Le bar à poèmes

Le charmeur de poussière

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LE ROC

J’ai accédé à tes désirs :

mon chant est mon pain

mon royaume est ma parole

Ô roc, alourdis mes pas

Je t’ai porté, aurore sur mes épaules

Je t’ai dessiné, vision sur mes traits

L’ABÎME

J’avance dans un abîme que je ne sais voir

que je crains de voir

J’avance dans un abîme qui déborde de joie

joie de l’oracle et du héraut

joie d’entendre mon chant devenir autre

pour guider ce monde aveugle

joie d’être devenu faute

pêcheur vivant sans péché

J’AI MES SECRETS

J’ai mes secrets pour marcher

sur la toile de l’araignée

J’ai mes secrets pour vivre

sous les cils d’un dieu qui ne meurt jamais

Amoureux, j’habite mon visage et ma voix

J’ai mes secrets pour que me vienne

une descendance après ma mort

TES YEUX NE M’ONT PAS VU

Tes yeux ne m’ont pas vu

vierge comme l’eau créatrice du sperme

Ils ne m’ont pas vu venant de là-bas

dans un cortège d’offrandes

l(herbe et la foudre sous mes pas

Demain, demain, dans le feu et le printemps

tu me reconnaîtras

tueur de troupeaux, éleveur des semences

Demain, demain, tes yeux croiront en moi

DIALOGUE

« Ou étais-tu ?

Quelle lumière pleure sous tes cils ?

Ou étais-tu ?

Montre-moi, qu’as-tu écrit ? »

Je n’ai pas répondu. Je n’avais plus de mots

Ne trouvant pas d’étoile sous le brouillard de l’encre

j’avais déchiré mes feuilles

« Quelle lumière pleure sous tes cils ?

Ou étais-tu ? »

Je n’ai pas répondu

la nuit était hutte bédouine

les lanternes étaient tribu

et moi soleil émacié

sous lequel la terre changeait ses collines

et le vagabond croisait la longue route

LA PRESENCE

J’ouvre une porte sur la terre

J’allume le feu de la présence

dans les nuages qui se creusent ou se poursuivent

dans l’océan et ses vagues amoureuses

dans les montagnes et leurs forêts

dans les rochers

créant pour les nuits gravides

une patrie de cendres de racines

de champs, de cantiques

de tonnerre et de foudre

brûlant la momie des âges

LES SEPT JOURS

Mère

qui te ris de mon amour et de ma haine

en sept jours tu fus créée

en sept jours tu créas

la vague, l’horizon et la plume du chant 

Mes sept jours à moi sont blessure

et corbeau

Pourquoi alors cette énigme

si comme toi je suis vent et poussière ?

ORPHEE

Amoureux je dévale la pente

pierre dans les ténèbres de l’enfer

mais j’irradie

J’ai rendez-vous avec les prêtresses

dans la couche du dieu ancien

Mes paroles son vent agitateurs de vie

mes chants étincelles

Je suis la langue d’un dieu à venir

Je suis le charmeur de poussière

TERRE DE MAGIE

Ne restent ni vengeance ni querelle

entre le gardien des jours et moi

Chacun s’en est allé

entre son histoire d’une clôture de nuages

Chacun a reconnu ses frontières 

Ma terre demeure terre de magie

J’illusionne l’air

je blesse la face de l’eau

et m’échappe d’une bouteille à la mer

VISION

Masque-toi de bois brûlé 

O Babel des incendies et des mystères

J’attends un dieu qui viendra

drapé de feu

paré de perles volés au poumon de la mer

aux coquillages

J’attends un dieu qui hésite

fulmine, pleure, s’incline, rayonne

Ton visage, Mihyar

présage ce dieu à venir

VOYAGE

Je voyagerai au creux d’une vague

d’une aile

Je visiterai les âges qui nous ont quittés

et les sept galaxies

Je visiterai les lèvres

et les yeux lourds de glace

et la lame étincelante dans l’enfer divin

Je disparaîtrai

la poitrine ceinte de vents noués

laissant mes pas au croisement des chemins

au loin

dans un désert

LAISSE DANS TON SILLAGE

Pars, éloigne-toi

Etreins les vagues et l’air

Emporte sur tes cils, les nuages, les éclairs

Que se brise derrière toi notre miroir

Que se brise l’amphore des ans

Et laisse pour nous dans ton sillage...

Non ! ne laisse plutôt que les vestiges d’un soupir

et de l’argile

que le sang desséché dans les veines

Ah ! éloigne-toi ! Non, attends encore

Bientôt tu disparaîtras

Alors laisse-nous tes yeux

ou ton cadavre brun ou ta tunique

poèmes au monde étrange

qui viendra avec la nostalgie

portant ton ciel sur ses cils

J’AI LIVRE MES JOURS

J’ai livré mes jours à un abîme

qui monte et descend sous mon attelage

J’ai creusé ma sépulture dans mes yeux

Maître des ombres, je leur donne ma nature

Hier je leur ai donné ma langue

et j’ai pleuré pour l’histoire vaincue

qui trébuche sur mes lèvres

pour la terreur dont les arbres verts

ont brûlé dans mes poumons

Maître des ombres, je les frappe

je les mène avec mon sang, avec ma voix

Le soleil est une alouette

à qui j’ai tendu mes collets

Le vent est mon chapeau

LE PONT DES LARMES

Un pont de larmes chemine avec moi

se brise sous mes paupières

Dans ma peau de porcelaine

un chevalier d’enfance

attache ses chevaux avec les cordes du vent

à l’ombre des branches

et d’une voix prophétique  nous chante :

« Ô vents, ô enfances !

Ponts de larmes brisés

derrière les paupières ! »

JE NE CONNAIS PA DE LIMITES

Pour mon sentier vêtu de vagues et de montagnes

pour mon visage débordant d’échos

j’ai éteint dans le ciel des milliers de cierges blancs

J(ai dit à mes dents, à mes ongles bleuis :

fléchissez avec moi

capitulez à la vague et à son mugissement

Je leur ai dit de rompre les amarres

qui me retiennent au dernier rivage

Je ne connais pas de limites

pas de rivage dernier

LES BARRAGES

Le matin sans cesse lu et relu

et toujours sous la peau ces cavernes

ces barrages, ces décombres

Toujours ces thébaïdes

et toujours ces cimetières sous les cils

ces membres épars, ces holocaustes de tes chants

Il ne reste dans ton visage ni terre

ni danse

ni naissance

Toujours dans tes veines l’avortement

et pour toi dans l’écorce une étoile

dans les rochers un patrimoine

dans la clarté un pays

Ô prince du vide

langue où se vident les vents et les distances

TERRE UNIQUE

J’habite ces terres vagabondes

Je vis avec mon visage 

pour seul compagnon

Visage, mon chemin !

En ton nom, ma terre déployée

enchanteresse et unique

en ton nom, mort, mon amie

.......................................................
 

Traduit de l’arabe par Anne Wade Minkowski 

In, Adonis : « Chants de Mihyar le Damascène »

Editions Sindbad / Actes Sud, 1995

Du même auteur :

l’amour où l’amour s’exile (23/05/2015)  

Pays des bourgeons (23/05/2016)

Miroir du chemin, chronique des branches (23/05/2017)

Au nom de mon corps (23/05/2018)

Chronique des branches (23/05/2019)

Corps, 1et 2 (23/05/2020)

Corps, 3 (23/05/2021)

Corps, 5 (23/05/2022)

Corps, 6 (23/05/2023)

Le charmeur de poussière (1) (23/05/2024)

Le charmeur de poussière (2) (20/05/5025)

Le toast du bohémien

dans la salle réchauffée de bonnes intentions,

quelqu’un parmi l’assistance dit : je propose

une minute de silence pour ceux qui sont tombés,

et tous acceptèrent,

victimes et bourreaux unirent leurs bouches

brièvement scellées

autour du brasier où

quelques bûches carbonisées crépitaient encore,

(sous le dais de l’herbe,
l’un des morts fut pris de convulsions :
je fais un cauchemar, murmura-t-il doucement)

(fin 1970)

Traduit de l’espagnol par Bruno Grégoire et Jean-François Hatchondo

In, Revue « La barque dans l’arbre, N°2, Automne 2018 »

Editions La Barque, 35000 Rennes, 2018

Du même auteur :

 
Isaïe 33 (21/05/2023)

Le miroir de pierre / El espejo de piedra (21/05/2024)
 

Ma morte vivante

Dans mon chagrin rien n'est en mouvement

J'attends personne ne viendra

Ni de jour ni de nuit

Ni jamais plus de ce qui fut moi-même

Mes yeux se sont séparés de tes yeux

Ils perdent leur confiance ils perdent leur lumière

Ma bouche s'est séparée de ta bouche

Ma bouche s'est séparée du plaisir

Et du sens de l'amour et du sens de la vie

Mes mains se sont séparées de tes mains

Mes mains laissent tout échapper

Mes pieds se sont séparés de tes pieds

Ils n'avanceront plus il n'y a plus de routes

Ils ne connaîtront plus mon poids ni le repos

Il m'est donné de voir ma vie finir

Avec la tienne

Ma vie en ton pouvoir

Que j'ai crue infinie

Et l'avenir mon seul espoir c'est mon tombeau

Pareil en tien cerné d'un monde indifférent

J'étais si près de toi que j'ai froid près des autres.

Le Temps déborde

(sous le pseudonyme de Didier Desroche)

Editions Les Cahiers d’Art, 1947

Du même auteur :

l’Aventure (19/05/2014) 

Nuits partagées (19/05/2015)

La mort, l'amour, la vie (19/05/2016)

Novembre 1936 (19/05/2017)

« Je te l’ai dit pour les nuages… » (19/05/2018)

A perte de vue dans le sens de mon corps (19/05/2019)

L’Unique (19/05/2020)

La lumière éteinte (19/05/2021)

Au cœur de mon amour (19/05/2022)

L’extase (19/05/2023)

Marines (19/05/2024)

Mon rêve familier

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,

Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même

Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur transparent

Pour elle seule, hélas! cesse d’être un problème

Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? Je l’ignore.

Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore,

Comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,

Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

L’inflexion des voix chères qui se sont tues.

Poèmes saturniens

Alphonse Lemerre, éditeur, 1866

Du même auteur :

Le ciel est par-dessus les toits (25/05/2014)

Colloque sentimental (25/05 /2015)

« Je ne sais pourquoi… » (17/05/2016)

Chanson d’automne (17/05/2017)

l’Angoisse (17/05/2018)

« Le son du cor... » (17/05/2019)

L’heure du berger (17/05/2020)

« Il pleure dans mon cœur... » (17/05/2021)

Green (17/05/2022)

Clair de lune (17/05/2023)

Après trois ans (17/05/2024)
 

Seizaine

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5. Un cercle d’âmes où que tu ailles

Chevalier à triste figure,

Triste sire,

hâve frère des sœurs gréées

malheureux

Qui ici passe,

Seule ton ombre fugitive,

Bientôt s’efface et paraît

un cercle d’âmes

où que tu ailles,

vaille que vaille

va et te suis.

Les corneilles sur le rivage

Te prêtent encore aujourd’hui

Leur ombre et leur chagrin refrain

Cloche de bois

carillon

Et toi aussi, corne de brume, 

Lors, quand passe le paquebot

ton grelot

fêlure du ciel

fait trembler un vent de tempête

lève du lit la pauvre vieille

elle fredonnait 

dans son coin

elle va chanter à la falaise

Où les enfants glissent leur luge.

Autres sbires, passagers du vent

Eux là-bas ne viennent qu’en bande

Forment des cercles dans le ciel.

Là où passait à travers bois,

Celui que l’okrug a exclu

Chevalier à triste figure,

Triste sire, hâve frère des sœurs gréées

par ici comme en sa mémoire

filent dans l’air, à tire-d’aile

tels des astres dans la nuit

bruissement froissé

plumes dans les feuilles

Ici font retour pour mémoire

Comme des lares, des lares ailées

Les freux, les corneilles, le corbeau,

Noir, sable, comme la braise,

Leur œil brille dans le charbon, 

Et à quelques pas vers la mer

Corne de brume, olifan

sonnent, ce serait en plein ciel

Des feux et des signaux de brume,

Un genre de lares, les laridés, 

Tête grise ou tête noire, gull,

Les grèbes fondent sur leur proie

Les sternes migrent en escadron, 

Soudain le dernier d’entre eux passe,

Comme le bruit du galet,

Par ricochet, sur l’eau

L’aile qui glisse puis qui claque

Telle la voile du caïque.

Un cercle d’âmes

où que tu ailles,

vaille que vaille

va et te suis.

6. D’avant le temps

Avant, avant,

Quand il était vivant,

Il vivait là. 

C’est là qu’il était.

Ce sont les anciennes maisons,

Celles que chante la chanson

Ce sont les plus vieilles, dit-on,

Que garde encore à ce jour

La forteresse, 

Là où dès l’aube, 

La bougie brûle

Les jardins d’hier restent verts

derrière leurs petits murets

De vieux galets gris

Qui luisent brillent sous la pluie.

Une farandole de papier, 

Quelques lampions,

Les maisons fêtent, célèbrent

un temps comme une parélie,

Un temps présent,

Un temps d’avant,

Oui, d’avant, 

Comme en miroir,

Enterré sous le sol gelé, 

Un permafrost tchernozium,

Qui remonterait chaque nuit

Ou bien où le soleil descend.

Là, maintenant,

Comme un vivant, 

C’est là qu’il vit,

C’est là qu’il est.

Avant, avant

Est-ce que même

Tu sais

Ce que veut dire avant ?

Tu es si jeune.

Pour moi avant, 

C’était le temps d’Ymir,

En ce temps-là,

Le sol n’avait pas connu l’herbe

Il n’y avait

ni terre,

ni mer,

ni ciel, 

Juste un gouffre

Et dans ce gouffre

Il n’y avait rien.

Rien.

La pierre aux images

Seule en parle

Pierre aux trois mètres de haut

De ce temps qui n’en était pas

Un âge grand

tout entier grand

si grand qu’on en parle pas

faute de mots,

ce sont les mots qui font défaut,

pour ceux qui croient l’avoir connu.

Ils disent : « J’ai vu. »

Un temps sans début et sans fin,

C’était le temps d’Ymir

Voilà          pour moi

C’était çà,

Avant.

7. Pendant le temps 

Voluspa est le chant de la sybille

Qui pleure et se lamente et parle du temps d’avant la création du monde

Elle chante Ymir

Ce chant lui est dû :

« Quand Ymir vivait bien avant il n’y avait ni sable ni mer ni vague surgissant

La terre nulle part ni ciel en haut ni gouffre béant de l’herbe nulle part »

Un homme court sur l’horizon

Voluspa est le chant de la sibylle.

8. La voix d’avant

Un chant était, pour une voix.

D’autres voix ensuite le dirent,

Reprirent le chant, changèrent d’image,

D’autres voix à leur tour chantèrent,

L’arbre verdoyant sur les sarcophages de Ravenne,

Le rouvre vert à chaîne d’or,

Tu fus l’image de ce chant,

L’eau et le sel en son ondoiement.

Ce chant, tous le connaissaient

A force de chanter un chant

Combien de tems faut-il donc

Pour le savoir, comme o dit, par cœur ?

Puis d’autres encore le changèrent

Ce chant, en effacèrent la douceur,

Celle qu’on trouve dans les syllabes

Du babil et de la berceuse.

D’autres chantèrent un autre chant.

La minuscule coloquinte

mille lunettes braquées sur elle

livrait ses mystères un à un

sous l’œil myope du microscope, 

eurêka de la découverte,

pondéreuse encyclopédie

où figurent en illustration,

vortex, spirale destrogyre,

méandre, méandre à tumulte,

et la corne de la licorne

qui, une page vous l’apprend,

était une dent de narval

ce que personne ne savait

et d’ailleurs quand tombe la nuit,

personne ne veut le savoir

le songe ramène à la maison

le vieil Ymir avec son chant

son chant du temps d’avant avant

temps de bien avant le temps

de quand le monde a commencé..

Les couleurs n’avaient pas de nom :

c’était comme fixer un feu,

ou l’intensité d’une flamme, 

et l’on ne sait pas quoi en dire, 

suivant qu’on s’éloigne, 

ou qu’on s’approche,

car nul ne sait, à l’œil nu,

 en distinguer l’ardeur,

faut-il même parler d’ardeur,

d’intensité, de pointe ?

Seuls face au monde, 

sans album, sans atlas, sans guide,

voilà qu’on réinventerait

les couleurs et les noms,

en pointant les choses alentour

en combinant, pour la nuance,

blanc d’opale, un blanc gris d’herbe sèche

indigo, bleu du ciel étoilé

rouge d’hyacinthe, plus écarlate que vermillon

aurora red, couleur de tuile

le reflet rose des falaises de craie,

les doigts de l’aurore,

l’éclat nacré des cerisiers en fleurs

le bleu noir de la prunelle

celui plus rouge du sureau

la couleur pâlie du béryl

le vert de la feuille de sauge

ce reflet ivoirin ou presque

dans le mica, le jaspe (un jaune ?)

la sanguine, le lys orangé foncé

les couleurs trouveraient un nom

et chacune aurait sa chanson

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Revue « Babel heureuse, N° 4, automne 2018

Gwen Catalá Éditeur, 31000 Toulouse

De la même autrice : Seizaine (1-5) (16/05/2024)
 

La chasse infinie

LA CHASSE INFINIE

à Brigitte

C’est par les veines de la terre

que vient Dieu,

par les pieds qui sont racines

dans l’humus et la pierre,

vers les cuisses, l’aine humide

et douce

comme un herbage de varaigne,

et non du ciel

virginal

où il ne trône pas.

Sur un lit de faînes rousses

je le contemple

par les pores de l’inconscience

et j’adore la senteur fauve

qui transsude

de sa présence abyssale.

Erigé dans la folle avoine

je le traque,

l’auroch éternel

hérissé d’angons,

dont l’œil béant m’invite 

à la chasse infinie

MEMOIRE

à Luis Mizon

Immobile

sois

immobile

écoute

le soleil

monter

dans le vol des courlis

reste immobile

quand passe le busard

sur les roseaux

de l’aube

immobile

à l’espère

vois

dans le vol des pluviers

ta mémoire

inconnue

se lever au ponant.

SUD

En vérité je suis mort

dans les dunes asservies

squale pourrissant

au soleil imparable.

Où est l’enfance du Sud

dont bat le cœur terrible

sous l’hypogée ?

J’allume un feu secret

pour les rives du ciel

dernier défi haute prière

vers les dieux abolis.

De la glaise

vivante encore

dans la caverne

en sommeil

la main 

millénaire

vers moi se tend :

la mienne.

*

STELES

sur des sculptures de Robelin

En ce temps là

nulle écriture pour dire le monde.

Surgi des gouffres de la genèse

seuls se dressaient des signes

paniques, fabuleux espoirs peut-être

sur les déserts béants

dans l’épaisseur des forêts primordiales.

Chimère de vouloir écrire

sur l’avant-écriture

pour traduire les pierres à visage 

enfouies dans les ronciers des causses,

les stèles égarées des plaines barbares,

les veilleurs alignés 

de Palaggiu ou de Filitosa, 

les menhirs des brandes celtiques,

tous ex-voto de l’aurore de l’homme.

Colonne, cippe – signal ou mémoire –

la stèle est aussi l’axe de la racine

qui plonge au cœur du cinéraire.

L’homme de la caverne

palpite encore en nous

et reconnaît les vieux repères

trouant comme des phares

la nuit des temps.

En ce temps-là...

C’est maintenant, c’est demain.

Les rudes stèles nous relient

aux abysses du silence

où la glaise lentement s’animait.

DORS, OMBRE ROUGE

Quand la nuit pénètre la mer

luisant de mille ardoises

ma mère est là

dans l’odeur des alyssons

et des lys des sables.

Elle sourit telle autrefois

dans les prés fleuris de l’enfance

me regardant comme en un rêve.

Dort-elle ?

Pourquoi dors-tu 

depuis si longtemps déjà ?

Tant de luzernes mûres et fanées

ont passé sur ton sommeil !

Dors, ombre douce, 

un jour je te réveillerai

comme une fanfare

et nous irons, âmes ardentes,

cueillir la verveine

de la tendresse triomphante.

AVERTISSEMENT

Il est temps 

de vivre d’eau nue

dans l’orbe d’un soleil majeur

avant que le rire uniforme

n’abolisse la fleur intime.

Le temps vient

horreur sur le monde

du sang profond.

La carcasse étonnée de gel

se dresse dans l’ombre

Un crâne de vile matière

tel sera notre amour

autrefois si doux

de ses lèvres et de ses bras.

LAISSEZ-MOI

Laissez-moi vous dire

qu’ils ont annulé l’oiseau

laissez-moi

Ô laissez-moi vous dire    

qu’ils ont souillé le sable

non, laissez-moi le silence

laissez-moi

Ô laissez-moi !

NONSENSE

Le linge

de l’ange

lange

le singe.

SEPT

à Claude Michel Cluny

C’est le chiffre

de Dieu qui se repose

terminé l’ardent travail

Ô folle création

née d’un raté

de l’éternel sommeil.

ARMAGEDDON

à Jean Hugo

L’antique soleil agonisait. Jamais plus ne jailliraient de sa gueule les beaux

poissons de turquoise, les papillons d’obsidienne qui crachaient du feu. 

Lorsque tout érigé le cheval noir le traversa, l’astre caduc se retrouva lune 

morte.

Un épouvantable silence bleu régna.

Quelques écailles calcinées retombèrent avec un bruit d’ailes brisées et se

perdirent dans l’infini de la désolation. On entendit couiner les pipistrelles

dans les abysses, des âmes peut-être ou leurs fantômes, mieux encore leurs

prévisions déjà douloureuses. Et ce fut comme la longue infiniment plaintive

affliction d’un violon monocorde perdu dans un éther de cristal.

La chasse infinie

Editions Jacques Brémond, 30490 Montfrin-sur-Gardon, 1995

Du même auteur:,

: 
La prison de Socrate (13/10/2014)

Un long voyage (13/10/2015)

Profonds pays (II) (15/05/2018)

Westbound (14/05/2019)

Thessalonique (15/05/2020)

Northbound (01/11/2020)

Sud (15/05/2021)

Profonds pays (I) (01/11/2021)

Profonds pays (III) (15/05/2022)

Caravane (15/05/2023)

Profonds pays (IV) (15/05/2024)
 

Parfois, lorsque j’étais fillette

Je tombais et me heurtais,

La douleur me piquait le cœur,

Mais sans un mot je me relevais.

« Cela te fait mal ? » me demandait-on,

mais moi, je le niais  -

Petite, j’étais une fille fière – 

Pour retenir mes larmes, je riais.

Et maintenant, quand toute ma vie

Est devenue un méchant drame, 

une blague qui finira bientôt

par une cruelle épigramme, - 

J’ai peur de recourir au rire

Impitoyable, comme une arme,

Et, oublié mon vieil orgueil,

Pour ne pas rire, je verse des larmes.

2 février 18987

Traduit de l’ukrainien par Ella Yevtouchenko et Bruno Doucey

In, « Ukraine, 24 poètes pour un pays »

Editions Bruno Doucey, 2022

De la même autrice : Contra spem spero ! (14/05/2024)
 

Le ciel qui se lave et scintille d’un rêve de ciel

La voûte qui s’ouvre le bleu tout timide un œil rond

Le bois de bouleau se blanchit de sa peau de mortel

Ce rire – à côté – des fracas rougeoyants bûcherons

La source s’épuise à chercher le début de son chant

La mort charbonneuse – à côté – se cachant nous hachant

Le tremble appelant dans les loques du vent le coucou

Les aulnes saignant,oranger « je meurs pas, moi, c’est tout ! »

Coucou sur sa branche perché immobile têtu

La mort bûche à bûche à côté qui éclate et qui tue

Copeaux feux follets brins de feu et bravaches sans mort

Des Je et des Tu – et voici l’hippodrome – le port.

Chevaux récoltables tassés à plein bord de vivier

Là-bas vermillon des casaques la vieille a crié

Brasier rouge et or des récoltes tonnerre et hourrah

Sabots par-dessus les barrières « Tu peux, tu pourras »

Ces maigres chevaux comme ils tremblent leur sexe est tout noir

Ils cachent la peur dans leur ventre la peur à ne pas voir    

Mais quand et comment pour la hache quand viendra son tour

Chevaux leur manège la hache le jour est si lourd

Traduit du russe par André Markowicz

In, Kari Unksova : « La Russie l’Eté »

Editions Mesure, 2021

De la même autrice : Stances classiques / КЛАССИЧЕСКИЕ СТАНСЫ (13/05/24)
 

Le serpent qui danse

Que j'aime voir, chère indolente,

            De ton corps si beau,

Comme une étoffe vacillante,

            Miroiter la peau !

Sur ta chevelure profonde

            Aux âcres parfums,

Mer odorante et vagabonde

            Aux flots bleus et bruns,

Comme un navire qui s'éveille

            Au vent du matin,

Mon âme rêveuse appareille

            Pour un ciel lointain.

Tes yeux, où rien ne se révèle

            De doux ni d'amer,

Sont deux bijoux froids où se mêle

            L’or avec le fer.

A te voir marcher en cadence,

            Belle d'abandon,

On dirait un serpent qui danse

            Au bout d'un bâton.

Sous le fardeau de ta paresse

            Ta tête d'enfant

Se balance avec la mollesse

            D’un jeune éléphant,

Et ton corps se penche et s'allonge

            Comme un fin vaisseau

Qui roule bord sur bord et plonge

            Ses vergues dans l'eau.

Comme un flot grossi par la fonte

            Des glaciers grondants,

Quand l'eau de ta bouche remonte

            Au bord de tes dents,

Je crois boire un vin de Bohême,

            Amer et vainqueur,

Un ciel liquide qui parsème

            D’étoiles mon cœur 

Les fleurs du mal, 

Poulet-Malassis et De Broise,1857

Du même auteur :

Parfum exotique (12/05/2014)

Le voyage (12/05/2015)

La chevelure (12/05/2016)

La vie antérieure (12/05/2017)

Les bijoux (12/05/2018)

L’Invitation au voyage (12/05/2019)

Spleen (12/05/2020)

L’ennemi (12/05/2021)

Enivrez-vous (12/05/2022)

Recueillement (12/05/2023)

Chant d’Automne (I) (12/05/2024)

Photo d'Emilia Gutiérrez

Solo de trompette

A Toni Puchol.

Quand les regards de tous se connaissaient maintenant vaguement,

A travers les pupilles embrumées par l’alcool,

De cette musique confuse, de la pénombre de cette fumée-là du chaos

Vint un silence imperceptible,

Et une trompette seule, de feu, nous brûlait la vie.

Ou peut-être était-elle de glace cette musique-là :

Inertes les sons, afin que chacun d’entre-nous

Les rendît mobiles, les remplît d’esprit.

Et pour chacun des hommes

La musique était chant différent : joie stérile

Pour la femme me regardant ; tristesse lasse

Pour de défuntes lèvres et pour le garçon solitaire

Profonde nostalgie de la vieillesse ;

La musique était chant différent, sans que personne sache

Sa résonance unie, son intense douleur.

Rien, dans cette pièce sombre, ne concordait avec la vérité de l’homme :

La stridente émotion du musicien était fausse,

Grossière, l’illusion des autres.

La vérité est humble et elle est simple.

La solitude, partagée avec les autres solitudes,

Avive encore l’impuissance,

Elle pousse l’homme alors aux régions héroïques

Par le seul sentiment.

Il tombe ensuite sur l’âme une lassitude

De la lutte inutile, se défont

Tant de fausse vertu, la feinte pureté ;

Et lorsque la trompette, défaillante, s’éteint dans le silence,

Seuls subsistent visibles, découverts à la fin, les plus cachés

Et tenace des vices :

Les yeux se reconnaissent et la pitié peut naître,

Quelqu’un peut même éprouver un tiède amour.

La trompette de feu,,

Muette sur une table, elle nous semble jaune,

Elle est vielle et rayée.

Traduit de l’espagnol par Yves Aguila

in, « Anthologie bilingue de la poésie espagnole »

Editions Gallimard (Pléiade), 1995

Du même auteur :

 
Se regardant dans la fumée / Mirándose en el humo (11/05/2017)

Quand je suis encore la vie / cuando yo aún soy la vida (11/05/2018)

Le pacte qui me reste (11/05/2019)

« Le balcon donne sur le jardin... »  / « El balcón da al jardín... » (10/05/2020)

Scène secrète (11/05/2021)

Vers épiques / Versos épicos (11/05/2022)

L’œil solitaire de la nuit (11/05/2023)

Epiphanie romaine (11/05/2024)

Solo de trompeta

A Toni Puchol.

Cuando ya las miradas de todos se conocían vagamente,

A través de las pupilas nubladas por el alcohol,

De aquella música confusa, de la penumbra de aquel humo del caos

Y una trompeta sola, de fuego, nos quemaba la vida.

O acaso era de hielo aquella música:

inertes los sonidos, para que cada uno de nosotros

los hiciese movibles, los llenase de espíritu.

Por cada uno de los hombres

la música cantaba diferente: con alegría estéril

en la mujer que me miraba, con cansada tristeza

en unos yertos labios, y en el muchacho solitario

con profunda nostalgia de vejez;

la música cantaba diferente, sin que nadie supiera

cómo sonaba junta, con qué intenso dolor.

En aquel cuarto oscuro nada correspondía a la verdad del hombre:

la emoción estridente del músico era falsa,

torpe el engaño de los otros.

La verdad es humilde y es sencilla.

La soledad, al compartirla con otras soledades,

hace más viva la impotencia.

y empuja al hombre entonces a regiones heroicas

con sólo el sentimiento.

Después cae un cansancio sobre el alma

por esta lucha inútil, se resiente

tanta falsa virtud, la mentida pureza;

y cuando la trompeta, desmayada, se extingue en el silencio,

sólo quedan visibles, descubiertos al fin, los más ocultos,

los más tenaces vicios:

se reconocen las miradas, y puede haber piedad,

y hasta sentir alguno un tibio amor.

La trompeta de fuego,

muda sobre una mesa, la vemos amarilla,

y está vieja y rayada.

Palabras à la oscuridad

Insula, Madrid, 1966

Poème précédent en espagnol :

Atahualpa Yupanqui : Baguala (10/03/2025)