Adèle Nègre : Chahut. Exposition, Corridor Eléphant, Paris, Novembre 2017

 

 

 Résolu par le feu

 
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Quand je voudrais tout noter quand je voudrais

seulement délier - en vérité  

et respirer

voici vivement que

dans le soir perce jusqu’à mes pensées

Hespéris matronalis

laisse dans l’air sans air

à son secret

c’est tout l’être qui se consume

 

 

Assise là en se consumant

consciente seulement de sa résolution et la grande esse S de l’ouïe toute

ouïe

abouchée sur l’âme

un violon chante 

ou un grillon

ou n’importe quoi ici

tant que 

tremblent la table et l’assise 

 

 

Assise attendre

que verse à ma dépossession la nuit

ses sons.

Dépossession ou possession de tous mes ratés,

ces vestiges.

Des ruines chantent. Est-ce encore le vent.?

Saurai-je me souvenir ?

Quelle fleur s’appuie sur ma peur et

à quelle racine

de quel verbe adventice puiser ?

Des sons Des sens épars dans la sécheresse, les Hespéris

ramènent doucement des commencements.

Des langues vivantes reviennent vagues émeuvent encore

le jardin dehors accorde la sensation.

 

 

Il se tordra devant toi dit-il.

Dans un splendide effort essor vers tes pores dilatés dans la nuit

pétrie le monde tors et l’œil avec .L’iris accordé luit.

Il viendra à ta peau à ta tête, extasié, volatile.

Connivent avant même le commencement, signe

avant même qu’il ne vienne.

Sans comment sans pourquoi pour table l’inclinaison

et sous chaque racine monter qu’on y est. Cymes

hélices, je suis vos contours réfléchis. C’est un iris

de plus qui tiendra son œil (ou le grand paon ses ocelles) incontournable, 

 

 

ce que sera le mobile. Tandis qu’à la porte

par la porte oblique – est-ce que je rêve ? – j’entends 

les Juliennes et la pluie.

 

 

J’enracine l’attente

déterminée à ne rien faire.

Je croise les faits et les doigts. Pas d’ordre, pas d’angle droit.

aucune loi.

N’incline à rien, le temps endure, incline seulement les os et les eaux, arrose

effleure.

Ce qui lèvera voudra bien croître.

 

 

Où mènes-tu ce soir, où te mets-tu 

sur l’échelle des couleurs, où ? Dessines-tu-

un froissement de sureau par la porte, avec d’autres bruits –

ou bien c’est la nuit glacée

une lucane se perd

entre les ligne ratisse un blanc violacé

persiste le banc de feuilles, tu lui dis reste ! Et elle reste !

 

 

Et comment !

Toute de nuit prostrée et tue

la tête et les stigmates ombreux sur les flancs du dessin

 

 

Est-ce le vent ?

La nuit arrondit

et agrandit l’ombre

les grillons pieds à pieds

remontent l’air

courbe la nuit respire

jusqu’à confondre l’œil

jusqu’à ce qu’on ne puisse plus distinguer

ce qui est vu de qui voit

 

 

Enfin tu n’entends plus les mouches

les grillons modèlent l’espace

ne pas reprendre – toit tilleul fourche tendue – aux vitres dérobées 

point de luisance dans

la nuit étagées à coups d’archets et de boucliers opposés

l’obscurité qui t’entoure forte de ses chants frottés touche

jusque par tes mains

gravides rythmées les rythmes

respirer par les mains

 

 

Je suis assise, je reviens, j’écris

l’iris brille que j’ai fourbi à la lumière,

mes yeux ont vu  les cirses

ce qui est pleuré s’ en va sans demander

son restes, larmes

qui restent ici, et s’atténuent

à nourrir les adventices

 

 

Sur les toits fait métalliques 

à blanc    

ondulent les mains fanées du soleil

piquent les cheminées capitées

les sirènes strient les faces

les oreilles à vide captent les oreilles

du lointain monde au sol

 

 

Avec toi sur les trottoirs brûlants, je pense à l’ombre viride,

mais cela est trop demander, trop

car torride

c’est Paris où claquent les murs, où

le bruit sec et serré à l’instant sécrète, j’ai oublié où

je vis

dans l’air dur

et vireux, aux Buttes

allons, cet où

oublieux, immobiles,  chômons !

 

 

Je flétris l’attente.

Qu’attendre encore sans ce vouloir qui me quitte ?

Les mains fanent avant la caresse, fleur attardée, sans savoir

quelle vie,

de quelle vie la tardive clameur.

Les doigts persistent, contournement de l’ardeur, doublent aveugles le jardin

     contourné.

 

 

Nuit 

perte des angles de clarté,

plus tard je gagne en son ce que j’ai perdu en murs,

je gagne en rondeur.

S’accroît la maison. J’ai mûri les vitres à force de regard,

je vois les iris briller,

le tilleul abreuve le dormant. Je veux rester, je ne veux pas, bras sur

l’accoudoir, cloué par l’épi.

Penser en épi.

 

 

Tilleul m’envoûtant, sur un air d’aboiements

distants de tout un peu, dans la nuit,

et l’épouvantable défaite

des décisions.

Penser par le tilleul, courbe enténébrée, la tête le peut

sans poids

écoute courber le vent

 

 

Tilleul - l’arôme entête –

secoue l’appréhension

feuilles borgnes

et trouées pour voir

 

 

Comment, le tilleul

comme tel accable

un  nu respire sous l’ombre flottante

l’arbre ressuscite le bras tigré

d’une petite fille

 

 

Toutes ruches dehors, en crue, c’est-à-dire

arène pour les yeux. Au centre est une fontaine

d’abus – ombre résurgente, j’erre au-dessous – l’air remue

de sombres masses de chaleur roulent sur les bras mûrs,

la lumière disperse des mires

serrées dans leur réticule, de très anciennes visées.

 

 

Seuil et soif

ce soir 

tousse

le bois rien ne vient de là

et rien mais très furtivement du côté du champ

passe

seul le tilleul respire

seul

lourdement par ses fleurs

la nuit résorbe doucement son massif

poumon

 

 

Non pas un parfum – une masse

accable la marche.

Frêle sous la tunique palpite jouissive

hâtive à rompre (heurt épidermique)

la voix asphyxiée

je compte les chutes, fixe la source – tilleul penchant – 

ce qui nous renverse propulse

un dire animal

vulnérable affleure sous l’hymen

 

 

Nuit où jeter des mots, sans plafond

ni sol,

et à l’épreuve des pertes 

le tilleul ainsi que quelques sphinx et noctuelles

près de l’ampoule

donnant forme à celle que nous appelons, pour finir

temps, que nous appelons espace

tandis que s’efface tout autre signe de vie

 

 

Répits

noirs moins noirs

le nuancier des verts

universel secours

impose son proverbe

 

 

« regard en arrière »

 

 

 

Résolu par le feu

Bruno Guattari, Editeur, 41250 Tour en Sologne,2018

 

De la même autrice :

« Tu ne tonitrueras pas... » (07/09/2020)

Parler avec le sphinx (extraits) (06/09/2021)

Résolu par le feu (1) (06/09/2022)

Résolu par le feu (2) (06/09/2023)

Résolu par le feu (3) (06/09/2024)