Le chemin

 

Les traces ne paraissent pas.

N’estampillent pas les flaques de boue, 

les fondrières.

Le pied a été léger.

 

 

Mais celui qui est arrivé connaît le chemin.

Sait l’encoche essentielle

où placer le pied.

Arrive au sommet de la colline et contemple heureux

le chemin plus loin devant.

S’allonge sur le coteau pour se reposer

et attend de la compagnie.

 

 

Les voilà qui se présentent tels d’aimables conseillers,

ceux qui ont déjà pris leur forme.

Il nous semble pouvoir leur parler de

nos affaires les plus secrètes,

tout en taillant une baguette

avec un petit canif.

Nous sommes tous rassemblés. Personne ne le sait

ni ne le saura.

Nous taillons des baguettes et les plantons dans la terre

et parlons jusqu’au coucher du soleil.

 

 

Après, alors que le crépuscule descend sur nous,

 

nous en savons davantage :
Il nous faut marcher dedans le noir,

en grands virages et lacets.

Nous ne disons plus un mot.

Si nous parlions, le chemin sombrerait.

 

 

Mais arriver, personne n’ose le mentionner.

Cela doit se produire sur le vaste site

où des bassins limpides confluent

des quatre vents,

et fusionnent

en immenses espaces transparents

sans le savoir, sans le vouloir.

On est alors arrivés

 

et l’on n’est plus.

 

 

 

Traduit du norvégien (nynorsk) par Céline Romand-Monnier

in, Tarjei Vesaas : « Vie auprès du courant »

Editions La Barque, 35000 Rennes  

 

 

Vegen

 

 

Spora viser ikkje

Står ikkje stempla i søylepyttar

eller dike.

Foten har vori lett. 

 

 

Men den som har komi, veit vegen.

Kjenner  der eine viktige hakket

å sette foten i.

Kjem opp på åsen og blir lykkeleg

ved å sjå vegen  lenger framover.

Legg seg til kvile på åsen

og ventar selskap.

 

 

Der møter dei fram, som vennlege rådgjevarar,

dei som før har fått si form.

Vi synest vi kan tala med dei om

våre løyndaste ting,

medan vi sit spikkar på ein pinne

med ein liten kniv.

Vi er samla alle saman. Der veit ikkje nokon,

og får heller ikkje visst det.

Vi spikkar pinar og stikk i marka

og talar om ting til sol går ned.

 

 

Sidan, etter som  skyminga sig nedover oss,

veit vi meir ;

Vi må gå i mørkret,

i store slyng og sving.

Vi talar ikkje eit ord lenger

Tala vi, ville vegen søkke.

 

 

Men det å koma fram tør ingen nemne.

Der må gå for deg på den vide plassen

det klare kulpar strøymer saman

frå alle fire leier,

og går over i einannan

i veldige, klare rom

utan å vita det, utan å ville det.

Då er ein framme

og er ikkje meir.

 

 

Lied ved straumen

Gyldendali Norsk Forlag, Oslo, 1970