Le bar à poèmes

 

 

 

 

Vagues

 

 

 

 

Vaste est mon amour

 

Il est la terre

 

Il est la mer

 

 

 

 

Dans ses eaux de jade

 

Nagent des poissons aux écailles de nacre

 

Ils ont nom de mes enfants

 

Ils ont nom de mes amis

 

Et celui de l’homme aux yeux de vagues bleues

 

 

 

 

 

 

Trop vaste est mon amour

 

Flux et reflux

 

S’en vient

 

S’en va

 

Coquillages brisés laissés sur le rivage

 

La mer n’est jamais oublieuse

 

Enfouit dans le sable la plainte des grands fonds

 

La mer digère ses poissons morts

 

 

 

 

Dans la prison étroite de la trop vaste mer

 

Tournent en rond

 

Mes poissons d’aventure

 

La mer soupire et se retire

 

Ecoute battre le cœur des enfants

 

A l’écume des crêtes

 

 

 

 

Echoués sur le rivage

 

La terre les prend dans ses mains de sable

 

Poissons d’ailes et de plumes

 

Ils prennent leur envol

 

Au-dessus de la mer

 

Et me font signe d’amour

 

 

 

 

Dans ses vagues où passent

 

Les reflets des visages

 

Les éclats du regard

 

S’abritent mes amours

 

 

 

 

La mer est habitée de douceur

 

 

 

 

 

Le chant des pierres et de l’eau

 

Editions Samizdat, 1218 Grand-Saconnex (Suisse)

 

 
De la même autrice : 

F aille (16/07/2018)

N’importe où (14/07/2019)

Laisse-moi (14/07/2020)

 Un jour (14/07/2021)

Là où creuse le vent (14/07/2022)

Ventre (14/07/2023)

Je t’attends (14/07/2024)

 

Ligne de vie (14/07/2025)

Créateur : Steiner, Egon | Crédits : Bundesarchiv

 

 

 

 

Par dela Eros

 

 

                                                          Kâ na Mâyây fela-x-am :

 

                                                          Kaso fae nyapôgma dyegânum

 

                                                          Oui, tout ce qui est de Mâyaï me plaît

 

                                                          La prison que je recherchais, je l’ai.

 

                                                                                                                            POÈME SÉRÈRE

 

 

 

C’EST LE TEMPS DE PARTIR

 

 

 

C’est le temps de partir, que je n’enfonce plus avant mes racines de ficus dans

 

     cette terre grasse et molle.

 

J’entends le bruit picotant des termites qui vident mes jambes de leur jeunesse.

 

C’est le temps de partir, d’affronter l’angoisse des gares, le vent courbe qui rase

 

     les trottoirs dans les gares de Province ouvertes

 

L’angoisse des départs sans main chaude dans la main.

 

J’ai soif j’ai soif d’espaces et d’eaux nouvelles, et de boire à l’urne d’un visage

 

     nouveau dans le soleil

 

Et ne m’écartent pas les chambres d’hôtel ni la solitude retentissante des grandes

 

     cités.

 

 

 

Est-ce le Printemps – partir ! – cette première sueur nocturne, le réveil dans

 

     l’ivresse... l’attente...

 

J’écoute aérienne – plus bas la batterie des roues sur les rails – la longue trompette

 

     qui interroge le ciel.

 

Ou est-ce le hennissement sifflant de mon sang qui se souvient.

 

Tel un poulain qui se cabre et rue dans l’aurore de Mars ultime.

 

C’est le temps de partir.

 

 

 

Voilà bien ton message.

 

Etait-ce au bal du Printemps que tes yeux ouverts te précédaient ?

 

Toi si semblable à celle de jadis, avec ton visage sarrasin et ta tête noire

 

     qui flamboie comme le sommet de l’Estérel.

 

Tes compagnes s’écartaient, jours laiteux d’hiver ou colombes sous les

 

     flèches d’une déesse.

 

Ma main reconnut ta main mon genou ton genou, et nous retrouvâmes le

 

     rythme premier

 

Et tu partis. C’est le temps de partir !

 

 

 

DEPART

 

 

 

Je cherche au fond de tes yeux troubles – c’est l’Etang de Berre sous les coups

 

     du Mistral

 

Tes yeux troubles – et j’y distingue, à travers la vitre embuée, le paysage d’outre-

 

     océan de nos hiers.

 

La pente est molle ; alentour la tendresse des prés.

 

Quand nous glissons, un bras amical nous retient au bord de l’eau.

 

Ta voix frêle, dans l’air lent de nos coeurs, tisse de capricieuses dentelles.

 

Tu es sur la rive adverse hirondelle ; l’eau est peu profonde et proches les îlets

 

     d’or.

 

Je préfère le bons souple du félin.

 

 

 

La rivière de verre le ciel couleur d’yeux bleus – tu disais pervenche- les

 

parfums d’un vert enfantin.

 

Toutes ces heures claires vertes bleues, vertes claires bleues !

 

Si légers les nuages aéroplanes, qui sont les poissons sous l’eau sans bruit.

 

Si souvent sifflaient, avec un bruit métallique qui me secouait jusqu’à la racine

 

     des entrailles

 

Les rapides pour les ports atlantique, les mondes ressuscités de nos mémoires.

 

 

 

Je ne pouvais garder dans mes mains ta tête, tes yeux d’antilope comme mes

 

     yeux aimantés

 

Mes yeux fixes devant toi.

 

Si légers les aéroplanes blancs

 

Si souvent sifflaient les rapides sur les ponts aériens !

 

Et puis un jour, étrangers dans ce paysage trop connu

 

Sans au revoir, nous sommes partis, partis un jour sans couleur et sans brut.

 

 

 

CHANT D’OMBRE

 

 

 

L’aigle blanc des mers, l’aigle du Temps me ravit au-delà du continent.

 

Je me réveille je m’interroge, comme l’enfant dans les bras de Kouss que tu

 

     nommes,Pan.

 

C’est le cri sauvage du Soleil levant qui fait tressaillir la terre

 

Ta tête noblesse nue de la pierre, ta tête au-dessus des monts le Lion au-dessus

 

     des animaux de l’étable

 

Tête debout, qui me perce de ses yeux aigus.

 

Et je renais à la terre qui fut ma mère.

 

Voici le Temps et l’Espace, entre nous précipice et altitude

 

Que se dresse ton orgueil porte-neige jadis couleur humaine

 

- J’y disparaissais, laboureur couché dans l’ivresse de la moisson mûre.

 

Je glisse le long de tes parois, visage escarpé.

 

Le meilleur grimpeur s’est perdu. Vois le sang de mes mains et de mes genoux.

 

Comme une libation le sang de mon orgueil antagoniste, déesse au visage de

 

     masque.

 

 

 

Me faudra-t-il lâcher les tempêtes de toutes les cavernes magiques du désert ?

 

Rassembler les sables aux quatre coins du ciel vide, en une ferveur immense

 

     de sauterelles ?

 

Puis dans un silence immémorial, le travail du froid apocalyptique ?

 

Glissent déjà tes paroles confuses de femme, comme des plaintes d’heureuse

 

     détresse, on ne sait

 

Et les pierres, brusque et faible chute, vont prendre le fracas des cataractes.

 

 

 

Toute victoire dure ’instant d’un battement de cils qui proclame l’irréparable

 

     doublement.

 

Tu fus africaine dans ma mémoire ancienne, comme moi comme les neiges de

 

     l’Atlas.

 

Mânes ô Mânes de mes Pères

 

Contemplez son front casqué et la candeur de sa bouche parée de colombes

 

     sans taches

 

Comparez sa beauté et celle de vos filles

 

Ses paupières comme le crépuscule rapide et ses yeux vastes qui s’emplissent

 

     de nuit.

 

Oui c’est bien l’aïeule noire, la Claire aux yeux violets sous ses paupières de

 

     nuit. 

 

 « Mon amie, sous le sombre des pagnes bleus

 

« Les étoiles effeuillent les fleurs d’ouate de leurs capsules éclatées.

 

« Le Seigneur de la brousse s’est tu, qui a fait taire la révolte des bruits sourds.

 

« Vois ! le brouillard doucement s’est égoutté en claires gouttelettes de lait

 

     frais. »

 

Ecoute ma voix singulière qui te chante dans l’ombre

 

Ce chant constellé de l’éclatement des comètes chantantes.

 

Je te chante ce chant d’ombre d’une voix nouvelle

 

Avec la vieille voix de la jeunesse des mondes.

 

 

 

VACANCES

 

 

 

Cette absence longue à mon cœur

 

Cette vacance de trois mois comme ce sombre couloir de trois semestres

 

     captifs.

 

J’avais perdu mémoire des couleurs.

 

Jusqu’à ton visage que je recomposais en vain, avec les yeux battus de mon

 

     esprit.

 

Et ton silence distant comme une mémoire qui s’oublie !

 

Restait l’odeur de tes cheveux, si chauds de soleil

 

- Rien que la caresse de mon col haut et souple sur ma joue

 

Restait la splendeur de ta tête !

 

Comment oublier l’éclat du soleil, et le rythme du monde – la nuit le jour

 

Et le tamtam fou de mon cœur qui me tenait éveillé de longues nuits

 

Et les battements de ton cœur qui à contretemps l’accompagnaient

 

Et les chants alternés. Toi la flûte lointaine qui répond dans la nuit

 

De l’autre rive de la Mer intérieure qui unit les terres opposées

 

Les sœurs complémentaires : l’une est couleur de flamme et l’autre, sombre,

 

     couleur de bois précieux.

 

Ton visage !

 

Sans doute est-ce lui, non la ténèbre de ma prison non l’humidité de ma vie

 

Qui efface toute couleur et tout dessin, tel le soleil triomphant à l’entrée de

 

     l’hivernage

 

Lorsque n’est pas tombée la goutte d’eau première

 

Que les pays sont blancs et les sables illimités.

 

Je sais le Paradis perdu – je n’ai pas perdu le souvenir du jardin d’enfance où

 

     fleurissent les oiseaux.

 

Que viendra la moisson après l’hivernage pénible, et tu reviendras mon Aimée.

 

Tu seras dans mes bras comme une gerbe lourde et brune

 

Ou le sik triomphal qu’agite l’athlète vainqueur, et il se sent un dieu.

 

 

 

PAR DELA EROS

 

 

 

Je les réciterais, ces mains qui bandent le regard de mon cœur.

 

C’est bien la lenteur de tes mains et la douceur galbée de ta caresse qui ne

 

     bouge

 

Egyptienne ! Comment ne serait-elle pas mon guide, ton haleine longue

 

Tes senteurs de soleil feux de brousse !

 

Tu es descendue de ce mur où t’avais accrochée la ruse des anciens

 

Admise dans le cercle à toute faiblesse fermée

 

Tu es le fruit suspendu à l’arbre de mon désir – soif éternelle de mon sang

 

     dans son désert de désirs !

 

 

 

Je sais mes Pères, vous avez jeté ce filet sur ma vacance vigilante

 

Pour attraper l’Enfant prodigue, cette fosse à lions.

 

Je sais que la fierté de ces collines appelle mon orgueil.

 

Debout sur l’âpreté de leurs sommets couronnés de gommiers odorants

 

Je saisis l’écho du nombril qui rythme leur chant

 

- Un lac aux eaux graves dort dans ce cratère qui veille.

 

Seule, je sais, cette riche plaine à la peau noire

 

Convient au soc et au fleuve profonds de mon élan viril.

 

 

 

Mais quoi d’un corps sans tête ? Et quoi de bras sans âme ?

 

Le chant du poète domine haut la passion des talmbatts mbalakhs et tamas.

 

Qu’au moins dansent mes doigts sur les cordes des kôras.

 

Mais ce corps dans mes mains, comme un fin navire d’acier !..

 

 

 

Ne soyez pas des dieux jaloux, mes Pères.

 

Laissez tonner Dzeus-Upsibrémétès, que Jéhovah embrase la superbe des villes

 

     blanches.

 

N’énervez pas ma jeunesse aux jeux de la maison

 

Mes griffes de panthère au pagne amical de mes sœurs.

 

Mon âme aspire à la conquête du monde innombrable et déploie ses ailes, noir     

 

    et rouge 

 

noir et rouge, couleurs de vos étendards !

 

Ma tâche est de reconquérir le lointain des terres qui bordaient l’Empire du

 

     Sang

 

Où jamais la nuit ne recouvrait la vie de ses cendres, de son chant de silence

 

Ma tâche, de reconquérir les perles extrêmes de votre sang jusqu’au fond des

 

     océans glacés

 

Et des âmes. Entendez le chant de son âme sous son toit de paupières

 

     sarrasines.

 

Candides ses yeux comme ceux de l’antilope kôba, ouverts étonnés sur la

 

     beauté du monde.

 

Ah ! laissez-moi l’arracher, son âme, dans un baiser comme le Vent d’Est

 

     Destructeur

 

Pour la dépose à vos pieds, avec les richesses fabuleuses de l’esprit et des

 

     terres nouvelles.

 

 

 

VISITE

 

 

 

Je songe dans la pénombre étroite d’un après-midi.

 

Me visitent les fatigues de la journée

 

Les défunts de l’année, les souvenirs de la décade

 

Comme la procession des morts du village à l’horizon des tanns.

 

C’est le même soleil mouillé de mirages

 

Le même ciel qu’énervent les présences cachées

 

Le même ciel redouté de ceux qui ont des comptes avec les morts.

 

Voici que s’avancent mes mortes à moi...

 

 

 

 

 

Chants d’ombre

 

Editions du Seuil, 1945

Du même auteur : 

Prière pour la paix (13/07/2014)

 

L’Absente (13/0720/15)

Ndessé (13/07/2016)

Elégie des eaux (13/07/2017)

Chant du printemps (13/07/2018)

Chants d'ombre I (13/07/2019)

Chants pour Signare (13/07/2020)

Le retour de l’enfant prodigue (13/07/2021)

Chants d'ombre II (13/07/2022)

Elégie de minuit (13/07/2023)

Elégie des saudades (13/07/2024)

 

Le Kaya-Magan (13/07/2025)

 

 

 

 

Jour de bonheur tranquilles

 

le Mont Fuji voilé

 

dans la pluie brumeuse

 

 

 

 

Traduit du japonais par Roger Munier

 

In, « Haïkus des quatre saisons »

 

Editions du Seuil, 2010         

 

 

Brume et pluie

 

Le Fuji voilé

 

Malgré tout, je marche, heureux

 

 

 

 

Traduit du japonais par Dominique Loreau

 

 

In, Dominique Loreau : « Aimer la pluie, aimer la vie »

 

Editions J’ai lu, 2011

 

 

Du même auteur :

 

« Départ du printemps… » / 行春や鳥啼魚の目は泪 11/08/2014)

 

« Elles vont mourir… » (16/07/2016)

 

« Usé par le temps… » (23/07/2017)

 

« Puissé-je à la rosée... » (16/07/2018)

 

« Des tréfonds de la pivoine... » (11/07/2019)

 

« De quel arbre en fleur... » (10/07/2020)

 

« Huitième lune... » (11/07/2021)

 

« Décidé... » (11/07/2022)

 

« Ce jour si long... » (11/07/2023)

 

« Oreiller d’herbe... » (11/07/2024)

 

« Le printemps déjà... » (11/07/2025)

 

 

 

 

Lignes d’eau

 

 

Nul ne revient grandi

 

d’aucun pays découvert

 

Voyons ce qu’il reste de vent

 

dans l’air

 

 

 

 

 

Ecoutons la rame

 

dans l’onde où elle plonge

 

et replonge depuis que nous quittâmes

 

un rivage pour l’autre

 

 

 

 

 

La traversée est un temps

 

sans plus d’attaches par-dessus bord où l’espace

 

touche aux confins de ce que croient

 

les cartes, boussoles ou sextants, compas,

 

tous azimuts en leur mesure du possible

 

 

 

 

 

Les rêves invisibles des vents

 

se reconnaissent à nos visages

 

qui les portent ainsi

 

les autan, mistral ou sirocco, noroît,

 

tramontane – aux paysages qui les conduisent

 

 

 

 

 

Que deviendrait l‘océan

 

s’il engloutissait l’île ?

 

L’île, que serait-elle devenue

 

s’il ne l’avait abordée ?

 

 

 

 

 

 

L’île strictement arasée ne tient

 

que par les phares qui crochent sa dentelle

 

à leurs feux noués sur les mousses, les lichens,

 

les goémons et tous varechs, entre grève

 

et moudez où ils échangent en silence

 

leurs signaux en la trame immémoriale

 

des souvenirs qui la maintiennent à flots

 

 

 

 

 

Ce qui monte avec la marée c’est plus encore

 

que le niveau de la mer la profondeur

 

des poissons la hauteur des oiseaux

 

le chant des mâts et notre confiance

 

à perdre pied

 

 

 

 

 

Que l’océan se retire et ce qui affleure

 

n’est pas la terre mais encore

 

l’océan maintenant sondé

 

jusqu’au socle de sa profondeur      

 

 

 

 

 

L’amplitude d’un pleur s’entend

 

au labyrinthe des marées –

 

A leur renverse chaque gué

 

conduit le seul horizon

 

dont se puisse baptiser l’écho

 

reflété au miroir épars des flaques

 

 

 

 

 

La fin du monde n’est pas ici

 

où nichent ses oiseaux

 

où frayent ses poissons

 

où vivent ses hommes :

 

ce lopin d’île prouve

 

que la terre est ronde

 

 

 

 

 

Torchon saturé de lourdes écumes

 

la mouette plonge depuis la hauteur

 

qu’au concert des bourrasques elle s’autorise

 

et réapparaît à moins que ce ne soit une autre

 

tandis qu’elle chasse entre les rochers invisibles

 

vent debout qui la hisse-et-oh !

 

gorgée de sa proie braconnée

 

 

 

 

 

Le soin des tempêtes

 

conduit les anciens à leurs fenêtres

 

comme un seul home découvre de la mer    

     

les vertus à sa porte mais la prie

 

d’attendre qu’on ne lui ouvre

 

que tout soit prêt et le sommeil caréné

 

pour un dernier rêve

 

 

 

 

 

D’un flanc à l’autre de la digue

 

la houle se renforce ou s’apaise

 

une lame plus grosse la coiffant

 

redonne aux eaux du port le goût du large

 

 

 

 

 

L’Ouest et l’Est

 

n’étant qu’à quelques pas

 

la nuit tombe où le jour se lève

 

 

 

 

 

La marche est facile

 

mais la promenade inutile

 

sauf à confondre sans risque

 

les points cardinaux

 

 

 

 

 

Le bateau quitte l’île pour le raz

 

en n’emportant rien ni aucun souvenir

 

nulle image : celui qui reste

 

peut les entendre et voir qui demeurent

 

 

 

 

 

Que le ciel guide sa lumière

 

la délivre et verse dans les flots

 

morts ou vifs tire ses angles du sommet

 

de l‘horizon que nous caressons :

 

il comprend tous les vents et prononce

 

chacun en sa langue d’azur

 

 

 

 

 

Que puis-je savoir

 

du secret porté par la vague

 

qui grossit et veille à ne rien confier

 

de l’écume qui l’engloutirait sinon

 

avant le choc d’où éclatera –

 

rochers, digues, proues, balises –

 

la force dont sa gloire est de volatiliser le triomphe ?

 

 

 

 

 

Que dois-je faire

 

quand le grain s’annonce

 

sur la crête d’embruns

 

qui le renforcent et l’affûtent

 

aux récifs tranchants de leur histoire –

 

quarts, manœuvres, vigies, détresses –

 

qui des mains  et taille la corne sur la barre ?

 

 

 

 

 

Que m’est-il permis d’espérer

 

de l’horizon si proche du lieu

 

qui m’en sépare que fuir est devenu

 

impossible sur le fil du temps accordé

 

à le laisser venir – heures, jours et nuits,

 

minutes, vies – et t’aborder enfin ou te croiser

 

accoster ou doubler l’île de notre trésor perdu : ou sauvé ?

 

 

 

 

 

 

Le banc

 

Editions Isabelle Sauvage, 29410 Plounéour-Ménez, 2009

 

 

 

 

 

 

Nouvelles revenances de l'automne

 

 

 

On nous dit : Soyez gais.

 

Que l’homme dans vos chants n’entende pas rouler

 

le plus léger bruit d’une larme.

 

C’est bien. Je le voudrais, je le veux chaque jour,

 

mais il est des heures, des jours même des mois et des années

 

où l’âme se remplit d’une juste tristesse

 

et, pour tant de raisons qui luttent silencieuses,

 

se met à pleurer, quand se gonflent les rivières.

 

 

 

Je regarde l’automne et j’écoute ses eaux

 

-  mélancoliques miroirs d’ombrages qui bientôt vont disparaître.

 

Je me regarde moi, ce matin je m’écoute

 

et, dissipée la peur

 

qui parfois me tenaille et me laisse muet,

 

je me répète : Avoue,

 

crie courageusement que tu voudrais mourir.

 

 

 

Et dis aussi : j’ai froid.

 

Dis aussi : Je suis seul, bien que d’autres m’entourent.

 

Que penserait-on de toi si tu ne revenais ?

 

Tes amis, ta fille, ta femme, tous ceux-là

 

qui paraissent t’aimer vraiment : que diraient-ils ?

 

 

 

Souriez. Soyez joyeux. Chantez la vie nouvelle.

 

Mais je la chante très souvent moi qui ne la vis pas !

 

Mais très souvent je réconforte aveuglément les tristes

 

en leur disant : Soyez forts, cette aube est la vôtre !

 

 

 

Pardonnez-moi si aujourd’hui j’ai de la peine et je le dis.

 

Non, ne m’accusez pas.

 

C’était le retour de l’automne.

 

 

 

 

 

Traduit de l’espagnol par Claude Couffon,

 

in, Rafael Alberti : » D’Espagne et d’ailleurs,

 

Poèmes d’une vie »   

 

Le Temps des Cerises, éditeur, 93100 Montreuil, 2020

 

 

 

Du même auteur :

 

Les enfants de l’Estrémadure / Los niños de Extremadura (20/02/2022)

 

 

Retornos del otoño

 

 

Nos dicen: Sed alegres.

Que no escuchen los hombres rodar en vuestros cantos

ni el más leve ruido de una lágrima.

Está bien. Yo quisiera, diariamente lo quiero,

mas hay horas, hay días, hasta meses y años

en que se carga el alma de una justa tristeza

y por tantos motivos que luchan silenciosos

rompe a llorar, abiertas las llaves de los ríos.

 

 

 

Miro el otoño, escucho sus aguas melancólicas

de dobladas umbrías que pronto van a irse.

Me miro a mí, me escucho esta mañana

y perdido ese miedo

que me atenaza a veces hasta dejarme mudo,

me repito: Confiesa

grita valientemente que quisieras morirte.

 

 

 

Di también: Tienes frío.

Di también: Estás solo, aunque otros te acompañen.

¿Qué sería de ti si al cabo no volvieras?

Tus amigos, tu niña, tu mujer, todos esos

que parecen quererte de verdad, ¿qué dirían?

 

 

 

Sonreíd. Sed alegres. Cantad la vida nueva.

Pero yo sin vivirla, ¡cuántas veces la canto!

¡Cuántas veces animo ciegamente a los tristes,

diciéndoles: Sed fuertes, porque vuestra es el alba!

 

 

 

Perdonadme que hoy sienta pena y la diga.

No me culpéis. Ha sido

la vuelta del otoño.

 

 

 

Poème précédent en espagnol :

 

Garcilaso de La Vega) : « Déjà les bras de Daphné... » / A Dafne ya los brazos... » (02/06/2026)

 

 

Else Lasker-Schüler vêtue d'un costume oriental incarnant son alter ego, le « prince Yussuf » (1912).

 

 

Orgie

 

 

Le soir embrassait secrètement

 

     Les lauriers roses bourgeonnants.

 

Nous jouions et érigions le temple d’Apollon

 

Et débordants d’ardeur titubions

 

     L’un dans l’autre.

 

Et le ciel nocturne versait ses noires senteurs

 

Dans les vagues gonflantes de l’étouffante chaleur

 

     Et des siècles sombraient

 

     Et s’étiraient

 

  Et à nouveau, dorés tournés vers le ciel s’alignèrent

 

  En des sarments forgés d’étoiles.

 

Nous jouions avec le plus heureux bonheur,

 

Avec les fruits d’un mai de paradis,

 

Et dans l’or sauvage de Tes cheveux hirsutes

 

Mon profond désir se mit à chanter

 

     Cris,

 

Tel un oiseau noir de la forêt vierge.

 

Et du jeune ciel se mirent à tomber

 

D’indésirables parfums doucereux et sauvages ;

 

Nous déchirions nos tuniques

 

     Et hurlions !

 

Enivrés du moût des airs.

 

Je m’attachais à Ta vie

 

Jusqu’à ce qu’elle se fonde entièrement en elle,

 

Et prenne toujours plus corps

 

Et se fonde toujours et plus encore.

 

Et notre amour exultait en chantant

 

Deux sauvages symphonies !

 

 

 

 

Traduit de l’allemand par Denis Toulouse

tn, Else Laker-Schüler : « Styx »

Editions La Barque, 35000 Rennes

 

De la même autrice : Mère / Mutter (09/07/25)

 

 

Orgie

 

 

Der Abend küsste geheimnisvoll

 

Die knospenden Oleander.

 

Wir spielten und bauten Tempel Apoll

 

Und taumelten sehnsuchtsübervoll

 

Ineinander.

 

Und der Nachthimmel goss seinen schwarzen Duft

 

In die schwellenden Wellen der brütenden Luft,

 

Und Jahrhunderte sanken

 

Und reckten sich

 

Und reihten sich wieder golden empor

 

Zu sternenverschmiedeten Ranken.

 

Wir spielten mit dem glücklichsten Glück,

 

Mit den Früchten des Paradiesmai,

 

Und im wilden Gold Deines wirren Haars

 

Sang meine tiefe Sehnsucht

 

Geschrei,

 

Wie ein schwarzer Urwaldvogel.

 

Und junge Himmel fielen herab,

 

Unersehnbare, wildsüsse Düfte;

 

Wir rissen uns die Hüllen ab

 

Und schrieen!

 

Berauscht vom Most der Lüfte.

 

Ich knüpfte mich an Dein Leben an,

 

Bis dass es ganz in ihm zerrann,

 

Und immer wieder Gestalt nahm

 

Und immer wieder zerrann.

 

Und unsere Liebe jauchzte Gesang,

 

Zwei wilde Symphonieen!

 

 

Poème précédent en allemand : 

 

Jura Soyfer : Le chant de Dachau / Das Dachaulied (27/06/2026)

 

 

 

 

 

Au printemps

 

 

 

 

O toi dont les boucles sont couvertes de rosée, qui regardes

 

A travers les fenêtres claires du matin, laisse tomber

 

Ton regard angélique sur notre île occidentale

 

Dont les voix saluent en chœur ton approche, ô Printemps.

 

 

 

Les collines l’ une à l’autre se le disent ; et les vallées à l’écoute

 

L’entendent ; nos yeux impatients tous se lèvent

 

Vers les oriflammes éclatantes : sors,

 

Et que tes pieds sacrés visitent nos régions.

 

 

 

Franchis les collines à l’orient, et laisse nos vents

 

Baiser tes vêtements parfumés ; laisse-nous savourer

 

Ton haleine du matin et du soir ; répand tes perles

 

Sur,notre terre défaillante d’amour, qui pleure ton absence.

 

 

 

O pare-la de tes doigts charmants ; répands

 

Tes doux baisers sur son sein ; et pose

 

Ta couronne d’or sur la tête languissante

 

De celle qui chastement noua pour toi sa chevelure.

 

 

 

 

 

Traduit de l’anglais par Madeleine L. Cazamian

 

In, William Blake : « Poèmes choisis »

 

ubier, Editions Montaigne, 1963

Du même auteur : 

 

“ L’alouette, sur son lit de terre… / The Lark, sitting upon his earthy bed…” (28/04/2015)

 

Proverbes de l’Enfer / Proverbs of Hell (09/11/2018)

 

A l’étoile du soir / To the evening star (08/07/24)

 

Au matin / To morning (08/07/2025)

 

 

 

 

To Spring

 

 

 

O thou with dewy locks, who lookest down

Thro' the clear windows of the morning, turn

Thine angel eyes upon our western isle,

Which in full choir hails thy approach, O Spring!

 

The hills tell each other, and the listening

Valleys hear; all our longing eyes are turned

Up to thy bright pavilions: issue forth,

And let thy holy feet visit our clime.

 

Come o'er the eastern hills, and let our winds

Kiss thy perfumed garments; let us taste

Thy morn and evening breath; scatter thy pearls

Upon our love-sick land that mourns for thee.

 

O deck her forth with thy fair fingers; pour

Thy soft kisses on her bosom; and put

Thy golden crown upon her languished head,

Whose modest tresses were bound up for thee !.

 

 

 

 

 

Poetical sketches,

 

London, 1783

Poème précédent en anglais :

 

Maya Angelou : La souvenance / Remembrance (02/07/2026)

 

 

 

L’Ode brisée

 

 

 

....................................................................

 

 

Je me souviens

 

Perros est mort

 

Yves Elléouët est mort

 

La Bretagne est veuve

 

De ses meilleurs poètes

 

 

 

Que de voix en averse

 

Du lyrisme c’est la renverse

 

 

 

Et je suis ce fidèle, ce fol

 

Qui brode cette romance

 

Je largue toute démence

 

Près de la tombe déclose

 

Ta tombe près de la mer

 

L’amer de notre conscience

 

Ton chaland ta gondole

 

Ta roche de la Lorelei

 

Perros bye bye

 

 

 

On se gondole comme on peut

 

Les bars sont des navires

 

Les archipels étaient tes livres

 

Ta parole le sauve-qui -peut

 

 

 

Nous pensâmes à Tania

 

A tes gosses, au chien au chat

 

Ce serait au matin que la lame

 

De la douleur et du chagrin

 

S’abattrait perverse maline

 

A la Grève des Dames

 

Tu étais sablier en la saline

 

 

 

Mais quel était le secret

 

De ton invincible nostalgie

 

Tu pirouettais entre deux eaux

 

Entre amertume et élégie

 

Tu étais le funambule

 

De ton opéra

 

Toujours sur le fil

 

Oui non pourquoi pas

 

Tu te jaugeais trop sensible

 

Trop aimable tu te voulais

 

Lucide absolument

 

Tu portais en toi

 

Garçon des Seine-et-Oise

 

La finesse française

 

Et la rêverie de Bretagne

 

Ta dialectique était bataille

 

Entre l’intelligence

 

Et le songe subtil

 

Tu te fis un bail

 

Avec la rigueur de l’âme

 

La pauvreté la solitude

 

Trop fier pour ne pas être humble

 

Tu allais dans les rues

 

En grand d’Espagne

 

Méprisant la pacotille

 

La faribole et la resquille

 

A tout seigneur

 

Tout honneur

 

Merci

 

 

 

Il était neuf heures

 

Quand nous quittâmes le bar

 

La mer chantait les funérailles

 

La mort est simple et ordinaire

 

La vie est châtelaine

 

A chaque aube à ma fenêtre

 

Je m’étonne d’exister

 

Ô combien de marins

 

Combien de capitaines

 

Hugo croquemitaine

 

Oceano nox, courses lointaines

 

Et patati et patata

 

La mer se moque des faridondaines

 

Un autre naufrage et puis s’en va

 

 

 

Nous montâmes chez René

 

Henriette servit le repas

 

Nos cœurs brûlèrent comme feu

 

Quand France Culture

 

Vingt-deux heures passées

 

Te rendit hommage

 

Ta voix dorée nous fut rendue

 

Tu gardas ton secret

 

Tu riais

 

Comme toujours

 

Pour ne pas pleurer

 

C’était un montage sonore

 

Avec des morceaux de ton œuvre

 

Que tu disais

 

C’était triste et beau

 

Comme un papier décollé

 

Sur le mur d’un palais

 

 

 

Voyez, suis toujours là

 

Semblais-tu dire

 

Pas de cinéma

 

Buvez le bordeaux de Pichavant

 

D’ailleurs, je n’ai pas eu mal

 

J’ai fait la pige à l’agonie

 

A peine réveillé

 

Suis reparti

 

C’est comme çà la vie

 

Pardon

 

C’est comme çà la mort

 

On s’y fait

 

Vous savez

 

Question d’habitude

 

En somme

 

La névrose la folie

 

C’est pire

 

Buvez mes amis buvez

 

Bonsoir la compagnie

 

 

 

C’est ainsi qu’il sortit du tombeau

 

Encadré par les anges de Paris

 

Georges Lambrichs et Klossowski

 

A Douarnenez c’était morte-eau

 

 

 

Nous repartîmes à deux heures du matin

 

Les coqs giraient au perchoir des clochers

 

Entre rires et sanglots les chevaux marins

 

Tournebridaient sur les plages de la baie

 

Françoise conduisait sur la route glissante

 

Nicole l’entretenait des fêtes galantes

 

Et je pensais au tertre de Tréboul

 

Et ne voyais dans la nuit que cimetières

 

Il pleuvait

 

Les cieux noirs pleuraient sur la vitre

 

Plonéis, Penhars, Quimper,

 

Dormez les maisons, dormez les pierres

 

J’achève ici ma balade perrosienne

 

On naît on rit on souffre on meurt

 

On vit on passe on tréboule

 

Mais nous gagnons d’avoir aimé

 

Ô vie, belle bohémienne

 

 

 

A Concarneau clignotaient les réverbères

 

Ainsi dans les églises mortuaires

 

Vacillent les cierges

 

Au souffle de la brise

 

Et les bateaux vierges

 

Chantent des requiem

 

Dans l’anse de Porz-Brein

 

Chante Mesdames mes voisines

 

Une romance à Perros

 

Au clair de la lune

 

Mon ami Pierrot

 

La chandelle est morte

 

Je n’ai plus de feu

 

Chantez

 

 

......................................

 

 

Et la mer demeure et elle est là

 

Divine éternelle

 

Jetant les poèmes bleus

 

Sur Plomac’h et Penmarc’h

 

Elle est là forte tendre

 

Roulant les âmes dans les marées

 

Elle est là féale à ceux qui l’aimaient

 

Mer des Atlantes et mer pélagienne

 

Païenne

 

La mer de Groix Douarnenez

 

Provende des marins

 

Territoire des cargos et des dauphins

 

Mer secrète et perrosienne enfin

 

Là au ponant de nos masures

 

Mer des échancrures

 

Et déchirures

 

Elle est là

 

Lavandière des souillures

 

Limpide, fluide, Ô la Beauté

 

Messieurs de Paris

 

Poètes journalistes romanciers

 

Venez

 

Si vous cherchez le poète que je chante

 

Que vous dirais-je au bout du môle

 

Que vous dirais-je du souvenir qui me hant

 

Sinon la phrase rituelle comme une obole

 

PEROS DISPARU EN MER

 

CORPS ET BIENS

 

Car les âmes des marins

 

S’envolent des tombeaux

 

Et kénavo beaux albatros.

 

 

 

 

 

 

In, « Hommage à Georges Perros ». Ouvrage collectif

 

Editions Calligrammes,29000 Quimper,1988

 

Du même auteur : 

Solo (07/07/2014)

Allez dire à la ville (0707/2015)

  Les Déments (07/072016)

Ne me parlez pas de moi (07/07/2017)

Ballade de la mort si lente (07/07/2018)

Son âme dans le couloir (07/07/2019)

Ci-gît Robin (07/07/2020)

Le rituel breton (07/07/2021)

J’aimerais partir (07/07/2022)

Amour Kerné (07/07/2023)

La Fille des Aulnes (07/07/2024)

 

Incandescences (07/07/2025)

 

L’Ode brisée (1) (07/06/2026)

 

 

 

 

 

L’Ode brisée

 

 

 

C’était le vendredi vingt-sept janvier

 

De l’année dix-neuf cent

 

Soixante-dix-huit

 

Je conduisais

 

Mal

 

A cause de la pluie

 

Et de la peine

 

Nicole et Françoise m’accompagnaient

 

Elles parlaient de Perros

 

Entre deux villages

 

Je ne disais rien j’écoutais

 

Les femmes sont plus fortes

 

Au jour des ténèbres

 

La poésie était en veuvage

 

Ce vingt-sept janvier

 

Perros mort

 

Nous allions l’enterrer

 

 

 

Je laisse errer mes pensées

 

Elles sont pareilles

 

Aux mouettes dans les labours tranchés

 

Qui se mêlent aux corneilles

 

Le blanc au noir toujours mélangé

 

Il fait tempête sur la Bretagne

 

Les vents vagabondent follement

 

Sur les grèves et les vallées

 

Les pluies bruissent fortement

 

Je cherche dans ma mémoire

 

Le regard de Perros

 

Il y a de la mer dedans

 

Et la chaleur d’une rose

 

Entre les paupières noires

 

Perros cancérisé

 

Cœur échancré

 

S’en est allé

 

La mort plus bête que la vie

 

Je vais

 

Nous avons passé Quimper

 

Les faubourgs en hivernage

 

Nageaient dans les averses

 

Toujours tristesse surnage

 

 

 

Je me souviens de sa motobécane

 

Il s’en venait comme un moineau marin

 

Déplumé par les vents

 

Dans son caban et son cache-col

 

Il souriait

 

Moine évadé des solitudes

 

Françoise achetait du pain

 

Il amenait des vieux vins

 

Et l’on parlait modérément

 

Et foin d’attitudes

 

Le feu craquait sous le vent

 

C’était à Tréhubert

 

Dans ma chaumine

 

Et comme sa mort me chagrine

 

 

.............................................

 

 

Je pensais à Perros en son domaine

 

C’était un grenier sur une bâtisse à chouettes

 

Ô sa tour d’Aquitaine

 

Tapissée des livres du savoir

 

Et des merveilles et des essais

 

Ses manuscrits sur la table

 

Ô feuilles franciscaines

 

Et comme son regard fut heureux

 

Quand je lui dis c’est formidable

 

J’envie ton antre ta tanière

 

Alors nous descendîmes l’escalier venteux

 

Qui tournait

 

D’Orient en Occident

 

Qu’elles aillent au diable nos misères

 

Nous allâmes à la buvette

 

Bretonniser bien des tournées

 

Retour des marées

 

Les marins saluaient Perros

 

Bonjour vieux comment ça va

 

Comme j’aime la Bretagne copine

 

Et fraternelle

 

Entre les chopines

 

 

 

Il était temps

 

J’avais vu la voiture mortuaire

 

Glisser dans le crachin

 

Derrière la vitre

 

Dépêchez-vous Mesdames

 

Vite

 

 

 

Je me souviens de Georges Perros

 

Je ne fus pas de ses intimes

 

C’était entre nous les rimes

 

De deux poètes dingues

 

De rencontres et de frairies

 

Humains trop humains

 

Il nous suffisait de l’être

 

Nous avions rompu avec Paris

 

Les mêmes rives nous étaient familières

 

Nous étions de ces frères pudiques

 

Qui ne sont graves

 

Que dans les lettres et cartes postales

 

Je l’aimais bien

 

Il m’aimait bien

 

Ca suffit

 

Il avait la tournure philosophique

 

Et n’était-il pas merle moqueur

 

Quand je donnais dans la rage celtique

 

Il faut de tout pour faire un monde

 

 

 

Il faut tout cœur à la Bretagne

 

Cœur battant cœur battu

 

Flux et reflux

 

 

 

Je me souviens

 

Perros cancérisé

 

Saint-Pol- Roux submergé

 

Par le drame de la Divine

 

Je me souviens divinement

 

De Max jacob assassiné

 

Je me souviens

 

 

 

Dépêchez-vous Mesdames

 

Nicole et Françoise

 

Time is up

 

Amzer go

 

Payez vite les petits rouges

 

Fini la dégoise

 

Un drôle d’enterrement dont les glas

 

Etaient bruits de monnaie sur le zinc

 

 

 

Dehors glapissaient les aussières

 

Dant le vent de galerne

 

Contre les coques des bateaux

 

Un temps à ne mettre dehors

 

Que les morts et les chiens

 

Sacré Perros, quel jour perrosien

 

Bleu terni gris

 

Il est dix-sept heures et demie

 

Lucide est ma tristesse

 

Le long du quai

 

Où tu ne marcheras plus

 

 

Souvenons-nous l’un de l’autre

 

Des femmes de naguère

 

Rhénanes et Cornouaillaises

 

Françaises Italiennes

 

Ô les jolies passantes

 

On fait les croix sur les rencontres

 

Passez passez belles infantes

 

Fragiles enfants timides

 

Nous n’avons point d’amantes

 

Les femmes sont villes qu’on traverse

 

Les îles sont à la mer

 

Toujours amers les voyages

 

Et tout bougeait dans Tréboul

 

Les navires les demeures

 

 

 

Les nuées en chapitres erraient

 

Et c’était l’heure

 

De son ensevelissement

 

Et c’est dans ce tréboulement

 

Qu’il allait aux portes d’éternité

 

Déposer son sac et ses idées

 

A cinquante-quatre ans

 

 

 

Dépêchez-vous Mesdames

 

Françoise et Nicole

 

On ne verra pas Monsieur Gallimard

 

Ni les lettrés de Saint-Germain-des-Prés

 

Enterrons-le tout bretonnement

 

Dans le secret dans le mystère

 

Nos mers sont mystiques

 

Nous sommes les Celtes du commencement

 

Et nos âmes atlantiques, Ô les orantes

 

S’affligent en libera muets

 

 

 

Toujours en retrait

 

Dans la mort comme dans la vie

 

Sa tombe est dans l’annexe

 

Du cimetière marin

 

Ci-gît Perros

 

Ci-gît

 

Fini l’exil

 

Voici ton île à toi

 

Ton île Tristan ô mon ami

 

Les tombes prolétariennes

 

Sont les plus belles

 

C’est un tertre de terre noire

 

Pareil au cake démoulé sur la table

 

Par une mère attentive

 

Les ouvriers achèvent la besogne

 

A coups de pelle sans vergogne

 

 

..........................................

 

 

 

 

In, « Hommage à Georges Perros ». Ouvrage collectif

 

Editions Calligrammes,29000 Quimper,1988

 

Du même auteur : 

Solo (07/07/2014)

Allez dire à la ville (0707/2015)

  Les Déments (07/072016)

Ne me parlez pas de moi (07/07/2017)

Ballade de la mort si  lente (07/07/2018)

Son âme dans le couloir (07/07/2019)

Ci-gît Robin (07/07/2020)

Le rituel breton (07/07/2021)

J’aimerais partir (07/07/2022)

Amour Kerné (07/07/2023)

La Fille des Aulnes (07/07/2024)

 

Incandescences (07/07/2025)

 

En 1991.

 

 

Champ d’octobre

 

 

 

 

          La parfaite douceur est figurée au loin

 

          à la limite entre les montagnes et l’air :

 

 

 

          distance, longue étincelle

 

          qui déchire, qui affine

 

 

*

 

 

Tout un jour les humbles voix

 

d’invisibles oiseaux

 

l’heure frappée dans l’herbe sur une feuille d’or

 

 

 

 

le ciel à mesure plus grand

 

 

*

 

 

          Les chèvres dans l’herbage

 

          sont une libation de lait

 

 

 

          Où est l’œil de la terre

 

          nul ne le sait

 

          mais je connais les ombres

 

          qu’elle apaise

 

 

 

          Dispersées, on voit mieux l’étendue

 

          de l’avenir

 

 

 

*

 

 

          La terre tout entière visible

 

          mesurable

 

          pleine de temps

 

 

 

          suspendue à une plume qui monte

 

          de plus en plus lumineuse

 

 

*

 

 

               Pommes éparses

 

               sur l’aire du pommier

 

 

 

               Vite !

 

               Que la peau s’empourpre

 

               Avant l’hiver !

 

 

*

 

 

     Dans l’étendue

 

     plus rien que des montagnes miroitantes

 

 

 

     Plus rien que d’ardents regards

 

     qui se croisent

 

 

 

     Merles er ramiers.

 

 

                                                                   OISEAUX      

 

 

 

     Flammes sans cesse changeant d’aire

 

     Qu’à peine on voit quand elles passent

 

 

 

     Cris en mouvement dans l’espace

 

 

 

     Peu ont la vision assez claire

 

     pour chanter même dans la nuit

 

 

AUBE

 

 

          On dirait qu’un dieu se réveille,

 

          regarde serres et fontaines

 

 

         

          Sa rosée sur nos murmures

 

          nos sueurs

 

 

*

 

 

     J’ai de la peine à renoncer aux images

 

 

 

     Il faut que le soc me traverse

 

     miroir de l’hiver

 

 

 

     Il faut que le temps m’ensemence

 

 

ARBRES I

 

 

          Du monde confus, opaque

 

          des ossements et des graines       

 

          ils s’arrachent avec patience

 

 

 

          afin d’être chaque année

 

          plus criblés d’air

 

 

ARBRES II

 

 

     D’une yeuse à l’autre si l’œil erre

 

     il est conduit par de tremblants dédales

 

     par des essaims d’étincelles et d’ombres

 

 

 

     vers une grotte à peine plus profonde

 

 

 

     Peut-être maintenant qu’il n’y a plus de stèle

 

     n’y a-t-il plus d’absence ni d’oubli

 

 

ARBRES III

 

 

               Arbres travailleurs tenaces

 

               ajourant peu à peu la terre

 

 

 

               Ainsi le cœur endurant

 

               Peut-être, purifie

 

 

*

 

 

Je garderai dans mon regard

 

comme une rougeur plutôt de couchant que d’aube

 

qui est appel non pas au jour mais à la nuit

 

flamme qui se voudrait cachée par la nuit

 

 

 

J’aurai cette marque sur moi

 

de la nostalgie de la nuit

 

 

 

 

quand même la traverserais-je

 

avec une serpe de lait

 

 

*

 

 

 

     Il y aura toujours dans mon œil cependant

 

     une invisible rose de regret

 

     comme quand au-dessus d’un lac

 

     a passé l’ombre d’un oiseau

 

 

 

*

 

 

          Et des nuages très haut dans l’air bleu

 

          qui sont des boucles de glace

 

 

 

          la buée de la voix

 

          que l’on écoute à jamais tue

 

 

 

 

 

 

Airs, poèmes (1961 – 1964)

Editions Gallimard, 1967

 

Du même auteur :

« … qu’est-ce qu’un lieu ? » (27/06/2014)

 
 Oiseaux, fleurs et fruits (27/06/2015)

Oiseaux invisibles (27/06/2016)

Parler (03/07/2017)

« Dis encore cela... » (03/07/2018)

A la lumière d’hiver (03/07/2019)

Monde (03/07/2020)

Autres chants (03/07/2021)

Leçons (03/07/2022)

Fin d’hiver (03/07/2023)

On voit (06/07/2024)

 

Lever du jour (06/07/2025)

 

Champ d’octobre 06/07/2026)