Photo : Pascual Borzelle Iglesias

Sur un fragment d’Héraclite

Nous pouvons penser que le fleuve est tranquille, que

les eaux stagnantes de la surface occultent un sommeil

de toujours, qu’un rêve d’estuaire s’est perdu

dans une antique inondation de rives. Leurre

que l’hiver viendra défaire, amenant les eaux

de la montagne et le débit des pluies qui dérobent

l’inspiration au musicien. C’est, pourtant, le même fleuve

celui qui nous donne l’image assoupie d’un corps

d’ennui et celui, futur, qui réveillera ce corps

dans la fureur d’une poursuite d’horizons. Tous deux

désignent une unique nature, aux visages divers,

conciliant le contradictoire : et rien de cela

n’a d’autre intention que

la réalité elle-même, portant en chacun

de ses aspects le même et sa différence. Alors,

nous pouvons entrer dans ce fleuve, plongeant dans l’eau obscure

et tiède. Les pieds s’enterreront dans une vase provisoire

dont la substance reflète l’azur pérenne du ciel

d’août. Rien n’est transparent en cette matière

avec laquelle nous nous identifions, trouvant un oubli

qui coule depuis le début des temps. Enfin,

de retour à la surface pour respirer une chaleur moite

de fin d’après-midi, un chant d’oiseau indiquera

le passage à un autre élément, brusquement,

restituant la conscience que le monde ne

se confond pas avec l’esprit qui s’absente de lui,

parfois, en une torpeur du temps

                                                                                        Lyre de Lichen, 1986

Traduit du portugais par Regina Guimarães

In, Revue « Po&sie N°54,1990

Editions Belin, 1990

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