Rencontre au bord de la Baltique

 

 

La Mer Baltique était à nous, elle laissait lentement

découvrir son corps glabre

que l’on pouvait bien reconnaître

à la ligne noire qui le séparait de la rive

là-bas où il y avait des déchets

des planches des bouteilles

et là des paniers et des bancs.

Des sentiers de sable meuble couraient

se rencontraient sagement,

nous ramassions des coquillages et des cailloux

en écoutant la mer pure,

une bergeronnette posée devant nous attrapait

les insectes dans la lumière,

il nous fallait du sable à faire couler entre nos doigts

comme dans les sabliers boules éphémères de l’été,

nous laissions pendouiller nos pieds dans le vide

assis sous les rayons du soleil

nous ne pensions à rien de rien,

et ne voulions pas savoir non plus

ce qu’est la poésie, ce qu’est la vie

et ce qu’est notre histoire,

nous ne voulions pas expliquer les temps passés

afin de nous endurcir,

nous laissions pendouiller nos pieds

devant la mer hostile, le soleil hostile,

et nous jetions des pierres aux souvenirs blottis

qui éclaboussaient d’eau

et nous souriions aux grains de sable, aux grains de blé du vent.

 

 

Nous avons questionné un Russe ivre

sur le sens de la vie,

Sergueï rassembla à peine ses souvenirs épars,

car privés de rimes ;

soudain il extirpa un vers sur le père ouvrier et l’Eglise,

puis il tomba de sommeil, embrassa la bibliothécaire 

et se mit à boire.

Il y avait à côté de lui un communiste polonais

apologie de l’illusoire,

une de ces têtes brûlées, et il fit un discours sur Yalta.

Quelques russes bourrés

séchaient leurs larmes de leurs yeux,

un Lituanien barbu

comptait les crimes polonais,

un Ukrainien acquiesçait

un Moldave riait hystérique, une Lettone jurait

une Biélorusse disait des vers marins ; il était sobre

Rolandas citait Herbert, une Suédoise ivre babillait,

on se faisait servir, tous parlaient soudain russe,

on ouvrait les fenêtres,

Klaipeda s’apaisait

nous regardions la pénombre

il faisait chaud

puis le bruit augmenta,

on chantait, on distribuait du gâteau.

 

 

La mer était à nous car l’histoire se fondait à l’homme

des armes chimiques rouillées, couronnes de mousse, cartes apocalyptiques

les dunes scintillaient au soleil

et la frontière irradiait le ciel.

Arrivée au sommet Nidda (1) dévoila ses atours,

mais ici c’est le désert de la honte

certains nous observaient

de la profondeur du sable,

quelqu’un se mouvait avec peine

et disparut au gré du vent

dans les lamentations du sable jeté ;

Rolandas se mit à parler des prisonniers

morts ici au soleil

des facteurs d’autrefois des Kures prussiens

des Lituaniens des Baltes

nous escaladions les hauteurs comme des touristes

et redescendions comme des maudits

le libéral communiste comme l’historien

le poète l’écrivain le slaviste

comme des êtres tout à fait étrangers qui épiaient

la vie des morts

.
L’Eglise, le cimetière confortable, les maisons ciselées

la baie immobile

la bière nous fera du bien et le café aussi

un peu de vodka et des cigarettes

des fenêtres, regard de paix sur les bateaux, les filets

les maisons rénovées

encore une promenade jusqu’à la colline plantée

de pins magiques, 

là où Thomas Mann avait sa maison

et où notre esprit renaîtra.

Que le souvenir soit vide, mais que l’avenir puisse nous éclairer !

 

                                                                                                                            (Europe minor)

 

 

(1). Nida (ou Nidda) est un village de Lituanie sur l’isthme de Courlande (Baltique), proche de la dune

de Parnidis (la seconde plus haute d’Europe après la dune de Pilat, en France) dont un tiers est situé en Russie

 

Traduit du polonais par Frédérique Laurent

in « Kazimierz Brakoniecki : «Atlantide du Nord »

Editions Folle Avoine,35137 Bédée, 2014

Du même auteur :

Dithyrambe / Dytyramb (07/01/2014)

 Fugacité / Przemijanie (07/01/2015)

Armor, Poèmes de l’Atlantique / Armor, Wiersze atlantyckie (I- IX) (07/01/2016) 

Souvenance (07/01/2017)

Vent de la mer (07/01/2018)

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