Le bar à poèmes

Les défenseurs

Les défenseurs sont arrivés ! Euphorie nocturne dans les magasins et feux de

    joie aux abords de la ville.

Fêtes de bienvenue. Nous protégerons vos rêves.

Le chant obscène des sentinelles. Les coups au sourd-muet. L’agneau volé.

Samedi de la deuxième semaine : les défenseurs, ivres,

rigolant dans les rues de la ville avec des grappes de filles venues de la côte.

Troisième semaine : La fillette qui portait l’écuette, violée par les soldats

     derrière l’église.

Les mois. La pluie. La première année. Quelle longue opprobre.

Dans ces murailles tout le monde est devenu voleur, fornicateur, sodomite,

     assassin ou racoleur

et les vieux, nous nous consumons dan l’anxiété, croyant entendre les hymnes

     vengeurs

et nous mourons avec l’espoir de voir de nos greniers l’éclat lointain d’une

     arme,

l’arrivée salvatrice de l’ennemi.

                                                                                           8-11-72

Traduit de l’espagnol par Claude de Frayssinet

In, « Poésie espagnole, Anthologie 1945 – 1990 » 

Actes Sud / Editions Unesco, 1995

Du même auteur :

« Comment appeler l’oiseau... » (21/11/2019)

Il ne faut pas te leurrer  / No intentes engañarte (21/11/2020)

Ville en moi (Saint-Jacques / Ciudad en mi (Santiago) (21/11/2021)

Pluie / Lluva (21/11/2022)

Un alphabet magique (21/11/2023)

Où il raconte sa vie (30/06/2024)

Calendrier perpétuel / Calendario perpétuo (30/06 /2025)

Aveuglés de lumière, inutiles guetteurs égre-

nant le mirage d’un ultime soleil sur la crête

poudreuse d’une épaule, nous habitons l’espace

de très vieilles légendes. Nos murs sans re-

gard ne bâtissent plus désormais qu’une choré-

graphie incertaine, fébrile, d’insomnies et de

doute, insolence du temps révolu affutant ses

micas, ses outrages, chaque pas s’ouvre un

chemin d’hypocrites vertiges, chaque aveu dé-

noue la fatigue du méthane froid de la lune

entre nos paumes sans espoir.

L’air aigu se resserre. Une autre absence prend

Place. Epeler ce simple mot « Novembre » c’est,

soudain, s’aveugler d’impatience nouvelle, rem-

pailler une parole nue, pruinée de bleu, céder

au prestige de l’éphémère signant nos ombres...

Au bas des pluies, déjà, nos mains d’oiseaux,

surgies des encorbellements du souvenir, s’es-

saient  à parfaire un profil impossible d’un visa-

ge de pierre.

Revue « Le nouvel Ecriterres, N° 4, hiver 1990/91

29720, Plonéour-Lanvern, 1991

Chanson des feuilles mortes

et des cigales dolentes

Ses manches de gaze

     Ont cessé de bruire

Aux dalles de jade

     A crû la poussière.

Froide et silencieuse

     Est la chambre déserte.

Au vantail clos

     Les feuilles mortes s’amoncellent.

Mes yeux cherchent encore

     Celle qui fut si belle !

Peut-elle, à présent, s’mouvoir

     Du deuil de mon âme inquiète ?

Traduit du chinois

In, « Lectures chinoises N¨°1, janvier 1945 »

Centre franco-chinois d’études sinologiques, Pékin, 1945

Du même auteur : Chanson du vent d’automne (28/06/25)

Le chant de Dachau

(Au-dessus de l’entrée du camp de concentration de Dachau,

il y avait une inscription, : « Le travail rend libre. »

Des barbelés chargés de mort

Entourent notre univers.

Au-dessus, un ciel sans pitié

Dispense gel et soleil brûlant.

Toutes les joies sont loin de nous,

Et le pays et les femmes,

Quand nous partons travailler, sans un mot,

Par milliers dans l’aube grise.

     Mais nous avons appris la devise de Dachau

     Elle nous a durcis comme l’acier,

     Demeure un homme camarade,

     Sois un homme camarade,

     Fais bien ton boulot, vas-y, camarade :

     Car le travail, le travail rend libre,

     Car le travail, le travail rend libre !

Sous la bouche des fusils,

Nous vivons le jour et la nuit.

La vie nous devient un apprentissage,

Bien plus dur que nous n’avons cru.

Plus personne n compte les jours,

Ni les semaines ni même les années souvent.

Et tant d’entre nous sont brisés

Et ont perdu leur visage

     Mais nous avons appris la devise de Dachau

     Elle nous a durcis comme l’acier,

     Demeure un homme camarade,

     Sois un homme camarade,

     Fais bien ton boulot, vas-y, camarade :

     Car le travail, le travail rend libre,

     Car le travail, le travail rend libre !

Lève la pierre et tire la charrette,

Aucune charge ne doit te résister.

Il y a bien longtemps que tu n’es plus

Celui que tu étais aux jours lointains.

Enfonce ta bêche dans la terre,

Enfouis-y profond ta pitié,

Et dans ta propre sueur deviens

Toi-même caillou et acier

     Mais nous avons appris la devise de Dachau

     Elle nous a durcis comme l’acier,

     Demeure un homme camarade,

     Sois un homme camarade,

     Fais bien ton boulot, vas-y, camarade :

     Car le travail, le travail rend libre,

     Car le travail, le travail rend libre !

Un jour la sirène sonnera :

Debout pour le dernier appel !

Alors tu seras, camarade, dehors

Avec nous présent, au rassemblement.

La liberté nous fera un clair sourire,

Il faudra bosser avec bien du courage.

E le travail que nous ferons,

Ce travail-là deviendra bon

     Car nous avons appris la devise de Dachau

     Elle nous a durcis comme l’acier,

     Demeure un homme camarade

     Sois un homme camarade,

     Fais bien ton boulot, vas-y, camarade :

     Car le travail, le travail rend libre,

     Car le travail, le travail rend libre !

Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre

in, « Anthologie bilingue de la poésie allemande »

Editions Gallimard (La Pléiade), 1995

Das Dachaulied

Stacheldraht, mit Tod geladen,

Ist um unsre Welt gespannt.

Drauf ein Himmel ohne Gnaden

Sendet Frost und Sonnenbrand.

Fern von uns sind alle Freuden,

Fern die Heimat, fern die Fraun,

Wenn wir stumm zur Arbeit schreiten,

Tausende im Morgengraun.

     Doch wir haben die Losung von Dachau gelernt,

     Und wir wurden stahlhart dabei.

     Bleib ein Mensch, Kamerad,

     Sei ein Mann, Kamerad,

     Mach ganze Arbeit, pack an, Kamerad :

     Denn Arbeit, denn Arbeit macht frei,

     Denn Arbeit, denn Arbeit macht frei !

Vor der Mündung der Gewehre

Leben wir bei Tag und Nacht.

Leben wird uns hier zur Lehre

Schwerer als wir je gedacht.

Keiner mehr zählt Tag’ und Wochen,

Mancher schon die Jahre nicht,

Und so viele sind zerbrochen

Und verloren ihr Gesicht.

Doch wir haben die Losung von Dachau gelernt

Und wir wurden stalhatt dabei.

Bleib ein Mensch, Kamerad,

Sei ein Mann, Kamerad,

Mach ganze Arbeit, pack an, Kameard

Denn Arbeit, denn Arbeit mach frei,

Heb den Stein und zieh den Wagen,

Keine Last sei dir zu schwer.

Der du warst in fernen Tagen

Bist du heut schon längst nicht mehr.

Stich den Spaten in die Erde,

Grab dein Mitleid tief hinein,

Und im eignen Schweisse werde

Selber du zu Stahl und Stein.

     Doch wir haben die Losung von Dachau gelernt,

     Und wir wurden stahlhart dabei.

     Bleib ein Mensch, Kamerad,

     Sei ein Mann, Kamerad,

     Mach ganze Arbeit, pack an, Kamerad :

     Denn Arbeit, denn Arbeit macht frei,

Einst wird die Sirene künden:

Auf zum letzten Zählappell!

Draussen dann, wo wir uns finden

Bist du, Kamerad, zur Stell.

Hell wird uns die Freiheit lachen,

Schaffen heisst’s mit grossem Mut.

Und die Arbeit, die wir machen

Diese Arbeit, die wird gut.

     Denn wir haben die Losung von Dachau gelernt,

     Und wir wurden stahlhart dabei.

     Bleib ein Mensch, Kamerad,

     Sei ein Mann, Kamerad,

     Mach ganze Arbeit, pack an, Kamerad :

     Denn Arbeit, denn Arbeit macht frei,

Das Gesamtwerk

Horst Jarka,Wien, 1980 – 1984

Poème précédent en allemand

: 

Barbara Köhler : Dans d’autres espaces / In anderen räumen (10/06/2026)

La réparation du mur

Ce je ne sais trop quoi qui n’aime pas les murs

Lève en vague de fond le sol glacé sous eux

Et renverse au soleil les pierres du faîtage,

Ouvrant même une brèche où deux passent de front.

Les dégâts des chasseurs sont d’une autre nature :

Je suis passé sur leurs talons pour réparer

Là où ils n’avaient pas laissé passer pierre sur pierre,

Mais eux voulaient forcer le lapin hors du gîte

Pour plaire aux chiens hurlants. Les brèches dont je parle

Nul n’a vu, nul n’a entendu qui les a faites,

Mais au printemps, quand on répare, on les découvre.

J’avise mon voisin derrière la colline ;

Au jour dit, nous nous rencontrons pour le bornage,

Pour reconstituer le mur qui nous sépare.

Nous allons, maintenant le mur entre nous deux.

Chacun remet les blocs qui sont tombés chez lui.

Certains ont l’air de pains, presque de boules

Qu’on ne peut voir tenir qu’en leur jetant un sort :

« Restez-là jusqu’à temps que nous tournions le dos ! »

Et d’un rugueux ! Les doigts s’usent à les manier.

Oh ! bien sûr, c’est un jeu de plein air comme un autre,

Un par camp. D’autre utilité, je n’en vois guère :

Nous n’avons pas besoin d’un mur, là où il est.

Tout est en pins, chez lui ; chez moi, tout est verger ;

Mes pommiers ne vont pas, un jour, passer le mur,

Lui dis-je, pour toucher à ses pommes de pin.

« Les bons murs font les bons voisins », dit-il sans plus.

Le printemps m’induisant au mal, je me demande

Si je pourrais lui mettre une idée dans la tête :

« Pourquoi font-ils les bons voisins ? N’est-ce pas là

Où il y a des vaches ? Ce n’est pas le cas.

Quand je construis un mur, je voudrais bien savoir

Ce pour quoi ou contre quoi je le construis,

A qui je peux bien nuire, aussi, si je m’abstiens.

Ce je ne sais trop quoi qui n’aime pas les murs

Voudrait les voir là-bas. » Lui dire « les lutins » ?

Mais ce n’est pas vraiment les lutins. J’aimerais 

Que cela vînt de lui. Je le contemple, là,

Portant un bloc tenu ferme par le dessus

Dans chaque main, tel un sauvage des cavernes

Armé. Il va, me semble-t-il, dans des ténèbres

Qui toutes ne sont pas des bois et des ombrages.

Il ne démord pas du dicton de son père,

Et, tout content d’avoir placé cette trouvaille,

« Les bons murs font les bons voisins », répète-t-il.

Traduit de l’anglais par Maurice Le Breton

In, « Anthologie de poésie américaine contemporaine »

Editions Denoêl, 19747

Mending wall

Something there is that doesn’t love a wall,

That sends the frozen-ground-swell under it,

And spills the upper boulders in the sun;

And makes gaps even two can pass abreast.

The work of hunters is another thing:

I have come after them and made repair

Where they have left not one stone on a stone,

But they would have the rabbit out of hiding,

To please the yelping dogs. The gaps I mean,

No one has seen them made or heard them made,

But at spring mending-time we find them there.

I let my neighbor know beyond the hill;

And on a day we meet to walk the line

And set the wall between us once again.

We keep the wall between us as we go.

To each the boulders that have fallen to each.

And some are loaves and some so nearly balls

We have to use a spell to make them balance:

‘Stay where you are until our backs are turned!’

We wear our fingers rough with handling them.

Oh, just another kind of out-door game,

One on a side. It comes to little more:

There where it is we do not need the wall:

He is all pine and I am apple orchard.

My apple trees will never get across

And eat the cones under his pines, I tell him.

He only says, ‘Good fences make good neighbors.’

Spring is the mischief in me, and I wonder

If I could put a notion in his head:

‘Why do they make good neighbors? Isn’t it

Where there are cows? But here there are no cows.

Before I built a wall I’d ask to know

What I was walling in or walling out,

And to whom I was like to give offense.

Something there is that doesn't love a wall,

That wants it down.’ I could say ‘Elves’ to him,

But it’s not elves exactly, and I’d rather

He said it for himself. I see him there

Bringing a stone grasped firmly by the top

In each hand, like an old-stone savage armed.

He moves in darkness as it seems to me,

Not of woods only and the shade of trees.

He will not go behind his father’s saying,

And he likes having thought of it so well

He says again, ‘Good fences make good neighbors.’

North of Boston

David Nutt,publisher, London, 1914

Poème précédent en anglais : 

Leanne O’Sullivan : Promesse / Promise (23/06/2026)

Octobre

Un mois d’octobre inespéré comme un sourire

ainsi qu’on s’est efforcé d’oublier et qu’on

a soudain rencontré au détour d’un sentier

tellement qu’on ne sait plus s’il faut rire ou pleurer

ou fuir au fond des rues pour préserver l’oubli,

pour renfoncer un mal d’amour dans le grand sac

des bonheurs qui font mal (désespoir des trottoirs

quand le hasard verse le sel noir du passé

dans les plaies rouvertes des amours torturés),

ce mois d’octobre inespéré a tout ouvert

les fenêtres de nos maisons et le fracas

du monde, cris d’oiseaux, d’enfants, bruit des autos,

se mélange et tourne dans le carré de nos

maisons, et puis, comme au ciel gris plombé rougi

par un peu de soleil qui meurt en prometteur

de grands vents froids prochains, un boeing-voyageurs

prend son vol lourd e lent de vaisseau chargé d’âmes

tandis qu’à la pointe de ses ailes scintillent

les feux rouges et bleus d’un adieu souffreteux,

le mauve tourne au violet et c’est la nuit.

Quand le matin réveille les oiseaux du ciel,

une fumée d’avion traîne encore là-haut,

mais le vent de la nuit l’a tout ébouriffée,

c’est une immense plume d’autruche qui flotte

et s’effiloche et disparaît dans le soleil.

     Jeudi. Quatre jours de barbe. Ma lame attaque

     le poil à la racine et je me ferai beau

     et jeune et lisse car je m’en vais rencontrer

     ce que j’attends, ce dont j’ai faim plus que de pain.

     Aujourd’hui jeudi je tremble d’énervement,

     je peste et gratte du sabot,

     le matin va bientôt mourir.

     Un beau soleil d’octobre persistant et doux

     suscite mille odeurs entre les fruits les feuilles,

     les gens ont gardé sur leur peau leurs vêtements

     d’été gais et brillants. Je revois Théorème

     et j’en ressors déçus. Deux mains se sont frôlées,

     elles ne se sont pas comprises. Mais dehors

     la journée déjà s’enfonce dans les épaisses

     brumes, je rentre en courant et je dis bonsoir

     et vite je monte à ma chambre et je l’étends

     mon angoisse sur les cris de mon lit – Sept heures

C’est vers huit heures un quart que autobus et ses néons

passera près de moi pour m’emporter dans la ville.

La Voie lactée de Buñuel a rassemblé des files

d’étudiants désoeuvrés, la caissière dans son caisson

ne sait plus où donner de la tête mais elle donne

des tickets c’est tout ce qu’on lui demande. La plupart

sont venus par petites grappes de copains bavards

donner son coup de grâce à cette journée uniforme,

une entre les mille blêmies dans les laboratoires,

une encor massacrée sur l’autel des raisons de vivre

qui n’en sont pas, une journée, encore une, qui vire

au gris des souvenirs évaporés sur les trottoirs.

J’ai pu voir çà et là, assis dans son silence absurde,

un solitaire tout coincé entre de joyeux gars,

la salle est comble, le film égraine ses majuscules

et je me perds aux premiers strapontins. Sonne le glas

de cette séance, ce film est vide, ses gags sont

cons, le mot FIN me laisse les mains creuses, il ne me reste

qu’à me rabattre sur la folie des bars. Et au son

assourdissant des jukboxes, je fends la foule épaisse,

je traverse la masse des danseurs, un univers

étrange fait de bière, de chair, de fumée, de colère,

partout mes yeux sondent l’ombre, mes yeux noirs s’exaspèrent

à discerner quelque espoir aux traits

t d’un visage offert.

Un ciel mouillé, un fin brouillard, en ce matin d’automne

s’entassent les odeurs entre les murs de nos maisons,

il va falloir s’oxygéner avec de la charogne,

pourriture que cet air pour le travail de nos poumons.

Les camions surchargés

accablent la chaussée

de leurs fumées empoisonnées.

Je n’ai pas envie de rire à ces passants dégueulasses,

à ces vieux, à ces cons, à tous ces pantouflards de trottoirs,

une chape de conneries leur pend sur les yeux, miroirs

ternes, miroirs fanés dans les églises et les soutanes.

Une gifle de mépris, voilà ce que mon regard

leur paie, pour leurs sourire et leurs douceurs de confiture ;

ce coiffeur m’a fait une tête d’idiot, à la mesure

de tous ces crânes creux, me voilà banal et normal,

quelle honte, quelle migraine ! devant ma glace impitoyable

je taille en ma tignasse et saccage à pleins ciseaux

ce beau travail à vingt-cinq francs de tondeur de troupeaux,

je suis hirsute et fou, bizarre et faux comme un coupable.

Homo sum

In, « Cahier de poésie N°1 »

Editions Gallimard, 1973

Du même auteur :

Fellations (14/03/2015)

Trajet Namur- Charleville (13/03/2016)

« je croyais que la vie… » (02/12/2017)

Londres (26/03/2019)

Fausses vacances (25/06/2024)

Saint-Hubert (25/06/2025)

Portrait d'Yves Elléouët et d'Aube Breton Elléouët, par Jacqueline Lamba, 1960 (encre sur papier. Galerie Françoise Livinec, Paris

Promenades d’Isidore Ducasse

ce matin avec l’aide du soleil

la rue du faubourg Montmartre embaume

c’est lui (et non les torréfacteurs en tabliers bleus)

qui fait griller les grains verts

en forme de porcelaines - ces mollusques gastropodes

à coquille vernissée et colorée - ou

de minuscules sexes féminins

j’ai bien dormi

d’ordinaire je me repose pendant le jour

des habitudes de vampire en quelque sorte

je ne suis même pas dérangé par la circulation

des attelages

les chevaux et les roues des voitures devant être

ferrés de feutre tout exprès

à quatre ou cinq heures je me lève

plus tard je me dirige vers le boulevard proche

et dans une brasserie je commande et je bois

à la file

deux ou trois mazagrans

ma chambre est petite et calme

j’y joue du piano la nuit avec fureur

mes voisins semblent être frappés de surdité

car jamais nul coup conjurateur d’harmonies

ne résonne à la cloison mitoyenne

de même ne s’élève nulle protestation articulée

verbalement

ou rédigée sur la surface blanche et plane

d’une feuille de papier

dans la glace je me contemple un peu fatigué

j’ai vingt-trois ans les générations à venir

supposeront que j’étais phtisique

j’ai écrit un livre passablement fuligineux

Les Chants de Maldoror sous un pseudonyme

Comte de Lautréamont inspiré du Lautréamont d’Eugène Sue

Lautréamont sonne mieux

quant au Poésie sous mon propre nom : gare !

entre le 32 de la rue du faubourg Montmartre

et le Palais-Royal (les jardins du)

existe une enfilade de trois passages couverts

qui sont dans l’ordre : le passage Verdean

commençant rue du faubourg Montmartre :31

et s’achevant rue de la Grange Batelière numéro 4

ensuite s’élance du numéro 7 de la rue susdite

le passage Jouffroy qui possède un décrochement

à angle droit et en hauteur pourvu de marches

sur la gauche

avant de reprendre sa course obstinée qui le mènera

jusqu’au numéro 10 du boulevard Montmartre

on y distinguera plus tard dans la pénombre

la vitrine du musée Grévin

que j’eusse bien voulu connaître

et dont l’entrée est située sur le boulevard lui-même

dans une file d’attente des enfants

que le jour de congé scolaire a libérés

de contraintes odieuses

y tiennent en piaffant la main d’adultes maussades

que ne récréent même plus les jeux

de miroirs du Palais des Mirages

cependant que dans les sous-sols

Charlotte Corday lame triangulaire en main

vient de percer Marat dans sa baignoire sabot

enfin s’ouvre le passage des Panoramas

dans un siècle chez un buraliste

chacun pourra y admirer

parmi d’autres chefs-d’oeuvres de sculpture

sur silicate naturel de magnésium hydraté

une pipe dont le fourneau figurera une tête d’amazone

aux boucles tempétueuses

et dont le chapeau à haute coiffe évasée du haut

s’adornera d’une plume d’autruche

aux barbes ondulantes

j’aimerais voyager à l’intérieur des murs

dans les galeries de mines

dans l’épaisseur où circule le termite

derrière sa tête en forme d’ampoule

toujours éteinte

quand la nuit se courbe sur les rues soûles

où la prostituée bouillonne

j’avancerais dans la lymphe de la pierre

à la façon d’une pirogue chargée de guerriers

peinturlurés et malfaisants

aux doigts bagués d’os hérissés de lances et de coutelas

le Créateur a allumé une bougie

elle éclaire l’écumes des pôles

elle accentue l’éclat de la banquise

elle écoute les cris de l’orque à l’épouvantable

dent

échouée sur la glace

ainsi j’irai

étranglant la nuit sous les porches

le cheveu qui naguère morigéna son Maître

et la lampe-tempête à l’œil d’alcoolique

me tiendraient compagnie

ainsi que le bouledogue éborgné au couteau

o jeudi vingt-quatre novembre

mil huit cent soixante-dix

o ténèbres dans la rue du faubourg Montmartre :

(la maison paraît-il n’existe plus)

o Isidore Ducasse homme de lettres

vingt-quatre ans

né à Montévidéo (Amérique Méridionale)

célibataire sans autres renseignements

tu n’es plus à partir de huit heures du matin

en vie

et le sieur Jules François Dupuis hôtelier

âgé de cinquante et un an ne nous dit rien

de ton agonie ligotée par tous les diables

de la nuit précédente

dans cet étroit lit de célibataire

où souvent fut sans doute

« la main au service de l’imagination »

non plus le sieur Antoine Milleret garçon d’hôtel

âgé de trente ans

décade que toi-même n’atteignis pas :

je pose quatre et je retiens six

il fut si bref à ton sujet  que jamais

personne je crois n’ouït de sa bouche

une description convulsive de ton corps mort

« dérivant déjà lentement vers la nuit »

du 7 de la rue du faubourg Montmartre

au cimetière du Nord Division 35

qu’est-ce qu’il y a un ?

du 7 de la rue du faubourg Montmartre

au cimetière sus-nommé Division 35

il y a un voyageur horizontal

un comme l’alpha et l’oméga entrant

en collision

un comme le dernier omnibus

de la Bastille à la Madeleine

« ... qui apparaît subitement, comme s’il sortait

de dessous terre ».

alors que tu vas y entrer

ce vingt-cinq novembre

mil huit cent soixante-dix

Isidore Ducasse à la tombe volatilisée

après une lévitation mystérieuse

de la 35^e à la 49e Division

comme si cet omnibus étrange

que regardent attentivement les quelques passant attardés

t’avait de la 49e Division pour en terminer

véhiculé jusqu’à quelque empyrée ténébreux

pour cause de désaffection des terrains

lesquels repris par la ville furent bâtis

Tête cruelle, 

Editions Calligrammes, Quimper, 1982

Du même auteur :

Pencran (23/12/2014)

Dans un pays de lointaine mémoire (08/03/2016)

Dédicace (09/03/2017)

Les barbares barattent (09/03/2018)

Au pays du sel profond (24/06/2020)

Flèche (24/06/2021)

Permanence des signes (24/06/2022)

Dits d’Hoël IV (24/06/2023)

Dylan Thomas (24/06/2024)

Testa di venere (24/06/2025 

Promesse

Le gris tapotis de la pluie sur le toit,

bruit et lumière se scindant sur ma peau

comme des éclats de silex me pétrissant ; je te prépare

un endroit, nettoyant les murs

et les plans de travail, faisant de la place dans les vastes pièces,

dans les petites, doublant le nécessaire.

Les roses que j’ai trouvées du côté du pont,

je les ai posées sur ton oreiller ; même si le temps et l’amour

tournent comme des danseurs, avec le temps je ne pourrai plus

distinguer ton nom du mien, séparer ta voix

de la mienne dans l’enceinte de cette maison.

Mon amour, me voici assise à table à t’attendre.

Quand tu rentres, mes mains tremblent

comme la pluie qui se brise sur les vagues nouées.

Traduit de l’anglais par Anne Mounic

In, Revue « Temporel, N°9, 26 Avril 2010

Revue en ligne publiée par l’Atelier GuyAnne,77144 Chalifert

De la même autrice :

 
Enfants du Cillínach / Children of the Cillínach (11/10/2020)

Naissance / Birth (11/10/2021)

Moineau / Sparrow (08/10/2022)

Rite de passage / Rite of passage (23/06/2025)

Promise

The grey sound of rain on the roof,

sound and light splitting on my skin

like flint pieces working me ; I am preparing

a place for you, cleaning down the walls

and worktops, making space in the wide rooms,

in the small rooms, doubling things needed.

Roses I found growing around the bridge

I lay on your pillow ; though time and love

go round like dancers, in time I won’t be able

to tell your name from mine, to separate

your voice from my voice within this house.

My love I am at the table, waiting.

When you come home my hands shake

like rain breaking on the knotted waves.

Poème précédent en anglais

Derek Mahon : Cartes postales / Postcards (22/06/2026)

Poème suivant en anglais :

Robert Frost : La réparation du mur / Mending wall (26/06/2026)

Cartes postales

1 Málaga

M’éveillant seul au plus fort de la nuit

Dans une maison silencieuse, je suis resté

A écouter un chien aboyer

Dans la campagne obscure

Où sont les pierres sous les étoiles,

L’araignée méditative,

Les raisins qui rêvent

Du vin à venir

2 Patmos

Il est loin le temps où j’étais berger,

Où j’étudiais la ponctuelle

Hémorragie de la mer et du ciel,

Les galaxies de la poussière ;

Le temps où j’étais esclave,

Attendait patiemment la nuit

Et le tintement

Du clair de lune sur la pierre blanche.

Traduit de l’anglais par Denis Rigal

In, « Poésies d’Irlande. Anthologie »

Sud, 13001 Marseille

Du même auteur :

Quatre promenades dans la campagne près de Saint-Brieuc / Four walks in the country near St.-Brieuc (11/11/2014)

Portrait de l’artiste / A portrait of the artist (22/06/2020)

Epitaphe pour Robert Flaherty / Epitaph for Robert Flaherty (22/06/2021)

Les dieux bannis / The banished gods (22/06/2022)

L’Ecclésiaste / Ecclesiastes (22/06/2023)

mage tirée de Beckett / An image from Beckett (22/06/2024)

C’est bien ainsi / This is as it should be (22/06/2025)

Postcards

1 Málaga

Walking alone at dead of night

In a silent house, I lay

listening to a dog bark

in the dark country ;

with the star-lit stones,

the reflective spider,

the grapes dreaming

of the wine one day.

2 Parmos

It is long since I was a herdsman

studying the punctual

haemorrhage of sea and sky,

the galaxies of dust ;

since I was a bondsman,

patient for nightfall

and the ringing tone

of moonlight on white stone.

Poems 1962 – 1978

Oxford Universiy Press,

Oxford, 1979

Poème précédent en anglais :

Ronald Stuart Thomas : Paysage gallois / Welsh landscape (14/06/2026)

Poème suicant en anglais :

Leanne O’Sullivan : Promesse / Promise (23/06/2026)

Sous l'averse printanière

Vont, devisant,

Le manteau de paille et le parapluie

Traduit du japonais par Gaston-Ernest Renondeau

in, « Anthologie de la poésie japonaise classique »

Editions Gallimard (Poésie), 1971

Du même auteur :

 « Par ici, par là… » (21/06/2016)

« Mes os mêmes… » (21/06/2017)

Rien d’autre aujourd’hui... » (21/06/2018)

« Braises… » (21/06/2019)

« Cheminant par…» (21/06/2020)

« Le halo de la lune... » (21/06/2021)

« Soir d’automne... » (21/06/2022)

« Un éclair au matin... ! » (21/06/2023)

« Un coup de hache... » (21/06/2024)

« A travers la neige... » (21/06/2025)