Le bar à poèmes

Wolo : Rien

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L

Les résonances

Toutes les fins fines finissements et toutes les coumencements

                                                                                    blogodo blo,

              Toutes les racines-bois et toutes les florissements,

Toutes les ninivers qui or bitent

                                          et toute la chose qui s’offre

                                          les limbes qui tripotent nuages

                                          les vents qui broutent arbres

                                          les graines qui clapotent colportent

monde invisible,

               Graines fano mélangées au sang répandu. Chaame. Granf oiseau aux

ailes éployées. Temple à ciel ouvert. Ailes solsouris. Poudre safran dans soleil

jaune. Reflets dans eau. Paupières basses. Porte au double battant. Nuit qui

tourne. Chemin écho. Parole étirée.        .Périplous.  Marche lente du caméléon.

Foudroiement. Voué à la lune. Lenteur alentour. Beauté. Va et revient. Capte le

flux merveilleux. Purifie terre. Parle cleau et air. Caresse aigle blanc. Etend le

monde. Graines offrandes. Graines enfilage.  Calfou quat’chimin. Coqs rouges

et chèvres blanches. Coqs blanches et lèvres rouges. Toubouillons primordiaux.

Tête dans le fleuve. Marigot. Salive et sperme. Corps gluant. Vénus et eaux

célestes. Trou des profondeurs. Réceptacle du sacré. Eaux noires. Serpent noir

au ventre rouge. Grosse tête et queue rouge. Guiole longée. Guiole marrée.

Guiole tanprisouplé. Guiole mécisouplé. Giole viré guiole. Guiole alailai.

Guiole alala. Guiole en bas féille. Guiole en bas bras. Guiole sale. Guiole

douce. Guiole doux. Guiole bè. Guiole bèbè. Guiole bèqoué. Guiole bèquèquè.

Guiole paix-guiole. Guiole fò. Guiolepòt’ Guiole Poliyis (Coucoune chabine).

Giole calée. Guiole calée guiole. Tête calée. En guiole bagaille-la...

               La grande pirogue navigue. Fleuve du ciel sur la route du soleil.

Montée des eaux. Début de la crue. Monde montjoie. Joir gerbe. Jet cauris :

Le monde est grand.

               Monde parole

                             Chemin qu’on s’ensuit comme s’ensuirre suit le long

                                                                       va -et-vient sans fin

                                                                       navette eau ciel terre

                                                                       bouche lèvres rouges

                                                                              semailles prémices prépuce

toutes choses saisies

                             depuis toujours manifestes

                   toujours célestes

                             éternellement se mouvent se movent se mouvementent

                                                                                                  se meuvent

                                                                       l’une en l’autre se métaphosent

                             huit ancêtres, huit lignes, huit graines, huit pieds

               tournés vers             bòbòy, noncent, ròròte, chéti         méditer chose

                                             et toujours toujours puisant en arrière

                                                          et pour CE LÀ toujours lointain

                                                                                     devant loin douvant

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LI

 Les harmoniques

Pays fertile, gardien des oracles,

                             quelle divine nourriture donnée à la vie

A la mort le fut tout aussi

                             au confluent des eaux, au plus touffu des tabernacles !

Car, partir, c’est ici revenir,

Sur même mystérieuse corde

                             résonnent vivre et mourir,

Même grave maintient escorte ce qui accable,

Même pareil solennel accueille ce qui comble.

Pays fertile, gardien des oracles,

                             quelle divine nourriture confiée à la terre

                             la plus petite chose qui soit Ô miracle,

                             et dans la plus petite chose, une plus petite chose encore,

                             tout d’un tout enchevêtré, à l’infini adjoint

                                                                      mâle et femelle conjoints

                             visible par l’invisible régi,

                             proche dilaté jusqu’au plus lointain.

                             A nous, grandeur maintient dans le geste nu

                                                                                     et la droite main

                                                                             à l’unisson de la terre natale.

Pays fertile

              langue bifide

                                         dédiée à présence une,

                                         à chimère,

                                         « un air, un air, fille de l’air

                                         jolie fille »,

              dégenre charme chalande glutine tambourine, 

                                           serpent matriculé

                                                                     chemin de l’air.

LII

Les modulations

Du ciel vient la mesure

                                         l’appel à l’entretien,

                                         à tout porter au rayonnement,

                                                                                   les voyelles, les voyelles !

Et de la terre natale

                                         le mesuré, la salutaire parcimonie ;

Bleu pers au ras des chaumes,

                                         branle des cils des mulots,

           et « l’inconnaissable inclus dans l’ombre que l’on nomme

                                                                                 tantôt yé, tantôt sé ».

Marche à tâtons sur l’herbe sacrée,

           eau de la terre dans le palais des nuages,

Lune qui balaie les feuilles,

                                                    lune qui ferme les sentiers,

                                                                   débroussaille, boulaille

Le vent d’Ouest souffle,

           graines sorcières recueillies et mises en terre avec les lèvres       

                          tout RÉGLÉ, tout protocole sacré.

Le vent d’Est souffle, le fleuve monte

                                         les arbres mêlent leur ramure,

                                               l’amome pousse au pied des mamelons,

                                         on émonde les épis, les pierres chantent,

                                               chantent que. Paix. Chantent que. Pais.

                                         rond-dans rond gras et court.

                                               chantent que.

                          vent brouillard chasse récolte.

                                               oiseaux hivernage croisent au-dessus des plaines.

                                         La mer céleste règne sur les labours.

LIII

La voix

« Le monde était encore beau avec le silence »,

                             masque aux grelots et aux yeux ardents,

           et toute fraîche, et toute pimpante et toute parfumée de menthe

                                                                                              sa chevelure.

                                                              « La Terre protège tes pieds,

                                                         les yeux des dieux sont fixés sur toi.

                                                                Avance aux tambours,  

                                                                les larmes sortent des yeux ». 

 Le monde était beau avec le silence, 

                             les corps vont bien dleaumèci,

                                                       le sens too si tellement tant,

                                                       et de plus haute venue,

                             des gens, moun’, pas des « humains »

                                                           leurs propres dieux à eux bien-propre

                                                           aux quatre coins

                                                                                       les voix en harmonie.

Le monde était si beau avec le silence :

                             silence baille son,

                                           son baille lavoix,

                                                          l’oferte   sans glose

                                                                       sans gloise,

                             l’ouvrir le voir voirement :

                                           verse traverse vers ce qu’il en retourne,

                                           rhombe, souffle haut,

                             verse coule s’écoule roucoule crie :

                                                                                      Chantement.

Son baille lavoix, puis.        malement  

                             voix baille languaige

                                           mirail avègue, vantement :

                      verse traverse malverse vitupère

                                                                            vers ce qu’il en retourne

                                           qui s’en retourne

                                           prend le chemin, rentre à l’abri de pierre et

                                dès l’or, IL escrit l’oscur 

  
Du même auteur :

 
Manteg (26/02/2021)

 
L’eau (I-V) (26/02/2022)

 
L’eau (VI-IX) (19/08/2022)

 
Le lointain (X) (26/02/2023)

 
Le réel / Le jeu (XI – XV) (19/08/2023)

 
 Le réel / Le jeu (XVI – XXI) (26/02/2024)

 
La règle (XXII - XXV) (18/08/2024)

Le sort (XXVI - XXVII) (26/02/2025)

 
Le masque (XXXVIII – XLIV) (18/08/2025)

Wolo : Rien (XLV – XLIX) (25/02/2026)

© Action Press

Tant de cœurs ont battu, déjà, sur cette terre

Et les petits objets blottis dans leurs armoires

Racontent la sinistre et lamentable histoire

De ceux qui n’ont pas eu d’amour sur cette terre.

La petite vaisselle des vieux célibataires

Les couverts ébréchés de la veuve de guerre

Mon Dieu ! Et les mouchoirs des vieilles demoiselles

L’intérieur des armoires, que la vie est cruelle !

Les objets bien rangés et la vie toute vide

Et les courses du soir, restes d’épicerie,

Télé sans regarder, repas sans appétit

Enfin la maladie, qui rend tout plus sordide,

Et le corps fatigué qui se mêle à la terre,

Le corps jamais aimé qui s’éteint sans mystère.

Rester vivant suivi de La poursuite du bonheur

Editions Flammarion, 1997

Du même auteur :

 « Est-il vrai … » (06/10/2014)

Fin de soirée (06/10/2015)

« Mon corps est comme un sac… » (06/10/2016)

« Le jour monte et grandit… » (06/10/2017)

Différenciation rue d’Avron (06/10/2018)

Le train de Crécy-la-Chapelle (22/01/2024)

« A quoi bon s’agiter ?.. » (22/01/2025)

Sur la terre

Jamais je n’ai voulu

Etre une étoile dans le mirage du ciel

Ou comme l’âme des élus

Etre la compagne silencieuse des anges

Jamais je n’ai été séparée de la terre

Ou familières des étoiles

Je me tiens debout sur la terre

Avec mon corps qui comme la tige d’une plante

Suce le vent et le soleil et l’eau

Pour vivre

Féconde

Remplie de désirs

Remplie de douleurs

Je me tiens debout sur la terre

Pour que les étoiles me célèbrent

Pour que le brises me caressent

*

Je me regarde par la lucarne

Je ne suis que l’écho d’un chant

Je ne suis pas immortelle

Je ne cherche que l’écho d’un chant

Dans le cri de ce plaisir plus pur

Que le simple silence d’un chagrin

Je ne cherche aucun autre abri

Dans un corps qui est rosée

Sur la fleur d’iris de mon corps

*

Sur le mur de la cahute qu’est ma vie

Des passants ont inscrit

A l’encre noire de l’amour

De nombreux souvenirs :

Un cœur transpercé d’une flèche

Une bougie renversée

Des points muets et décolorés

Sur les lettre emmêlées de la folie

Chaque fois que des lèvres rejoignent les miennes

Un embryon d’étoiles se forme

Dans ma nuit, se posant

Sur le fleuve de mes souvenirs

Pourquoi alors espérer des étoiles ?

*

Ceci est mon chant

- Qui se pose suave sur tous les cœurs aimants

Tel qu’il a toujours été – avant et maintenant

Traduit du persan par Leili Anvar

In, Forough Farrokhzad : « J’irai jusqu’au rivage du soleil »

Editions Galimard (Poésie)

Le coin

Rue Daguerre, comme nous l’avons cherchée

avant de la trouver ! Derrière le lion de Denfert

aux griffes usées, là où après le tumulte

d’un marché en plein air, on s’arrête

avant d’entrer dans une cour pavée

en baissant la tête.

Symbole de la vraie vie,

ce silence, chacun penché

sur la tâche choisie ;

encadreur japonais

inlassable et poli, soignant

un cerisier greffé, comme si c’était

son propre moi exilé

donnant chaque printemps européen

le délicat brouillard

de ses fleurs éphémères.

Ce fleuriste qui se vouait

aux couronnes de fleurs

et dont les murs disparaissaient

sous des roues de fleurs tressées

à Noël, parmi des sapins odorants,

cette vieille femme cousant

des sacs de moleskine, tandis que

son gros chat castré sommeillait

attendant la mort sur son banc ensoleillé.

Le dimanche matin résonnaient les cannes blanches,

deux aveugles jouaient sur un

accordéon, ces airs

simples et mélodieux

qui déchirent le cœur

« sous les toits de Paris »

Ou « la vie en rose »

décor pour une vie commune,

peu à peu brisée,

arrachée, déchirée,

le temps enfonçant

son coin usé dans ce qui

semblait permanent :

Les pavés déchaussés,

l’encadreur décapité

dans un grave accident,

une tour géante imposant

sa masse au-dessus du vieux marché,

le vacarme de la circulation

(vagues rugissantes près

d’un rivage d’immondices)

et le temps qui tournoie

de plus en plus vite

« j’attendrais tous

les jours », aveugle

accordéon jouant

sur une couronne funéraire.

Traduit de l’anglais par Michel Bariou

In, Denis Rigal : « Poésies d’Irlande. Anthologie »

Editions Sud, 133001 Marseille1987

Du même auteur :  

Mer vineuse / Wine dark sea (25/10/2014)

Tous les obstacles légendaires / All legendary obstacles (15/08/2021)

James Joyce (15/08/2022)

Comme des dolmens autour de mon enfance, les vieux / Like dolmens round my childhood, the old people.(15/08/2023)

Cours de nu (15/08/2024)

La truite / The trout (15/08/25)

Wedge

Rue Daguerre, how we searched

till we found it ! Beyond

the blunt pawed lion of Denfert

to where, after the bustle

of an open stalled market

you halt, before stooping

into a cobbled courtyard.

Symbol of the good life

this silence, each bend-

ing to his chosen task ;

a Japanse framer, tire-

less and polite, tending

a grafted cherry tree as

if it where his exiled self

which foamed brief

and splendid blossom

each European spring

The florist who made a

speciality of wreaths,

flower woven cartwheels

a cortège on his walls.

smothered at Christmas

by fragant limbs of fir.

The old woman stitching

moleskin sacks and bags

while her gross, gelded

cat dozed towards death

along its sunlit bench.

On Sunday mornings,

while canes racked,

two blind men played

the accordéon, those

simple rippling tunes

that tore the heart ;

« sous les toits de Paris ».

Or, « la vie en rose »,

setting for a shared

life, slowly broken,

wrenched, torn apart,

change driving its

blunt wedge through

what seemed permanent :

the cobbles uprooted,

the framer beheaded

in a multiple accident,

a giant tower hulking

over the old market,

the traffic’s roar

(waves grinding near

a littered shore)

while time whirls

faster and faster,

« J’attendrai tous

les jours, » a blind playing

to a funeral wreath.

Poème précédent en anglais :

Thomas Hardy :  La tragédie d’une vagabonde / A trampwoman’s tragedy (30/07/2026)

L’invention de l’espace

 à Hélène Chaigneau et Pierre Bravo-Gala

Tout est un intérieur

et reste à jamais

cet intérieur.

Car rien ne doit sortir

de sa forme.

Rien ne doit se tenir

en dehors.

Rien ne doit se franchir

prendre corps

dans le corps des autres.

Surtout

ne pas se détacher

du lieu

imparti à son corps.

Tout doit rester

ce qu’il est

et ne rien ajouter.

En ce monde

tout est déjà trop prononcé.

Tout est un intérieur

et doit le rester.

Imaginez

l’espace

avec des choses

ne tenant pas leur intérieur ;

Des choses

ne sachant plus

où se tient leur seuil

le côté à ne pas franchir.

Des choses toujours trop pleines

ne pouvant se soustraire.

Des choses

qui menacent de fracturer

de contaminer

l’espace.

Des choses

qui soumettraient

qui réduiraient les autres

par excès de corps

de présence

Imaginez

tout ce monde

enfermé dans son corps

rêvant de proliférer

d’envahir

de pousser ailleurs

de se multiplier

dans le corps des autres

d’être au présent

de toute chose.

Imaginez

l’espace

ne sachant plus tenir

sa distance

ne sachant plus contenir.

Où commencerait le monde

le corps du monde

si l’espace laissait les choses

se franchir

ne plus se tenir pour dites ?

L’invention de l’espace

Editions Lettres vives, 13150, Tarascon

Du même auteur : : Chantonner contre la peur (14/0820/25)

Rencontre sur le chemin du retour

Soir obscur

sur le chemin du retour.

Soir infiniment obscur.

Et d’un seul coup émerge des ténèbres

une douce chaleur sur mon visage.

Il doit y avoir quelque chose devant,

de grand, de mutique, de chaud.

De si haut que cela s’élève jusqu’au ciel.

Je ne puis rien voir,

mais sentir, sentir.

Il n’est qu’une seule chose

qui soit si haute :

C’est ma propre montagne.      

Je le comprends

et suis hissé vers elle.

Dans une incroyable joie je sens

que c’est ma propre montagne

qui s’est délivrée

pour me rencontrer sur le chemin.

Dans le secret de l’obscurité infinie

la montagne a fait ce que

les montagnes ne doivent pas faire.

Elle a bougé sur son socle :

Cela faisait si longtemps.

Qui dit hautes cimes dit tourbillons,

et le tourbillon est alentour comme

un dôme de clairvoyance dans les ténèbres,

émanant de ce qui va venir.

Ma main je n’ose la tendre,

la montagne sanctionnerait alors

mon outrecuidance

et je tomberais séance tenante.

Personne ne comprendrait pourquoi.

Mais la clairière lévite autour de moi.

Je ne puis rien distinguer.

Je suis un être terrestre,

et le besoin me taraude de tendre le bras

pour reconnaître mes devants,

comme si c’était une femme chère

qui s’était présentée là.

Mais l’intimité, n’y songeons pas

quand on se trouve en plein dedans.

Ce n’est pas possible, mais c’est vrai.

La montagne est venue à ma rencontre

avec sa vérité.

Je reste sur place à trembler,

comme si j’allais périr auprès de ma montagne

en ce soir exquis.

La montagne est venue à ma rencontre.

Des bons espaces se comblent.

Je sens désormais sa force.

L’ampleur et la beauté de la montagne.

Sa bienveillance, sa sévérité.

Des mots brûlants gagnent

mes pensées.

Traduit du norvégien (nynorsk) par Céline Romand-Monnier

in, Tarjei Vesaas : « Vie auprès du courant »

Editions La Barque, 35000 Rennes

Du même auteur : Le chemin / Vegen (13/08/2025)

Le bourgeonnement du désert

1)

Dans la nuit des temps

     il y eut l’errance

     avec les pierres dans l’attente

Dans le lointain

     il y eut les premiers pas

     avec la patience des pierres

Dans la distance

     il y eut les peuples qu’on ne sait pas nommer

     avec la taille des pierres

Dans l’oubli

     il y eut les cavernes

     avec l’érosion des pierres

2)

Dans le silence et dans la nuit

     il y eut les premières tombes

     avec l’éclatement des pierres

Dans la hantise et le lointain

     il y eut les premiers outils

     avec le façonnement des pierres

Dans la transparence et la distance

     il y eut les premiers villages

     avec la solitude des pierres

Dans la mémoire et l’oubli

     il y eut les premiers tissages

     avec la permanence des pierres

3)

Dans la poussière et le silence de la nuit

     il y eut les premiers vêtements avec leurs plis 

     et encore l’errance

     avec la chaleur des pierres

Dans l’ombre et la hantise du lointain

     il y eut les statuettes en terre crue, hommes, femmes,

     enfants dont les yeux sont formés de coquillages

     et encore des feux

     avec la douceur des pierres

Dans le passage et la transparence de la distance

     il y eut les céramiques incisées ou peintes : hachures,

     chevrons, quadrillages, lignes ondulées, losanges, triangles,

     et bientôt les cerfs, les poissons, les femmes à chevelures    

     flottantes entourées d’une guirlande de scorpions

     et encore les peuples qu’on ne sait pas nommer

     avec le polissage des pierres

Dans la pause entre la mémoire et l’oubli

     il y eut l’invention de l’écriture

     et encore les cavernes

     avec la gravure des pierres

4)

Dans la contemplation de la poussière dans le silence

     il y eut les remparts

     et encore les tombes

     avec l'attente des pierres

     avec leur caresse

Dans la course après l’ombre et la hantise du lointain

     il y eut les empires

     et encore les outils

     avec la patience des pierres

     avec leur érection

Dans la retraite après le passage et la transparence de la distance

     il y eut l’exil

     et encore les villages

     avec la taille des pierres

     avec leur couleur

Dans le tourbillon après la pause entre la mémoire et l’oubli

     il y eut les délivrances

     et encore les tissages

     avec l’érosion des pierres

     avec leur percement

5)

Dans l’exaltation que provoque la contemplation

     il y eut les découvertes

     et encore les vêtements avec leurs plis

     parmi l’éclatement des pierres

     leur engendrement

Dans la fureur que provoque la course

     il y eut les ruines

     et encore des figures d’hommes de femmes et d’enfants

     en toutes matières

     avec le façonnement des pierres

     leur accouchement

Dans l’obstination que provoque la retraite

     il y eut les caravanes

     et encore les céramiques et enluminures

     avec la solitude des pierres

     avec leur naissance

Dans l'environnement que provoque le tourbillon

     il y eut les trésors

     et encore les inventions dans l’écriture

     avec la permanence des pierres

     avec leur croissance

6)

Dans la précipitation

     il y eut l’invention des machines

     et encore les remparts

     avec la chaleur des pierres

     avec la vision qui s’y rajeunissait

Dans l’horreur

     il y eut le vrombissement des bombardiers et chasseurs

     et encore les empires

     avec de la douceur néanmoins çà et là

     avec l’observation des pierres célestes qui se poursuivait au désert

Dans l’épouvante

     il y eut l’invasion des nouvelles épidémies et le réveil des anciennes

     et encore l’exil

     avec les mains qui polissaient toujours pour garder l’encouragement des pierres    

     tandis que les savants humiliés cherchaient des remèdes en interrogeant leur

     poussière

Dans le sanglant d’aujourd’hui

     il y le chant et la sculpture,

     qui nous promet la délivrance

     il y a le rayonnement et la gravure    

     qui nous annonce qu’après la guerre nous débarquerons dans la paix

     des pierres

Par le temps qui court

Editions de La Différence (Orphée)

Du même auteur :

 « Au-delà de l’horizon… » (12/08/2015)

 Le tombeau d’Arthur Rimbaud (12/08/2016)

Vers l’été (12/08/2017)

Lectures transatlantiques (12/08/2018)

Les commissures du feu (12/08/2019)

Paysages planétaires (1-5) (12/08/2020)

Paysages planétaires (6 -10) (12/08/2021)

Paysages planétaires (11 -16) (12/08/2022)

In Memoriam Paule Thévenin (12/08/2023)

La ville engloutie (12/08/2024)

Matière subtile (12/08/2025)

Le bourgeonnement du désert (12/08/2026)

Sur le son

Dix mille choses se font entendre ;

Dans le grand espace toujours muet.

Le son apparaît au sein du silence ;

Et au sein du silence il disparaît.

Traduit du chinois par Florence Hu-Sterk

in, « Anthologie de la poésie chinoise »

Editions Gallimard (La Pléiade), 2015

Du même auteur : 

Sur le mont Langya (11/08/2023)

Le corail (11/08/2024)

La rivière de l’ouest à Hsü-chou (11/08/2025)

En revenant du Grand mont

La rivière ceinture

     les taillis foisonnants

Où cheval et voiture

     s’en vont d’un pas tranquille      

Ses eaux purent dévalent

     on dirait à dessein

Et les oiseaux ce soir

     avec moi se retirent

Rempart à l’abandon

     du vieil embarcadère

Crépuscule automnal

     sur la montagne entière

Le Grand mont se déploie

     il s’élève et s’abaisse

Me voilà de retour

     et je ferme ma porte.

Traduit du chinois par Jean-Pierre Diény

In, « Jeux de montagnes et d’eaux,

quatrains et huitains de Chine »

Encre marine éditeur, 42220 Fougères

Retour au mont Song

La rivière limpide entraîne les rives touffues ;

Voitures et chevaux s’en vont oisivement.

L’eau coule comme si elle avait des sentiments ;

Les oiseaux rentrent ensemble à la nuit tombante.

La ville déserte surplombe le vieil embarcadère ;

Le soleil couchant emplit les monts automnaux.

Tantôt haut, tantôt bas, le mont Song se déploie ;

Je rentre et ferme la porte pour rester chez moi.

Traduit du chinois par Florence Hu–Sterk

in, « Anthologie de la poésie chinoise »

Editions Gallimard (La Pléiade), 2015

Du même auteur :

« Seul assis parmi des bambous... » (24/02/2021)

Le parc aux magnolias (24/02/2022)

En montagne (24/02/2023)

Soir d’automne en montagne (24/02/2024)

A Monsieur le magistrat Chang (10/08/2024)

Mon refuge au pied du Chung-nan (24/02/2025)

 
En passant par le temple au Parfum-Caché (10/08/2025)

Clos aux cerfs (24/02/2026)

Poème d’allégeance

     Bien passée la moitié de mon âge, toute vendange faite, à tout soleil répondu

par ce soleil dans ma tête

     mes moissons rentrées mais mal battues, livrées aux vers dans le sépulcre

des greniers

     consumé, rendu au feu premier

     chaos de terre, de graines et d’eau, j’attends

     par la grâce d’un enfant

     le retour des beaux orages sur le pays sommeilleux.

     Il y avait des blés dans mon nom Loys, fous, à grands sillons, et dedans les

perdrix d’un rêve lent

     Il y avait la nuit autour de mon cœur de merveilleux combats de bêtes

rouges et or, affinées jusqu’à devenir leurs instincts seulement

     pour l’impossible femelle la joie

     et la colère rapide et le songe aux longs doigts et des vergers tranquilles où

passait un tranquille voyageur

     le soir entre des arbres qui avaient tous visage de la même éternelle femme

     en bordure de la mer chaque instant recréée.

     - J’ai promené la flamme aux quatre points de moi, dans mes jardins

heureux et mes nuages à grêle

     dans mes fortes racines ;

     Voici du haut loin descendre l’éclair en chasuble d’étincelles

     c’est Pentecôte retrouvée – entre les à-pics des remords dans la vallée des

ans sonnent les clarines.

     Je jure devant ce corps petit venu par l’amour allégeance nouvelle à l’amour

     amitié au tonnerre en son capitanat de vent

     ombre sur les sources, douceur pour les insectes, les plantes et les lueurs

sans chemin

     en leur quête des yeux ;

     Et j’ai rebâti de pierres nettes ma demeure parmi les peuples loin des

armées, des patries

     à gauche de cet éternel cœur douloureux, de cette rose rouge des roses

 sacrifiées sous le front des enfants ;

     Chaque aube y viennent les sergents de révolte, nous sortons sur la route

dans la campagne aux millions d’abeilles bourdonnant l’amour de son nom

     en son nom d’enfant crier l’attente d’un monde doux et transparent comme

l’enfance.

     Je jure de n’être jamais relaps en la cause des colombes, en la haine des

armes

     Et puisse mon poème aller devant moi archange des dangers de mort –

     Je dis

     que pas un homme ne meurt qui ne meure sur mes épaules,

     qui ne soit vengé dans le sang-juge d’un enfant, dans cet enfant ;

     qui par moi ne devienne son frère triomphant, son parent de lumière au

royaume des tranchants brisés.

     Je jure l’amour, l’amour de la vie

     la simplicité de l’été sur la moire de l’étang

     l’honnêteté seigneuriale du feu :

     Je dis son nom

     Grégoire

     Mon garçon, tu m’es venu tard ; dans l’arbre des veines il se fait parfois

comme un temps d’arrière-été

     tout un vent de serpent chassant des mésanges de brouillard.

     Peut-être suis-je au bout de mon chemin dans mes éboulis, au bout de ma

vérité ?

     peut-être l’oiseleur silence dessous la haie a-t-il déjà mis à mal ce migrateur

dans mon front qui chantait ?

     Il ne m’importe. Aujourd’hui une branche encore a fleuri

     un cerisier a saigné :

     je peux encore aimer, donner.

     Dans l’ombre du chêne toute une ville forte doucement suspendue :

     L’éclair de juillet riche gardien des portes

     Ici la vie la graine mourant pour la forêt

     Royale sœur d’un pharaon de lierre la plie en ses noces

     La vipère rachetée l’homme dans un seul souffle confondus – l’été.

L’homme libre au mitan de la ville, hosannah d’un beffroi de tourterelles

      Oh chant oh regard des feuilles, de l’écorce sur l’homme !

     J’ai été cet homme-là Tu le seras

     Et les armes mourront

    un tonnerre heureux les balaiera.

     Je passerai, passeront mon amour mon poème, passera à pas de froid de

chaud le temps

     Mais un matin d’une autre année, avril redescendant au reposoir des

champs,

     devant un homme venu de mon cœur un oiseau ouvrira le monde

     au son de tout recommençant.

Les vignes de septembre

Editions Pierre Seghers, 1955

Du même auteur :

 « Je n'ai jamais connu dans sa vérité… » (25/07/2014)

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