Archives éditoriales

 

 

Autoportrait d’un soir d’octobre

 

 

Mille regards ne se perdent, inverses ou inondés

 

du réel des branches.

Fait-il vrai de penser quand l’octobre remue

partout gonflé de feuilles

que c’est ma propre voix qui monte es vergers ?

 

 

Ce cheval gris sous les pommiers

luisait déjà sur mon enfance qui fut une belle galopade

de fruits pensifs dans les luzernes

à donner tête aux nuages

pour y trouver la preuve du passage des mères.

Tant de morts hésitent ; à peine la clôture a changé ;

Cheval, es-tu le fils du premier

ou lui-même rêvant debout derrière les haies

des juments fécondes des champs circulaires ?

 

 

Une lueur survit aux labours célestes

où j’éteins d’autres vérités.

Os barbouillés de terre ou luisantes comme un chiffre

les morts se reposent,

rognant avec ce qu’ils leur reste de dents

le reste de leur absence.

Moi je souris, je bois du rhum dans un bol

en regardant des fenêtres monter les femmes

et tomber les feuilles.

Ce soir d’octobre est ma prairie.

 

 

Faut-il pour être riche courir avec les portes

jusqu’aux arbres à rides animales

ou s’envoler dans une lampe à cœur d’oiseau ?

Dans l’œil de mon chien battent d’anciennes mers ;

la pêche y est miraculeuse

quand ma tête en octobre affole les fourchettes

et que des forêts trempent dans mon bol ;

une idée d’herbe haute menant la tendre vache

au tendre pré du ciel,

je lis où tout se lie ma vérité sonnante

dans l’angélus du cœur.

 

 

C’est l’heure où l’enfant joue à faire le tour

du soir à bicyclette,

et tandis qu’au ciel s’enroule un corbeau

je pense à quoi peut penser le poisson qui baille

dans son bocal ; paix sur terre et cervelle

où paissent les chenilles.

Les couples ronds d’octobre vont embrasser les berges ;

un roi déchu s’assied parmi les coquillages.

Il se peut que les morts somnolent

enlacés à un souvenir 

avec des musiques douces dans les trous de leurs bras.

 

 

Ici la terre s’étire qui nie l’horizon et me dit

que peut atteindre un regard d’homme ou de quoi ?

Quand dans la vaste flaque d’eau de rhum ou d’enfance

où les lampions bavardent,

à la faveur des cigarettes l’éternel dort un peu ivre,

     heureux celui qui s’y étend.

 

 

                             Neuilly-Saint-Front, octobre 1964.

 

 

 

La route sans tête

L’Arbre, 02470 Danmard, 2007

 

 

Du même auteur :

 Ma vie s’envaste (31/05/2020)

Bétracq (31/05/2021)

Poème d’un instant (31/05/2022)

Pente d’herbe (31/05/2023)

Coucher d’oiseaux (31/05/2024)