André Markowicz. © Ouest-France Un texte d’hiver Du cœur des aonides, l’or gris d’un matin soluble, paume ouverte, le froid est le don dessus pour mieux l’entendre soudre autour – impassibilité des asphodèles, père à qui, pour chaque année de soliloque,...

Car le visage est jusqu’au bout, intempestif, et la semblance est innombrable – on dit : fluente. La tendresse qu’on éprouve à regarder un enfant se dissipe quand lui vient sa solitude. La porte claque et tout tremble. J’ai ses yeux sur moi qui me dénudent,...

Photo : Damien Meyer Un sommeil haché par la même image pas vraiment dicible – d’ailleurs, la même, va savoir, - la même attraction, la même force de trouble en tout cas, - tangage et angoisse vague, maternelle, un pressentiment de cercle d’ombres, chaque...

Grégoire Maisonneuve / Bulac Une chute lente, noire et rouge – chute, ce n’est pas le mot, - glissade est plus juste, si je considère qu’elle se déroule, sans aucune ecchymose, sans contact, à peine cette sensation que les organes restent suspendus dans...

Laisse ton adresse, dit en rêve, dans le train de nuit où tu somnoles, l’ombre qui se fond, tournant le buste en parlant, si bien que ce qui sonne te parvient issu non de sa bouche mais du glissement de son absence vers une autre image et si, le pauvre,...

Trois textes d’un été 1 Par quelle il a dit pierre ouverte à la volée en deux, « le long du cœur » , la bistre frondaison des étourneaux, la stri- dulence jaune vrille et veille, la pierre devient cailloux disposés sur rien, l’air nu, tant qu’on sent...

Trois aubes I. Chanson Tissus de l’amour-dieu la « feuille jaunissante » et l’élan vers le rien au jour le jour, et le grand ire au cœur de la grièche et la peau grivelée de nos soucis de l’un pour l’autre sous la canicule, j’ai fermé les yeux pour vous,...