petits vers du contrecaproni

 

 

Dédicace 

par amour de la rime : 

à Torquato Tasse,

avec toute mon estime.

P r o f e s s i o

 

     Dieu n’existe pas,

mais cela ne se voit pas.

Ce n’est pas un bon mot :

c’est une profession de foi.

 

 

Q u e s t i o n

 

     Je dois partir, m’en aller.

 

Mais quand je serai vraiment

parti, à moi qui par contre reste là, qui donc

qui donc tiendra compagnie ?

 

 

V o l

 

     On a volé Dieu.

 

 

     Le ciel est vide.

 

 

     Le voleur n’a pas encore été

(il ne le sera jamais) arrêté.

 

 

D e v a n t  l a  d é p o u i l l e

d u  c é l è b r e  t ê t e – e n  l ’ a i r

 

 

     On a beau dire.

On peut tout oublier.          

           
Hormis mourir.         

 

 

S o u p i r

 

     Ah poésie, poésie.

Tristesse copieuse

de paroles, et fugue

de mon âme.

 

 

F u t u r

 

     Profondément bat le tambour.

Suis-je arrivé au mur

qu’on appelle futur ?

 

 

M é t é o r o l o g i e

 

     De l’île de Bergeggi

au Cap Noli brume.

Ce matin la mer est plate

comme mon athéologie.

 

 

L e  b e r g e r  p e u  f i a b l e

 

     Que peut-il jamais nous apprendre :

« Dieu n’existe pas, », va-t-il clamant.

« pour cela, » dit-il en soupirant,

« nous devons, plus que jamais, nous aimer. »

 

 

A v e r t i s s e m e n t   d u  m ê m e

 

     Justement parce que tu le pries,

mon frère, Dieu tu le nies.

 

 

I m i t a t i o n

                                               à Giaime Pintor,

                                             relisant son Rilke

 

     Ce fut un vent clair.

Il illumina, presque, la pièce.

Mais celui qui prononça ce mot

est loin – et perdu

est le mot même

dans sa distance même.

 

 

R e g r e t

 

     Les rues étaient vides.

Mais sans désolation.

Livourne ignorait encore

la motorisation.

 

 

H é s i o d e

 

     Pensée à mettre aux enchères.

Tout est ici, et maintenant.

L’espoir est resté

dans la boîte de Pandore.

 

 

P é t r a r q u e

 

     Entre la main...

Entre l’épi...

Entre la main et l’épi...

Entre l’épi...

 

 

     Entre l’épi et la main

quel mur a été mis ?

 

 

U r g e n c e

 

     « Il me faut sur-le-champ un cheval de poste.

J’ai des affaires pressantes. Graves. »

Un craquement dans les poutres

fut la seule réponse.

 

 

S a n s  t i t r e. I 

 

     Idée fixe :

le vrai démolisseur

de Dieu, est-ce lui, le Crucifix ?

 

 

S a n s  t i t r e. I I

 

     Ma pathothélogie :

Dieu est-il une maladie ?

 

 

P a r  c o n s é q u e n t,  o u :

p r o v e r b e  de  l ’ é g o i s t e

 

    Mort je,

mort Dieu.

 

 

 

Traduit de l’italien par Brice et Laurence Petit

In, Revue « Moriturus, N° 5, Août 2005 » 

Editions fissile, 09310 Les Cabannes

 

versicoli del controcaproni

 

 

Dedica, 

 

per amor di rima : 

a Torquato Tasso,

con cordiale stima.

 

 

P r o f e s s i o

 

     Dio non c’è,

ma non si vede.

Non è una battuta : è

una professione di fede.

 

 

Q u e s i t o

 

     Devo partire, andar via.

Ma quando sarò partito

davvero, a me

che invece me ne resto qua, chi più

chi più farà compagnia ?

 

 

F u r t o

 

 

     Hanno rubato Dio.

 

     Il cielo è vuoto.

 

     Il ladro non è ancora stato

(non lo sarà mai) arrestato.

 

 

D a v a n t i  a l l a  s a l m a

d e l  c e le b r e  s m e m o r a t o

 

     S’ha un bel dire.

Di tutto uno può scordarsi.

Fuorché di morire.

 

 

S o s p i r o

 

     ah poesia, poesia.

Tristissima copia

di parole, e fuga

dell’ anima mia.

 

 

F u t u r o

 

     Batte profondo un tamburo.

Sono arrivato al muro

che vien detto futuro ?

 

 

m e t e o r o l o g i a

 

     Dall’ isola di Bergeggi

a Capo Noli foschia.

Stamani il mare è piatto

come la mia  ateologia.

 

 

I l  p a s t o r e  i n f i d o

 

     Cosa può mai insegnarci :

« Dio non c’è. » va clamando.

« Per questo, » dice sospirando,

« dobbiamo, più che mai, amarci. »

 

 

M o n i t o  d e l l o  s t e s s o

 

     Appunto perché lo preghi,

fratello. Dio lo neghi.

 

 

I m i t a z i o n e

                                                         a Giaime Pintor,

                                             rileggendo il suo  Rilke

 

 

     Fu un vento chiaro.

Illuminò, quasi, la stanza.

Ma chi quella parola disse

è lontano – e perduta

è la parole stessa

nella sua stessa distanza.

 

 

R i m p i a n t o

 

     Le strade erano vuote.

Ma senza desolazione.

Livorno non conosceva

ancora la motorizzazione.

 

 

E s i o d o

 

     Pensiero da mettere all’asta.

Tutto è qui, e ora.

La speranza è rimasta

nel vaso di Pandora.

 

 

P e t r a r c a

 

     Tra la mano...

Tra la spiga...

Tra la mano e la spiga...

Tra la spiga...

 

 

     Tra la spiga e la mano

qual muro è messo ?

 

 

U g e n z a

 

     « Mi urge un cavallo di posta.

Ho affari impellenti. Gravi. »

Uno scricchiolio nelle travi

fu la sola risposta.

 

 

S e n z a  t i t o l o.  I

 

     Pensiero fisso :

il vero debellatore

di Dio, è lui, il Crocifisso ?

 

 

S e n z a  t i t o l o.  II

 

     La mia patoteologia :

Dio è una malattia ?

 

 

D i  c o n s e g u e n z a ,  o :

p r o v e r b i o  d e l l ’  e g o i s t a

 

     Morto io,

morto Dio

 

 

 

Tutte le poesie

Garzani, Milano, 1999

 

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