Broussaille de bleus

 

    1

 

Bleu fougereuse peut-être que ca n’existe pas.

Mais bande de jeunes gars qu’on était

Pour s’en aller au bal

Après le boulot du dimanche matin

C’était, de Saint-Pierre-à-Champs jusqu’à d’autres bourgs pas si loin

(Genneton, Saint-Maurice-la-Fougereuse ou Doué-la-Fontaine)

Partir dans le vent et de grands nuages venus de l’océan

Une rêverie d’on sait pas quoi, le désir qui emporte

On oubliait

Restées tout en bas d’un large ciel de libertés

De minuscules charrettes peinturées de bleu, un béret

La toile salie d’’un pantalon de travail

Un carré de tôles sur un hangar :

Bleu fougereuse. On y reviendrait.

 

 

*

Tous les paysages qu’on a traversés

Un jour ou l’autre baignent dans le bleu

Si partout c’est le même bleu ?

On revient sur ses pas pour vérifier

On marche à reculons dans sa mémoire

Tous les bleus sont-ils pas

Celui qu’a connu l’enfance, un bleu

Plus ou moins clair ou sombre et qui s’emmêle

En d’autres couleurs qu’on a vécues

Un bleu qui n’a plus de nom

Comme l’enfance qu’on a perdue.

 

 

*

Si vous regardez bien 

Vous pourrez savoir

Que la broussaille ça peut être

Aussi bleue que des oranges

Sans être obligé de le croire.

Bleue comme un dimanche

Avec le soleil au fond.

 

 

Au fond du pays perdu

Où tu n’arriveras jamais.

 

 

L’orange de noël et sur la vitre

La belle fougère de givre, faut-il

Jamais croire à du bleu ?

 

 

2

Pas souvent qu’un poème se préoccupe

De se dire en couleur

J’en reçois un l’autre jour de Françoise Delorme

Des couleurs vives et chaudes qu’elle dit

A cause d’un temps de neige dans le froid :

C’est découvrir goussons d’églantine ou prunelles

Sur un buisson gelé. Je pense aussi

A des couleurs qui sont souvent

Dans les poèmes de Pierre Tilman. Dans le mien

Ici, dans sa forme de brouillon,

C’est que l’encre de mon stylo-bille

Bleu Pilot BP – S Mastic fine

Rien qui brille.

 

 

*

De la couleur en vrai dans un poème

Dans sa lettre ou sur le support papier

Si elle donne lieu ou sens

Aux choses, aux mots à des relations qu’on peut lire

Dans la matière écrite ?

Le mot bleu répété s’il est plus bleu

A cause d’une couleur imprimée ?

Ou si je vois mieux

La prunelle ratatinée dans son buisson d’hiver

Parce que l’encre de mon bic est bleue ?

 

 

*

Aussi bien, sans me soucier de formes ni    

De ce que penser pourrait m’apprendre

A propos du bleu dans un poème

Si je ferais pas mieux

De m’en tenir au rythme, là déjà venu

A des mots que je pressens pas loin

Souvenirs, choses qui seront là demain

Et maintenant, par exemple

Ce poème comme un bleu à mon désir d’écrire ?

 

 

3

 

Les jacarandas qui sont à Marrakech

Tu les retrouves dans l’Arizona

Au bout du green d’un gros bourg, Ajo

Avant qu’on soit chez les Indiens

tohono o‘odham, on dirait

 

Ont noué le monde en un seul bouquet.

Tu as quitté ton vélo du dimanche

Te voilà en voiture, où vas-tu

Perdu dans le vent du temps ?

 

 

*

Quelqu’un passe en mobylette et s’en va

Disparaît comme

A l’horizon du temps :

Leger point bleu de ferraille (on n’entend plus rien) 

       
Dans le bleu sans fond du temps.

La couleur du vivant

N’en finit pas de mourir, tu penses

A des villages qui ne sont plus que des noms

Shanto en pays navajo, Imi n’ifri, Passavant-sur-Layon :

Le vélomoteur du poème peine

A renaître dans ces mots.

 

 

*

Une charrette peinte comme un jouet d’enfant

Un assemblage de chose en bois : ses bras

Les ranches, quatre pointês, les roues dans leurs ferrures, 

Au lieu d’arriver dans le bruit d’aujourd’hui

Elle s’en va, s’en va, s’en va

En des chemins qui n’existent plus, son bleu

De plus en plus passé.

 

 

Son bleu de plus en plus passé

Défait dans un reste de pré

Disparu dans ce qu’on écrit.

 

 

Bleu, comme un cri de silence

 

 

 

Broussailles de bleus

Editions Le Réalgar, 94200 Ivry-sur-Seine, 2021

Du même auteur :

 
« Des fois, il est tard... » (Figure 18) (19/03/2015)

Presque rien à Sidi Slimane, le temps qui vient (07/06/2018)

Paysage au fusil (coeur) une fontaine) (I) (07/06/2019)

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