Poème de Montiron

     Les prés son royaux où l’aurore a marché chaude encore de l’étreinte de 

l’éternel

     descendue au-devant de moi royal d’amour moi-même parce que vous

êtes là.

     Dans les labours de l’idée hier saccagés de pluie, à la lumière des luzernes 

pâles se rallument les alchimies

     L’intraduisible revient d’exil vous nommer recours et grâce

     et là-bas le poème aux ailes de prophétie navigue à se poser

     où la huppe tout à l’heure avait déployé son plumet de dentelle étrange

     à mi-sentier.

     La beauté la voyez-vous, qui s’exhale de la mare ? Elle a vos bras, les y 

reflète dessinant une arche

     et c’est sous cette arche sainte c’est sous ce pont de joie tremblée que nous

fait retour le premier rayon.

     Ce calme en moi, cette moire !  

     cette soie qui glisse peu à peu du silence à la musique !

     Je suis Dieu paisible réinventant la voix à genoux devant votre archétype

     les inflexions les plus subtiles de la tendresse

     - Ces champs pour toujours s’en souviendront quels que soient le visage

futur de la semaille ici

     son poids de chant sur la terre sèche.

     Je connais tout de cette terre ses moindres fleurs ses fruits les plus secrets,

je suis le guetteur chuque matin dans le périscope des sorghos et des blés

     regardant aborder la douceur ;

     Mais en même temps j’étais verrouillé en moi bâillonné – j’attendais la

réconciliation.

     elle est venue de vos mains : 

     Que le monde est pur aujourd’hui qui se renverse sur votre poitrine vers 

demain !

     Un souffle bleu enchante la pierre, il en fait une génuflexion à l’adresse du

végétal –

     Au bout d’une hampe de radieuse odeur une bannière est portée

     qui propose paix et liberté à toutes choses crées,

     En votre nom paix et liberté

     amour et liberté

     Et la fleur bleue l’héliotrope pleut sur vos pieds en gouttes de soleil.

     Les rives du temps me sont ici Montiron les plus doux- résonnantes au 

monde 

     partout s’y donne la bonté

     Au petit cimetière sur le coteau rond la mort est à peine amour assoupi

     sommeil du soir d’été.

     C’est en ce lieu si nous savons y demeurer que nous vieillirons le plus

paisiblement

     l’un à l’autre liés par ce nœud de brouillard qui traîne à l’aurore sur la 

vallée

     de la Gimone au nom comme une palombe blessée,

     Et plus tard, et bien plus tard, en ces prairies d’où montera après l’année 

la jeune année

     D’où montera le mai après l’avril

     les hommes ne pourront aller dans l’herbe lourde comme un serment sans

savoir

     que nous nous sommes aimés ici

     Et ils le diront et

     quelque moulin du vent alors moudra pour nous en musique la parole fidèle

des blés

     des avoines grêles et nues.  

La Dame de Pavoux

Editions Robert Laffont, 1965

Du même auteur :

 « Je n'ai jamais connu dans sa vérité… » (25/07/2014)

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