Aux bois dormant

 

I

     Jamais non jamais, ma petite si loin emportée, si proche pourtant,

Au pays des contes de coin du feu, par le charme des mots endormie,

Ne crains ni ne crois que le loup au chaperon de blanc mouton

De sept lieues botté, rogomme bêlant, cœur léger, va fondre sur toi,

                                        Mon trésor, mon trésor,

D’une tanière dans les feuillages floqués du serein de l’année

Pour te dévorer le cœur dans la maison du bois aux rêves jolis.

     Dors d’un lent, d’un bon, toujours profond sommeil, magique et rare et sage,

Ma petite qui la nuit passe par le doux pays des légendes

Avec tes sabots ferrés : nul gardien d’oies ou de pourceaux ne va se changer

En roi des cours de ferme, en bouteur d’enfer à la cour 

                                        Pour, prince de glace

Charmant, venir se gagner ton cœur de miel jeté avant l’aube

Dans une soue de jeunes groins, un nid d’oisons bridés, tout dard et brûlure.

     Le songe innocent culbuté en ravine sous le courtois boutoir

Ou mis en perce dans un ébouriffage de plumes, ma voyageuse ne pleure davantage.

Tu es à l’abri de la bave de carabosse sur son manche, sous l’égide des fougères,

De la fleur aux bois dormant et du donjon de ceux de Robin.

                                        Passe ta nuit dans la paix,

Demeure indemne et laisse glisser le brame de l’engeance aux balais.

Jamais, mon enfant, avant que ne t’appelle au sommeil le glas lugubre,

     Ne crois ni ne crains le satyre du bocage ou le maléfice, 

Aux crocs neigeux de sang, tandis que tu es si proche et si loin :

Car quel autre vampire hante les sous-bois sur le sommet à freux

Ou rôde par monts et vaux de lune que son clair écho sorti 

                                        Du puits aux étoiles ?

Une colline frôle un ange. De la cellule d’un saint l’oiseau de nuit

Chante laudes par couvents et cathédrales de feuillage

     Pour son arbre rouge en gorge et en gloire de trois Marie.

Sanctum sanctorum l’œil bestial est au bois qui compte

Ses neuvaines en pétales de pluie et la hulotte, spectre de tous les spectres

Égrène le glas. Goupil et hallier s’agenouillent devant le sang.

                                       Voici que les contes glorifient

Le lever de l’étoile au pré, qu’à longueur de nuit les fables paissent

À la cène du seigneur où l’herbe s’incline. Crains surtout

     Et à jamais non pas le loup sous son chaperon bêlant

Ni le prince à broches, dans la bauge du grand rut, à couenne

Et fange d’amour, mais le Larron innocent autant que serein.

Sainte est la campagne : Ô ! Demeure dans sa générosité

                                       Connais sa verte bonté,

Sous le moulin de lune en prière au bois joli

Que fleurs et cantiques te protègent et puisse ta joie en grâce

     Reposer. Dors paisible enchantée dans l’humble demeure

Au verger agile de l’écureuil, sous le linge, le chaume

Et l’étoile : bienheureuse, et à l’abri, bien que tu coures les quatre grands

Vents, de l’ombre qui couvre et de celui qui rage à la bobinette,

                                       Au calme dans tes vœux.

Pourtant la nuit toute bec et palmes, les sous-bois à-ressorts

Te réservent une sortie à coup sûr du Larron chafouin

     Furtif comme neige et doux comme serein soufflé sur l’épine,

Cette nuit et chaque immense nuit jusqu’à ce que sonne lugubre un glas

 

Au clocher appelant au sommeil par-dessus les stalles

Des légendes au coin du feu mon amour, mien et dernier ; et l’âme de marcher

                                       Sur les eaux sans toison.

Cette nuit et chaque nuit depuis ta naissance quand plut l’étoile

 

     Dans la chute de pluie, de grêle sur les laines, dans la brume du val qui court

Les stalles aux foins d’or, quand tombe le serein sous le pommier

Qui farine à tout vent et l’archipel pilonné 

Des feuilles du matin, quand tombe l’étoile, quand ailé 

                                       Dans sa chute 

Glisse le pépin qui fleurit dans notre flanc à plaie ouverte,

Dans la tombée du monde, dans un sourd cyclone de silence.

 

II

     La nuit et les rennes sur les nuages par-dessus les tas de foin

Et les cocardes de foire aux ailes du grand rock !

La saga de prière qui caracole ! Et, tout là-haut, sur les vents à-ressorts

                                        Détalent et s’élèvent

De leurs noirs sanctuaires des corbeaux croassant, saintes écritures

 

Des oiseaux ! Parmi les coqs tout feu et flamme le renard

     Roux ! La nuit et la veine d’oiseaux dans le poignet du bois volant boutonné

De prunelles ! La pastorale qui palpite dans le lacis des feuilles !

Le ruisseau qui sort des manches noir-curé du fourré à revers

                                        De givre hérissés

Des carillons du rossignol ! Le souffle dernier

De la ravine aux chants déchirés et la colline en surplis

     De cyprès ! Le carillon dans la cour écrémée

De l’averse de petit lait sur le seau ! Le prêche 

De sang ! La veine à cor d’oiseau ! La saga qui caracole 

                                        D’hommes-sirènes 

En séraphins ! Les corbeaux évangélistes ! Tout est signe qu’il viendra, cette nuit, 

Lui qui est roux comme le renard et chafouin comme le vent-à-ressorts.

     Enluminure de musique ! La mouette à dos noir bercée

Par la houle du marchand de sable ! Et le poulain au pré battu qui vogue

Sur ses vagues vertes en silence, fers de lune aux sabots,

                                        Dans le sillage des vents.

Musique des éléments, qu’un miracle crée !

La terre, l’air, l’eau, le feu, chantent l’entrée dans l’œuvre au blanc,

     L’or des foins aux cheveux, mon amour en sommeil, aux yeux de ciel

D’éclaircie, dans la demeure nimbée, si ténue dans son voyage au bout

Des collines, tenue, bénie, pure, et si calmement

                                        Couchée que le ciel

Pourrait en détraquer ses planètes, la cloche pleurer, la nuit s’empocher les yeux,

Le Larron se déposer sur les morts comme une tombée de serein,

S’il n’y avait la terre pour tourner dans le saint au creux

De son cœur ! Le sournois furtif entend voler la plaie de son flanc

Autour de l’astre, il vient à celle que je chéris comme neige annoncée,

                                        On croirait

Le voir affluer sur l’estran de fleurs en docile flot de serein,

Le voir en escadre de nuages parader comme à la revue. Oh le voici

     Qui vient à mon adorée, voleur ni de blessure à ras

Des flots, ni de chevauchée aux étoiles, ni de ses yeux, ni de ses cheveux de flamme,

Mais de sa foi en ce qu’après chaque immense nuit et la saga des prières

                                        Il est là qui lui enlève

Ce qu’elle croit : que cette nuit est la dernière où il va, foi de sans loi,

Venir la quitter quand elle s’éveillera sous l’astre débridé

     Nue et délaissée dans ton chagrin de ne plus le revoir.

À jamais et toujours par tous tes vœux crois et crains

Mon trésor en sa venue ce soir comme nuit après nuit mon trésor

                                        Depuis que tu es au monde :

Alors tu t’éveilleras, du bois dormant, ce matin et chaque premier matin

Dans une foi qui pas plus ne meurt que le tollé de l’astre jugulé.

 

 

 

Traduit de l’anglais par Jean Migrenne

In, Revue « Temporel, N°27, 24 Avril 2019

Revue en ligne publiée par l’Atelier GuyAnne, 77144 Chalifert 

Du même auteur :

La lumière point là où le soleil ne brille pas (04/02/2015)

La colline aux fougères / Fern Hill (22/03/2016)

« Surtout quand le vent d’octobre… » / Especially when the October wind…” (30/12/2017)

De son anniversaire / On his birhtday (30/12/2018)

 “ La force qui pousse la fleur... ”/ “ The force that through the green…” (30/12/2019)

Le bossu du parc / The hunchback in the park (30/12/2020)

Amour dans l’asile / Love in the asylum (30/12/2021)

« Reste immobile, dors dans l’accalmie... » / « Lie still, sleep becalmed... » (31/12/2022)

« N’entre pas sans violence... » / « Do not go gentle... » (31/12/2023)

Sur la colline de Sir John / Over Sir John's hill (31/12/2024)

 

 

In Country Sleep

I

     Never and never, my girl riding far and near

In the land of the hearthstone tales, and spelled asleep,

Fear or believe that the wolf in a sheepwhite hood

Loping and bleating roughly and blithely shall leap,

                                        My dear, my dear,

Out of a lair in the flocked leaves in the dew dipped year

To eat your heart in the house of the rosy wood.

     Sleep, good, for ever, slow and deep, spalled rare and wise,

My girl ranging the night in the rose and shire

Of the hobnail tales : no gooseherd or swine will turn

Into a homestall king or hamlet of fire

                                        And prince of ice

To court the honeyed heart from your side before sunrise

In a spinney of ringed boys and ganders, spike and burn,

     Nor the innocent lie in the rooting dingle wooed

And staved, and riven among plumes my rider weep.

From the broomed witch’s spume you are shielded by fern

And flower of country sleep and the greenwood keep.

                                        Lie fast and soothed,

Safe be and smooth from the bellows of the rushy brood.

Never, my girl, until tolled to sleep by the stern

     Bell believe or fear that the rustic shade or spell

Shall harrow and snow the blood while you ride wide and near,

For who unmanningly haunts the mountain ravened eaves

Or skulks in the dell moon but moonshine echoing clear

                                        From the starred well ?

A hill touches an angel. Out of a saint’s cell

The nightbird lauds through nunneries and domes of leaves

     Her robin breasted tree, three Marys in the rays.

Sanctum sanctorum the animal eye of the wood

In the rain telling its beads, and the gravest ghost

The owl at its knelling. Fox and holt kneel before blood.

                                        Now the tales praise

The star rise at pasture and nightlong the fables graze

On the lord’s table of the bowing grass. Fear most

     For ever of all not the wolf in his baaing hood

Nor the tusked prince, in the ruttish farm, at the rind

And mire of love, but the Thief as meek as the dew.

The country is holy : O bide in that country kind,

                                        Know the green good,

Under the prayer wheeling moon in the rosy wood

Be shielded by chant and flower and gay may

     Lie in grace. Sleep spelled at rest in the lowly house

In the squirrel nimble grove, under linen and thatch

And star : held and blessed, thou you scour the high four

Winds, from the dousing shade and the roarer at the latch,
                                        Cool in your vows.
Yet out of the beaked, web dark and the pouncing boughs

Be you sure the Thief will seek a way sly and sure

     And sly as snow and meek as dew blown to the thorn,

This night and each vast night until the stern bell talks

In the tower and tolls to sleep over the stalls

Of the hearthstone tales my own, last love : and the soul walks

                                        The waters shorn.

This night and each night since the falling star you were born,

Ever and ever he finds a way, as the snow falls,

     As the rain falls, hail on the fleece, as the vale mist rides

Through the haygold stalls, as the dew falls on the wind-

Milled dust of the apple tree and the pounded island

Of the morning leaves, as the star falls, as the winged

                                        Apple seed glides,

And falls, and flowers in the yawning wound at our sides,

As the world falls, silent as the cyclone of silence.

 

II

     Night and the reindeer on the clouds above the haycocks

And the wings of the great roc ribboned for the fair !

The leaping saga of prayer ! Anh high, there, on the hare-

                                        Heeled winds the rooks

Cawing from their black bethels soaring, the holy books

Of birds ! Among the cocks like fire the red fox

     Burning ! Night and the vein of birds in the winged, sloe wrist

Of the wood ! Pastoral beat of blood through the laced leaves !

The stream from the priest black wristed spinney and sleeves

                                        Of thistling frost

Of the nightingale’s din and tale ! The upgiven ghost

Of the dingle torn to singing and the surpliced

     Hill of cypresses ! The din and tale in the skimmed

Yard of the buttermilk rain on the pail ! The sermon

Of blood ! The bird loud vein ! The saga from mermen

                                        To seraphim

Leaping ! The gospel rooks ! All tell, this night, of him

Who comes as red as the fox and sly as the heeled wind.

     Illumination of music ! The lulled black backed

Gull, on the wave with sand in its eyes ! And the foal moves

Through the shaken greensward lake, silent, on moonshod hooves,

                                        In the wind’s wakes.

Music of elements, that a miracle makes !

Earth, air, water, fire singing into the white act,

     The haygold haired, my love asleep, and the rift blue

Eyed, in the haloed house, in her rareness and hilly

High riding, held and blessed and true, and so stilly

                                        Lying the sky

Might cross its planets, the bell weep, night gather her eyes.

The Thief fall on the dead like the willy nilly dew.

     Only for the turning of the earth in her holy

Heart ! Slyly, slowly, hearing the wound in her side go

Round the sun, he comes to my love like the designed snow.

                                       And truly he

Flows to the strand of flowers like the dew’s ruly sea,

And surely he sails like the ship shape clouds. Oh he

     Comes designed to my love to steal not her tide raking

Wound, not her riding high, nor her eyes, nor kindled hair,

But her faith that each vast night and the saga of prayer

                                        He comes to take

Her faith that this last night for his unsacred sake

He comes to leave her in the lawless sun awaking

     Naked and forsaken to grieve he will not come.

Ever and aver by all your vows believe and fear

My dear this night he comes and night without end my dear

                                        Since you were born :

And you shall wake, from country sleep, this dawn and each first dawn,

Your faith as deathless as the outcry of the ruled sun.

 

 

    
In Country Sleep and Other Poems

New Directions Publishing, New-York, 1952

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:
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