Mort à midi

 

Dans mon pays il ne se passe rien

à la terre on va par la route tout droit

Novembre est la couleur entière que le ciel

consent aux maisons dont le froid ouvre la place

 

 

Décembre vibre de verres secoue les feuilles

la bise souffle court balaie le parvis mieux

qu’un balayeur municipal des plus zélés

Mais que faire de toute cette couleur bleue

 

 

couvrant les champs dans ce pays du sud le mien ?

On y est prévoyant on se tait et plus rien 

La bouche c’est manger et puis se la boucler

il n’est qu’un seul chemin il va droit au soleil

 

 

Dans mon pays il ne se passe rien

le corps sans la sentir plie sous le poids de l’âme

Nous avons tous une fenêtre sur la mer

veille le fisc et la parole est à chacun

 

 

Et dans la maison portugaise on associe

sous le ciel bleu le transistor et la saudade

L’industrie est prospère et l’on fait sous couvert

des vielles lois mentales des bonbons au menthol

 

 

On meurt à l’occident tout comme le soleil

La sirène s’abat sous le soleil à pic

L’inspection du faciès nous brûle le regard

Sur ce rebord qui de nous fut un jour enfant ?

 

 

Dans ce monde il y a des êtres pour lesquels

la vie ne contient pas un seul contentement

Et la nation alors fait appel à la mère,

attentive à la gravité d’un tel moment

 

 

Mon pays est tout ce dont la mer ne veut pas

c’est le pêcheur craché sur la grève en plein jour

car le sable a grandi et l’on requiert en vain

en se courbant ce qu’on avait la tête haute

 

 

Ma terre mon pays est une grande route

qui vient jeter la pierre entre l’homme et la femme

Et l’homme vend sa vie l’homme ploie sous la bêche

Mon pays est tout ce dont la mer ne veut pas

 

 

Traduit du portugais par Patrick Quillier

in, « Anthologie de la poésie portugaise contemporaine, 1935 – 2000 »

Editions Gallimard (Poésie), 2003

 

 

Morte ao meio-dia

 

 

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

 

 

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

Mas que fazer de toda esta cor azul

 

 

Que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente cala-se e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

 

 

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

 

 

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

 

 

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

 

 

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe,

atenta a gravidade do momento

 

 

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz

pois a areia cresceu e a gente em vão requer

curvada o que de fronte erguida já lhe pertencia

 

 

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer

 

 

Boca Bilingue

Assírio & Alvim, Lisboa, 1966

Poème précédent en portugais :

João Cabral de Melo Neto : Le chien sans plumes / O cão sem plumas (24/07/2025)

 

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