Mauvaises langues

 

 

15.

Le rat blond qui se servait sous la mangeoire

a disparu –

un rat reste un rat

et j’ai résisté tout l’hiver

 

 

à l’envie de le massacrer.

Au jardin il n’y a pas de vrai ni de morale, 

et comme le rat je regarde

le monde avec des yeux de millions d’années.

 

 

Personne n’a jamais vu le dieu

dans le rat,

il est là, n’exige rien en échange,

le rat ne postule pas un autre monde,

 

 

moi non plus,

(même si parfois)

et je passe ma rage sur les pissenlits

dont la beauté provoque.  

 

 

16.

Mes questions d’enfant de sept ans :

pourquoi l’ajonc se défend-il avec des piquants,

pas le genêt ?

combien de langues peuvent entrer dans une même tête ?

 

 

dans la hiérarchie des langues

pourquoi krieg, guerre war écrasent-ils brezel*

 

Le mot métaphore

qui charrie tant de morts,

 

 

qu’a-t-il fait de l’amour ?

on dit : à l’endroit du cœur ;

à l’endroit de la tête remue

un monde de souffrances.

 

 

Je ne suis pas philosophe,

poète n’est pas un métier :

dans les zones de contact des corps

que répondre à ceux qui nous excitent par des kss kss ?

 

 

* brezel : guerre en breton

 

17.

Fort de leçons qui servent à quoi

je me protège des orties

avant de marcher contre, faux à la main,

force doit rester à la violence du pouvoir.

 

 

Ne me cassez pas les pieds avec le droit des orties,

il y a le droit de la guerre,

le service militaire obligatoire,

fût-on poète et décorateur.

 

 

Hier je m’étais assoupi sous le poirier

en relisant La guerre et la paix

et je parcourais à pieds la région qui va

de Reidsville à Mayodan *. 

 

 

Le bruit d’une tondeuse à gazon m’a tiré du sommeil.

En général, quand le particulier s’érige en universel,

j’ai tout lieu de craindre pour ma peau :

jardin à la française pour tous.

 

* Caroline du Nord (USA)

18.

Ma mère voyait clair à l’heure de sa mort,

elle avait fait le pari de l’irréalité

pour gagner sa place au paradis.

Le cimetière n’est pas le paradis,

 

 

c’est un lieu de passage

soumis aux contrôles d’identité,

à la politique des corps.

Débarrassé du sien

 

 

ma mère ne demande pas la résurrection

des corps,

tout à son âme

qu’elle n’a pas noire

 

 

elle ne demande pas pardon,

en rêve elle crie au secours.

A sa droite, je me lave les mains,

je monte la garde en centurion romain.

 

 

19.

Dans ces champs ma mère a gardé les vaches,

dans les champs d’en bas mon père a gardé les vaches,

moi aussi, sans plaisir, j’ai gardé les vaches

jusqu’au jour où elle furent gardées

 

 

par le mouss saout * dont la boîte à secousses

bat comme un cœur déposé dans l’herbe.

Je m’étends dans l’herbe (façon de parler,

car quand je m’étends dans l’herbe,

 

je n’écris pas, je me promène sans stylo)

je vois passer les nuages et les vaches, 

autrement dit, assis à la maison,

je me vois regardant passer les nuages et les vaches,

 

 

et cela suffit, les vaches de papier,

parce que les autres marchent vers l’abattoir

(sur un banc cinq cous coupés à la scie circulaire)

et demain chez Lili j’en achèterai un morceau.

 

 

* mouss saout : petit vacher, en breton. Désigne les clôtures électriques qui entourent

les champs où paissent les troupeaux.

 

 

20.

Pleins phares dans la nuit d’été,

je me crois libre parce que je roule en auto

et que je suis libre d’écorcher les pneus

au passage à niveau

 

 

je peux sur le côté de la route pisser

à la lumière des phares,

la nuit appartient à la nuit,

les fantômes ne se laissent pas prendre dans les phares,

 

 

ils viendront peut-être plus tard

sur l’oreiller

dans leurs vêtements de tous les jours,

avec les mots de tous les jours,

 

 

esprits misérables au courant de tout

ils ont vu le monde leur échapper,

d’où la manière insupportable qu’ils ont

de s’occuper de tout.

 

 

21.

Je fuyais sous les sarcasmes

de personnages véritablement méchants

(il paraît que la nuit

je dégorge ma méchanceté)

 

 

quant à mon habitude

(deux ou trois fois par nuit

je suis descendu aux toilettes,

mains en aveugle

 

 

malgré la pleine lune,

et réveillé tout de bon, au retour,

seul entre mes quatre murs

je me suis assis devant la lune :

 

 

la hulotte circulait,

le renard ouvrait la gueule,

j’ai fixé longuement

le bleu laiteux de la nuit.

 

 

22.

La naïveté jouée quand

j’accueille à table un plat de pommes de terre

salées sur la peau :

ô patates brûlantes

 

 

qu’on lâche dans l’assiette en riant.

Autant l’avouer (mais c’est déjà fait),

tout m’intéresse dans la patate,

depuis le moment de la conception

 

 

jusqu’à l’arrachage à la houe

et le voyage en panier.

Toutes nos disputes concernant la poésie

ne trouveront pas de résolution, 

 

 

mais à table, à voix haute,

la bouche pleine

nous guettons la vapeur qui monte des patates

quand on les ouvre.

 

 

23.

L’antipoésie à table,

celle de quand tout va mal

et qu’on ne parle de rien,

celle d’avant-guerre

 

 

qu’on n’a pas faite,

c’est encore de la poésie,

qu’on ne peut faire disparaître

même à la brosse à chiendent.

 

 

Mon monde d’après le ragoût,

d’avant le café,

un vrai désert

avec clapiers et cages à poules,

 

 

jardins

têtes à claques,

ici j’arrête la radio de Paris

où le moi aimable ment.

 

 

24.

Les vaches aux gros yeux bleus

n’ont ni pudeur

ni religion,

elles ne prient pas (enfin, je ne crois pas),

 

 

elle pissent en levant la queue

(mieux vaut ne pas se trouver dessous

quand on est scarabée), 

Me frotter à elles de toutes mes forces

 

 

pour garder leur odeur.

Dans la prairie fraîche et parfumée

où ne dansent plus les veaux,

toute activité sexuelle

 

 

des bestiaux a été abolie

au profit du profit

et cela n’aura servi à rien

de me détacher par l’exil.

 

 

25.

Petites constructions de hasard,

je dois reconnaître que çà cloche

en mes points d’ombre,

localisés.

 

 

En langage ordinaire

cela pourrait signifier que dans le bourg

où j’ai appris le français

je ne demande pas de compte

 

 

à ceux qu’on a changés en statues de sel.

Le temps de ce qui vient

n’est pas le temps des deux mains sur la bêche

et du pied droit qui pousse.

 

 

Naître

assigne à résidence.

Né ici, je peux dire

ce que je veux, mais quoi ?

 

 

26.

Le mot ombilic

ne cesse de me donner du souci,

à cause de nombril et lombric.

Il y a des mots qui font peur,

 

 

comme rature, ratage,

mort en croix, prise du pouvoir,

gazage des juifs,

homme fait objet de son plein gré.

 

 

Dans un carnet de notes

j’ai retrouvé où j’étais il y a dix ans,

sur la route qui brille

vers les Appalaches,

 

 

je ne tremblais pas pour ma vie

je ne trouvais pas mes mots,

mais l’approche des montagnes peu à peu

me dénouait la gorge.

 

 

27.

Plus très visible, la lune,

à trois heures de la nuit,

il faut se pencher par la fenêtre

pour la découvrir sous les nuages,

 

 

très belle, très culturelle,

il ne me sembla pas nécessaire

de moquer l’astre mort 

qui inspirait les poètes.

 

 

Les poètes n’inspirent plus,

ils aspirent

à la mort télévisuelle,

ils avalent la cigüe en direct

 

 

avec les sacrements de l’Etat.

Bien sûr, je ne crois pas

à la mort des poètes, 

j’y crois.

 

 

28.

Courant le marché, je m’exalte

:
glory, gloire, meuleudi d’an avaloù-douar *,

en prenant soin d’être entendu de personne

parce que dans le coin on comprendrait mal 

 

 

qu’on loue à voix haute les patates.

Le silence des pommes de terre à l’étal

me renvoie une fois encore

à mon obstination à cultiver la langue de l’exploiteur.

 

 

Cultiver la langue des cultivateurs pose problème

sans entrer dans les vieux débats sur la réalité,

et moi qui n’ai ni veau ni vache ni cochon (mais un vélo),

moi qui ne crois pas en un autre monde

 

 

(mais j’ai comme tout le monde

besoin de consolation), petit couteau à la main,

je gratte avec soin la peau des pommes de terre nouvelles

tout en courant de Chambéry à Turin avec Jean-Jacques.

 

 

* meuleudi d’an avaloù-douar : Eloge de la pomme de terre

 

 

Mauvaises langues

Editions Obsidiane,2014  

Du même auteur : 

Hommes liges des talus en transe (09/01/2014)

Kerzaniel / Kerouzac’h / Penn ar menez (09/01/2015)

« L’auge a poussé dans la muraille… » (09/01/2016)

 Quand j’étais jeune… » / « Pa oan bihan… » (08/01/2018)

Le poème du pays qui a faim (09/01/2019)

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Sans esprit de retour (06/07/2021)

Boudica (1-20) (09/012022)

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