garbin qui vous courbe,

bel arbre offert

à la lumière croissante,

bourgeon qui témoigne pour nous

d’un matin éloigné que nous ne verrons pas.

Chaque instant vous apporte de nouveaux feuillages

et son désarroi excède toute autre

joie fugace : en vagues impétueuses

la vie parvient jusqu’à ce coin de l’enclos.

Quant à vous qui prenez soin des plantes, vos sœurs,

votre regard tombe sur le sol,

fixe ; un ressac

de souvenirs aux doux échos atteint

votre cœur, le submerge presque.

 

 

Au loin retentit un cri. L’heure

se hâte, entre les pierres disparaît en remous

ce flux, toute mémoire abolie ; et moi

de mon coin d’ombre je m’offre

à votre solaire évènement. 

 

 

Vous ne songez pas à ce que vous dérobait,

comme aujourd’hui, alors, le compagnon muet,

qu’un lointain midi vous amenait.

C’est vous ma proie, vous à qui je dois

votre don de frisson humain ;

je ne voudrais pas en perdre un seul battement,

telle est ma part, le reste est vain.

Ma richesse est cette secousse

qui vous traverse et vous force à lever

la tête ! c’est ce cercle lent

du regard qui désormais a vu.

Et personne n’empêchera qu’ait pu naître

un parler d’initiés entre nos

vies frêles : l’une qui recherche,

l’autre, la mienne, qui indique et s’efface.

 

 

Peut-être ne triompherez-vous pas de l’ombre obscure

qui de toute part tente de vous enfermer ;

peut-être ne pourra surgir de la chrysalide

la créature ailée. Vous m’apparaissez 

condamnée comme moi au limbe morne

des existences mutilées ; et votre

renaissance elle -même est un secret stérile,

un prodige manqué comme tous

ceux qui fleurissent à nos côtés.

Mais le flot qu’on découvre au-delà des clôtures,

comme il nous parle, parfois, de salut !

comme l’illusion agile peut

surgir pour dissiper ses fumées.

Je voudrais les suivre, vous dire : - sans vrombir

s’envolera du fond de l’horizon un jour

une goélette blanche,

comme un alcyon rasant

les eaux plombées, immobiles.

Le soleil sera plongé dans les nuages,

l’heure de fièvre sera conclue, anxieuse,

le fier halètement

qui répugne au vacarme

nous serrera la gorge. La barque de salut

viendra sans fanfare dans l’après-midi accablant :

regarde-la clapoter entre les bancs de sable,

un esquif en sort, qui se tourne

vers le brisants dociles – et nous y attend.

 

 

Ah, chrysalide mon amie, comme est amère cette

souffrance sans nom qui nous roule

et nous entraîne au loin ; ensuite ne restent

même plus nos traces dans la poussière ;

et nous avançons sans ébranler

un seul bloc de la grande muraille ;

et peut-être tout est-il fixé, écrit,

et ne verrons-nous pas surgir en chemin

la liberté, le miracle,

le fait qui n’était en rien nécessaire !

Que puis-je vous dire ? Se tordre les mains

face au sort inexorable d’autrui

est mon destin : dans le monde

il y a la place pour les prodigues et pour celui

qui ramasse les épaves abandonnées.

Le silence nous lie de son fil,

 

les lèvres ne s’ouvrent pas pour dire

l’ultime pacte que je voudrais arrêter

avec le destin trouble : expier

votre joie par ma condamnation.

C’est le vœu qui me taraude encore

- puis cesser tout mouvement - :

au bûcher de votre vie

j’aimerai être la brindille

qu’on jette sur le feu et qui accroît la flamme

joyeuse tout autour !

  
                                     Et peut-être n’y ai-je pas droit.

 

                                                          Printemps – été 1924

 

 

Traduit de l’italien par Patrice Dyerval Angelini

 

In, Revue « Polyphonies, N°14 (Hiver-Printemps 1991 – 1992)

 

Du même auteur :

 

« A midi faire halte …/ « Merrigiare pallido… » (10/05/2016)

 

La bourrasque / La bufera (14/08/2019)

 

Bateaux sur la Marne / Bache sulla Marna (14/08/2020)

 

Correspondances (08/02/2021)

 

« elle traversait pieds nus... » (13/08/2021)

 

« Ne t’abrite pas à l’ombre... » / « Non rifugiarti nell'ombra... »  08/02/2022)

 

Midi / « Gloria del disteso mezzogiorno... » (14/08/2022)

 

 Côtes de Ligurie... » / « Riviere... » (08/02/2023)

 

« Ne nous demande pas le verbe... » / « Non chiederci la parola... » (13/08/2023)

 

Quatre poèmes / Quattro poesie (08/02/2024)

 

Sarcophage / Sarcofaghi (14/08/2024)

 

Elégie de Pico  Farnese / Elegia di Pico Farnese 08/02/2025)

 

 

Crisalide

 

 

L'albero verdecupo 

si strìa di giallo tenero e s'ingromma ; 

vibra nell'aria una pietà gentile  

per le tese  radici, per le tumide

corteccie. Sono vostre queste piante 

scarse che si rinnovano 

all'alito d'Aprile, umide e liete. 

Per me che vi contemplo da quest'angolo d’ombra 

altro cespo riverdica - e voi siete. 

 

 

Mia pianta voi, che invano  

strinò scirocco e declinò garbino,

bell’alberto proteso

all crescer della luce,

germoglio che ci dà testimonianza

d’un lontano mattino  che non vedremo.

Ogni attimo vi porta nuove fronde 

ed il suo smarrimento ogni altra avanza

gioia fugace : viene a impetuose onde 

la vita a questo estremo angolo d'orto. 

E voi curate le sorelle piante

e vi cade lo suardo su le zolle 

immoto ; una risacca 

dolcisonante di memorie giunge

al vostro cuore e quasi lo sommerge. 

Lunge risuona un grido. Ecco precipita

l’ora, tra i sassi con risucchi spare,

il flusso, ogni ricordo è spento ; ed io

dall'oscuro mio canto mi protendo 

a codesto solare avvenimento.

 

 

Voi non pensate ciò che vi rapiva, 

come oggi, allora, il tacito compagno 

che un lontano meriggio vi portava. 

Siete voi la mia preda, che m'offrite 

codesto dono di tremore umano : 

perderne non vorrei neppuro un bàttito, 

è questa la mia parte, il resto è vano.

La mia ricchezza è questo sbattimento

che vi trapassa e il capo vi rigolve

in alto ! è questo lento

giro d'occhi ch’ormai hanno veduto.

E nessuno farà che non sia nato

un gergo d’iniziai tra le nostre

deboli vite : l’una che ricerca,

l’altra, la mia, che addita  et si ritrae.

 

 

Forse non vincerete l’ombra oscura

che da ogni parte tenta di rinchiudervi ;  

forse non sorgerà dalla crisalide 

la creatura del volo. M’apparite

come me condannata al limbo squallido

delle monche esistenze; e questa vostra 

rinascita è uno sterile segreto, 

un prodigio fallito come tutti 

quelli che ci fioriscono d'accanto. 

Ma il flutto che si scopre oltre i riparti 

come ci parla, a volte, di salvezza; 

come può sorgere agile 

e sciogliere i suoi fumi l’illusione.

Vorrei seguirli, dirvi - volerà senza rombo

dal fondo dell'orizzonte un giorno

una bianca goletta, 

come un alcione radente 

l'acque di piombo, immobili. 

Il sole sarà immerso nelle nubi, 

l'ora di febbre saràç chiusa e trepida,

ci romperàla gola, 

l’affano glorioso

che non comporte strepiti. Verrà senza fanfara 

le barca di salvezza nel pomeriggio afoso :

vedila che sciaborda tra le sécche, 

esprime un suo burchiello che si volge 

al docile frangente - e là ci attende. -

 

 

Ah mia crisalide, com'è amara questa 

passionne senza nome che ci volve 

e ci porta lontani; e poi non restano 

neppure le nostre orme su la polvere; 

e noi andiamo innanzi senza smuovere 

un sasso solo dalla gran muraglia; 

e forse tutto è fisso, tutto è scritto, 

e non vedremo sorgere per via 

la libertà, il miracolo, 

il fatto che non era necessario! 

Che posso dirvi ? Torcersi le dita

per fati inesorabili d’altrui

e moi destino ; al mondo

ci ha luogo per chi sperpera e per quegli

che raccata i rottami abbandonati.

Il silenzio ci lega col suo filo,

e le labbra  non s’aprono per dire

l’estremo patto ch’io vorrei fermare

col torbido destino : di scontare

la vostra gioia con la mia condanna.

E il voto che mi fruga ancora il petto

- poi finirà ogni moto - :

nel rogo della vostra

vita foss’io il paletto

che si getta sul fuoco e cresce l’ilare

flamma d’atorno !

 

 

                                                 E forse non m’e dato.

 

Poème précédent en italien :

 

Dino Campana : Images du voyage et de la montagne / Immagini del viaggio e della mantagna (01/02/2026)