L’Amour sans partage

Vous demandez, Iris, pourquoi je vous évite ;

          Cessez de vous en étonnez.

Vous avez mille appâts, et mon cœur va trop vite,

          Quant il s’agit de se donner.

La liberté me plaît, et vous êtes aimable ;

          Je crains le pouvoir de vos yeux.

Malheur à qui les voit ; on assure en tous lieux,

          Qu’ils ont fait plus d’un misérable.

Quoi qu’ils semblent promettre à qui voudrait s’offrir,

          Comme vous avez l’âme fière,

Il faut en vous aimant s’apprêter à souffrir.

Ce n’est point là mon fait, vous êtes meurtrière,

          Et moi, j’ai grand peur de mourir.

Mourir pour vous sans doute est un sort plein de gloire,

          Qui porterez mon nom à la Postérité ;

Mais enfin j’aime à vivre ailleurs que dans l’Histoire,

          Et ne suis point jaloux de l’immortalité.

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Œuvres

Chez Zacharie Chatelain (Amsterdam), 1750