L’atelier italien

 

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UN REVE DE TITIEN

 

 

Sur des prairies vénitiennes 

des fentes roses et noires

signalaient parmi les chutes de reins

des croupes sculptées à l’ultraviolet ; 

 

 

Des nymphes au string jaune fluo

cueillaient sous leur jupes des violettes

en maudissant des faunes.

 

 

Sous un ciel rougi au fer

la Toscane et l’Ombrie

décochaient des guêpes peinturlurées

au seuil de nuits traversées de scooters.

 

 

MANIERES NOIRES

(sur un thème de Nicolas Poussin)

 

 

Non loin de Tivoli, entre les bornes et les tombes,

quand les derniers feux du jour dirigent leurs torches

vers le regard effrayé des aquafortistes,

la campagne passe une robe noire criblée d’éclairs

qui subjugue les bergers

et réchauffe la dépouille de Phocion

 

 

UNE ESTAMPE

(campagne romaine)

 

 

Quand le porte-bagages s’affaisse

sous le poids des lavis et des sanguines

il faut arrêter un temps la route.

On repense à Claude Gellée, dit Le Lorrain,

A Nicolas Poussin et aux fontaines romaines,

à la denture sombre des frondaisons

qui dépose peu à peu son ombre

sur la peau d’une Eurydice énamourée.

Alors dans le grand silence tendre et pourpre du soir

on entend un dernier train derrière les arbres.

C’est celui qui transporte jusqu’au matin les morts

qu’on retrouve sanglés dans leur toge de feuillages.

 

 

ESTAMPE

(scène de bataille)

 

 

Des feuilles d’airain et d’acanthe fondues au noir

dégorgeaient des lèvres des guerriers.

Entre lavis et aquatintes des héros esquissés à la hâte

dénonçaient sous des boucliers d’herbe violacée

la fatuité des faiseurs de tombeaux,

guetteurs de parfums suaves.

Ainsi on patientait avec des gestes rudes,

la bouche barbouillée de roses trémières.

 

 

Or le soir ityphallique pourrissait lentement sous les portiques.

 

 

PANNEAU D’UN RETABLE BAROQUE

 

 

Aux portes des cimetières

les cyprès broient le corps des défunts,

cyniques débaucheurs d’abîmes.

Quand le casque des soldats s’enfonce dans la terre de Sienne

la campagne resserre ses fibules sur des chemins ocre.

 

 

CARAVANE

(La Mort de la Vierge – Musée du Louvre)

 

 

Le carnet de commandes stipulait

en gros caractère l’exécution d’une dormition,

Transitus Beata Mariae Virginis, 

et non pas une Vierge en grande tenue d’Ophélie.

Or, à l’affût des flashes, la robe de bal ravivait dans le noir

le sang interminable et ébloui des noyés.

 

 

SIC TRANSIT

 

 

     Il restera de Rome quelques regrets couleur de l’indigo, une nostalgie 

bleutée d’être une dernière fois dans la douceur des choses, loin de toute

fureur extrême quand le monde s’énonce entre deux odes et que flambe 

dans la lumière soir quelque rare tombeau parmi les lyres, les arbres et les

vespas aux tendres relais d’apostasies.

 

 

     Tout paysage est un départ.

 

 

     La poussière de Rome sera notre dernière eau fraîche.

 

 

Giotto peint et repeint les dernier les rayons sur la roue,

accumule les auréoles et les stigmates

au cour d’un rêve giratoire

sous une grande pluie d’ondes Martenot.

 

 

ATELIER VENITIEN

 

 

     Les grandes toiles que l’on décroche les jours de lessive peuvent soudain 

cesser de représenter les saints, les soies,  les cendres, n’en déplaise au

Condottiere qui dessine avec application sur un coin de la nappe le corps

retrouvé de saint Marc.

 

 

CONCERT CHAMPËTRE

Et in Arcadia ego

 

 

     Sous l’ocre et le vert des monts de Vénétie un joueur de flûte et un joueur

de luth offrent une sérénade à des nymphes à la peau abricot. Langueur d’une

fin d’été lorsque menace l’orage et tombent les fruits vermeils. Rien ne vient

perturber la quiétude d’un souvenir de la lointaine Arcadie, pas même le

crissement à peine audible d’insectes roux qui mordillent les étoffes et

s’apprêtent à déchiqueter la colonne vertébrale. La campagne, elle, n’est

qu’un nu sans squelette qui n’échappera pas à la dévoration.

 

 

CYPRES

(souvenir du Quattrocento)

 

 

On les compte facilement

sur les doigts de la main

comme les douces colonnes

et les gestes de l’ange.

Elue entre toutes les femmes

elle écoute sous les antennes

les paroles inouïes  que n’entendent

ni les régents ni les astrophysiciens.

La nuit tombée, l’assistant qui a peint

les arbres sur la colline

s’endort gavé de fruits mûrs et de cyprès.

 

 

 

Vies silencieuses

Editions Gallimard, 2019

 

Du même auteur : 

Art poétique avec nature morte (09/09/2019)

Le bleu à l’âme (14/06/2021)

L’atelier du peintre (01/06/2022)

Un jardin de statues (01/06/2023)

L’atelier italien (1) (01/06/2024)