Denis Rigal, avec son vieux fouet à mouche en bambou refendu. | OUEST-FRANCE

 

 

  Bouts de souffle

 

 

il n’ y a rien à trouver qu’une parole

qui se découvre parole 

et retombe en pluie

sur sa propre source,

pour rien.

*

comme une femme,

jeune soudain

dans l’éclaircie,

secoue ses cheveux,

rit,

te saute au cou :

 

telle est l’aube,

que tu n’as pas vue.

*

écris, sauve ta peau,

(de la pelade, de la poussière, 

                                                                        
de la pitié)

*

il faut devenir,

bon gré, mal gré ;

habiter son lointain.                           

*

Tendre vers l’aphorisme

ou l’aphasie,

c’est tout comme.

*

tailler dans la mort

jusqu’à la veine

de sève vive

qui persiste.

 

 

espérer un drageon excentrique,

loin de la souche,

 

 

qui se souviendrait,

qui offrirait du vert au mois,

à défaut de fruits.

*

garde -toi solitaire,

pour être prêt.  

 
*

la nuit du corps se referme,

sang et cendre ;

et cendre.

 

 

et rien redire.

ici on ne répète pas

on attend

*

La mort se met en scène

tantôt-tantôt

en roi déchu,

en bouffon,

en justicier,

selon les muses.

 

 

ou en charogne,

qui ne ment pas.

*

aime cette terre

qui finit par l’abrupt,

 

te met devant ta vérité.

*

l’hiver est ton miroir,

brièvement, comme il convient,

juste avant le gel.

*

te laisserai le goût du vent,

qui est celui

de l’infini mâché longtemps,

un goût râpeux de mêlé-casse

et de matin d’hiver,

 

 

sur la colline

avec sa croix de biais sur le ciel vert

à jamais déglingué

et ses vols de vanneaux,

sur la falaise au bord de rien,

 

 

et tu retrouveras

ton âme nue

qui se suffit.

*

La beauté que je n’ai su dire,

c’est moi qui l’empêche de vivre.

*

toujours 

ces lambeaux de brume entre les mots,

qui cachent tout,

qui gâchent tout.

 

 

c’est ce monde-là qui te sauve,

qui donne chair au regard.

*

la terre sous les ongles témoigne :

nous avons griffé, agrippé, labouré

pour ne pas perdre possession,

ne pas douter,

tenir ferme

ce petit canton de réel

avec le bienveillant mystère

qui l’entoure 

ce presque bonheur.

*

après les caresses aux courbes du monde,

les langueurs, les longueurs,

 

 

vienne la fierté laconique

pour finir dignement.

*

on regarde ailleurs,

on évite la houle,

 

 

et pour un temps le souffle

s’apaise

s’allonge un peu,

 

 

comme si rien ne pressait.

*

ad nepotes

 

 

vous aurez en partage

cet heureux tremblé des vivants, 

 

 

comme tremble l’aurore

 

qui est question,

qui est pari au bord du jour,

 

 

et la lumière des ruisseaux,

la lumière du vent,

qui passent.

*

si seulement il y avait

le temps de savoir,

 

 

un éclair,

 

 

un prisme de lumière

vive, 

 

 

un instant rude

(comme autrefois le verre de rhum,

cul-sec)

 

et puis trancher.

*

           an 768, printemps à Chiang ling

 

le reflet de la lune sur l’eau

et le vent des arbres,

leur pureté absolue :

Tu Fu vieilli

 

 

en tirait de quoi vivre

encore un peu

dans la tremblante éternité.

 

 

traverser devrait nous aider :

passer le col,

franchir le gué ;

on devrait trouver quelque chose

de l’autre côté,

un peu de vérité

à défaut d’espoir.

 

 

on devrait

*

oublier le juste orgueil
faire un pas plus loin,
retrouver la paix légère.

*

ah, la sérénité de l’espace

avant la création,

quand dieu était encore innocent !

* 

un galet au soleil : laisse-le 

se refermer sur toi,

sois en paix:

il finira bien par éclore

*

jusqu’au bout la route 

est bordée de grands iris

de velours noirs que l’on salue,

ému comme aux temps lointains.

*

n’oublie pas les jeunes céréales

en juin, blés et aigles bleutés,

courbés à peine :

ils sont le corps du vent,

les témoins.

                                             

*

fleuris, âme fragile,

mortelle parmi

les beautés minuscules,

embaume !

*

           évènement

ce matin-là, juste après le pont sur la rivière,

il y avait un blaireau

sur l’herbe du bas-côté,

le poil brillant de rosée, 

mort.

*

la mer qui tourne

et qui rumine,

si tu la fixes assez longtemps, 

elle te pétrifie

*

se fier à la nuit

qui coule lente,

chercher la source,

tâtonner avec elle.

*

on n’apportera pas la lumière

mais un peu de tiédeur,

peut-être ;

on donnera un peu de sang, 

(même vicieux, même usé ; de la vie encore)

*

je dis « âme » ce feu bleu-noir, moiré,

lourd et changeant

qui bouillonne,

qui se voile et à nouveau rougeoie,

qui est avant, n’éclaire pas

mais respire, insaisissable, imaginaire,

dans la nuit grosse.

*

restera l’énigme natale

enkystée dans la chair :

 

 

autour, un cocon de paroles,

dedans, le noyau noir de tout,

quelque chose de dur,

basalte, obsidienne,

les os du volcan mort,

 

 

du réel sur-quoi

se casser les dents.

*

passé minuit,

on ne pardonne plus rien.

*

des cris, du sang,

des charniers,

de l’homme déchiqueté, 

en vrac.

 

 

et toujours, 

tout en haut de l’arbre proche, 

un oiseau qui s’en fout,

et chante.

 

*

plus de tempête, jamais,

plus de terreur,

pas même le souffle ténu, têtu

de maintenant,

seulement le vaste silence.

*

ayant gravi jusqu’au sommet,

éprouvé la vaste légère

limpide vérité du vent

le sage accède à lui-même,

à lui autre,

                  au si peu de soi.

*

aime

ce qui fut vif,

déchirant-désirant,

biffé de rouge-chair,

ce qui fut.

 

 

aime encore.

 

*

           en pensant à Borgès

- la nuit des pierres,

l’énorme nuit du monde :

qui d’autre la verrait ?

 

 

-l’agate longuement polie

veinée, lisse, amoureuse

dans ta main : elle t’éclairera.

 

 

Impondérables

 

 

Les longues souples graminées

courbées parmi les rocs

parmi les ruines

 

 

et le vent.

*

le pin très droit très nu,

veilleur au loin, 

seul au bord de l’aube,

de l’abîme.

*

les milliers de jonquilles

sur la montagne.

bientôt.

*

près de la grande rivière

tourmenteuse

le loriot dans l’arbre, immobile

unique, au centre.

 

 

 

La joie peut-être

 

Editions Le Bruit du temps, 50560 Gouville -sur- mer, 2018

Du même auteur :

 

« Une fois, / Les écluses s’ouvrirent… » (16/03/2015)

 

Des fins premières (25/08/2016)

 

« rouillés sont les vaisseaux friables… » (25/08/2017)

 

Nord Nord-Ouest par Ouest (25/08/2018)

 

Pour tenir lieu (25/08/2019)

 

Problématique (25/08/2020)

 

Fondus au noir (25/08/2021)

 

Divers exil (18/02/2022)

 

Combaneyre (25/08/2022)

 

La joie peut-être (18/02/2023)

 

Nord (18/02/2024)

Virgiliennes (20/02/2025)