Sanglot Je ne pourrai pas t’arracher à cet abîme et t’asseoir à ma table je suis moi aussi, je le sais, un peu mort, depuis toi depuis ce jour qui en se levant rendit audible le sanglot du temps dans le coton dont on obstrua ta bouche Traduit du portugais...

Gravure Orfèvre-graveur tel était le métier de mon grand-père paternel : des tables un désordre d’outils limes burins au milieu de plaques et, depuis longtemps, des objets accumulés ; je le revois penché avec sa loupe, regardant fixement la main inflexible...

Le matin Le matin / aujourd’hui / est un nom Fiama, Barques nouvelles. Le matin est ainsi, un nom pour le monde, ouvrir les yeux comme quelqu’un qui parle Le temps ou la mort diurne peuvent donner aux yeux ouverts le néant des paroles Le soleil sera alors...

Visages dans les wagons Peu reviennent Ceux que la nuit relie à leur destin informe se contentent de dormir C’est là fin de l’hiver Le ciel n’allume que les étoiles qui dans la mer se forment Peu reviennent au présent, berceau du temps tout entier Il...

Dans la lumière de l’été Sonne, clairon, sonne encore Il ne t’entend pas celui qui est perdu dans l’océan au milieu des coraux Chaque vague soulève son dos très haut Ta voix ne s’entend même plus à présent dans le chuintement de l’écume La lumière qui...