Virgiliennes

 

 

Or sei tu quel Virgilio, e quella fonte

Che spanda di parlar, si largo fiume ?

(Dante, Inferno, 1, 79-80)

 

1              Garde

 

les voiles futiles sur le lac,

les cyprès cossus,

les lauriers,

la vigne en tonnelles,

pour le plaisir,

 

 

et entre les arbres,

la falaise de l’autre rive,

la face nue qui dit

le courroux de Zeus

et de tous les autres,

l’abrupt de toute éternité,

le non définitif

 

 

2

Catulle à Sirmione : le dernier

des favorisés peut-être,

s’il avait connu son bonheur :

la presqu’île imprenable,

la lac paisible, le vin parfait,

loin des jeunes gens insensibles

et des femmes insatiables,

à l’abri des complots à venir,

des poignards, des comptes mal réglés,

forum et tavernes également sanglants.

 

 

3              Alburno verdoyant

 

une trouée entre deux cimes ; on monte

au pas des ânes par des lacets pierreux

entre des champs ouverts ; plus haut les bois

qui se resserrent, où le sentier obscur

est à réinventer après des siècles,

des millénaires : des tributs l’ont tracé

jadis, et nul n’a souci de leur nom :

c’était avant Carthage, avant les Grecs,

les Romains, les Etrusques,  les invasions,

avant toute cité, et maintenant

seuls quelques chevriers et leurs troupeaux

ou les chasseurs pour les grandes passées

d’octobre suivent encore le vrai chemin

(et font un somme sub tegmine fagi)

jusqu’à la forêt claire où sont les sorbes,

les cormes, les alises et le genièvre

(et l’yeuse verdoyante sur l’Alburno

ilicibusque virentem déjà dite)

ici on est sur l’échine du temps

sans au-delà, : la combe, à peine creuse,

l’herbe heureuse et le vent, le vaste ciel

où l’on respire, où l’on se tait.

                                           jamais

ayant gravi l’Alburno et longé

le Tanagro bondissant, aperçu

le Sele gris, ralenti, envasé,

gisant sous la broussaille et le bois mort,

jamais ne chercherai à m’élever

du sol pour voleter vainqueur de bouche

en bouche parmi les hommes de mon temps,

ne serai maître ni conseiller du maître,

m’occuperai plutôt des très petits :

abeilles et fourmis, organisés,

prévoyants, industrieux, ennuyeux

et parfaits.

 

 

                                          je ne me ferai négligeable

comme eux ; je ne bâtirai pas de temple

à César ou à Zeus sur le rivage

du paresseux Mincio aux lents méandres,

qui est son propre temple ; j’y guetterai

dans les roseaux chanteurs le héron blanc

dit garde-bœufs, le grèbe et la sarcelle

et je verrai rôder dans le bleu-vert

du fleuve les lourds chevesnes méprisés

mais retiendrai l’éclair, ici ou là,

des flancs dorés, l’ourlet blanc des lippes

qui clappent sans bruit dans la paix atone,

le silence natal, l’élémentaire :

depuis toujours les mots s’y forment , s’élèvent,

viennent éclore à la surface, croit-on,

comme les grandes éphémères de mai ;

c’est toujours l’eau qui parle, qui dit le vrai

des origines, celle qui coule, qui va

vers une fin, qui dit le temps :

                                           la mer

ressasse et se complaît, confond début

et terme, mêle tout dans son pot au noir,

dans sa béante éternité où se

perdront la vie, le fleuve et la parole.

 

 

                                           les jeux

de la lumière, les reflets scintillants

sont tromperie :l’idéal les produit

à sa fidèle image : Mincio n’a pas

d’éclat ; il est le sang de la matière

jailli entier du lac, et accompli,

sans souvenir de ruisseaux ni de sources ;

il roule sens et mystère au plus sombre

parmi les sédiments, les rocs, la vase ;

il roule et déroule ses muscles discrets,

sa lenteur assurée, sa bienveillance :

les poissons qui ne dorment jamais savent

ceci : le mystère est le sens, le sens

le mystère, l’en-dessus, le sans-image.

 

 

*

depuis toujours la voix juste est la voix

de la nuit que l’homme porte, qui l’habite,

qu’il habite, obscur sola sub nocte,

             (et qu’il avance dans la saison flétrie,

             dans l’à-quoi-bon et le pauvre souci

             de n’être pas trop lâche au temps venu

             n’importe pas ; ego n’importe pas.)

un lent courant qui passe hors de l’histoire,

sur lequel il écrit, ou peint, ou grave

depuis le premier chant pour les démons

du crépuscule ou le premier dessin

du prisonnier sur la paroi : c’était

s’approprier le monde, l’apprivoiser,

comme celui qui caresse une femme

connaît d’un coup la vie obscure, accepte

l’énigme et loue la vielle nuit heureuse

que lui ou elle ou l’autre expliquera

chacun selon son pas, sa loi, sa chance.

 

 

 

La joie peut-être

Editions Le Bruit du temps, 50560 Gouville -sur- mer, 2018

 

Du même auteur :

« Une fois, / Les écluses s’ouvrirent… » (16/03/2015)

Des fins premières (25/08/2016)

« rouillés sont les vaisseaux friables… » (25/08/2017)

Nord Nord-Ouest par Ouest (25/08/2018)

Pour tenir lieu (25/08/2019)

Problématique (25/08/2020)

Fondus au noir (25/08/2021)

Divers exil (18/02/2022)

Combaneyre (25/08/2022)

La joie peut-être (18/02/2023)

Nord (18/02/2024)