Où il raconte sa vie Qu’elle est petite ma vie : temps, silence et un peu d’amour : une aquarelle aux tonalités éteintes. Tout écrit en minuscules, péchés et miracles. Rien de ronflant pour orner mon épitaphe. Anonyme et en prose se consument mes années....

Un alphabet magique Parler des cerisiers éclatants de juin, de l’abondance de trilles que leurs troncs soutiennent, de leur verdeur rayée par des vols en points de piqûre, de cette beauté faite de feuilles, de ciel, de cerises, de soleil et de musique...

Pluie Pluie. Pluie qui vient de très loin. Son appel obscur sur mes vitres, insistant. Il pleut. Dans les rues diffuses et bruyantes je m’éloigne ; je me perds en d’autres pluies qui lentement tombent sur mon passé : vieilles rues de pierres et pluie,...

Ville en moi (Saint-Jacques) Ville étrange, belle et laide à la fois. ROSALIA DE CASTRO, En las orillas del Sar, « Santa Escolastica », III, 1. Je n’ai pas choisi : j’ai ouvert les yeux et la pluie était la pluie, nuit et pierre, et rien que l’humide...

Il ne faut pas te leurrer A Carlos Clementson Tu sais que c’est inutile, il ne faut pas te leurrer. Aussi loin que tu ailles jamais tu ne seras allé loin. Tu pourras aller et venir par les cieux et les mers : Denver, Valparaiso, les cabanes lépreuses...

Comment appeler l’oiseau pour que du vers il se lève et s’envole et s’égare de branche en branche, comment ? Comment appeler le fleuve sans interrompre son chant ni taire son écoulement ? Comment faire pour que le nom de la rose conserve son parfum ?...