Portrait du poète Maximilian Volochine par Boris Koustodiev, 1924

La Pâque rouge

L’hiver, le long des routes, les cadavres

Gisaient. Des hommes, des chevaux. Les chiens

Fouillaient les ventres, déchiraient les chairs.

Le vent de l’est soufflait dans des fenêtres

Brisées, de nuit en nuit, les mitrailleuses

Déchiquetaient des hommes et des femmes

Tremblants et nus. Et le printemps survint,

Malade, rachitique, menaçant

Dans la lumière d’un soleil aveugle.

Des avortons sans bras, sans yeux sortaient

Des utérus étroits. De la sanie,

Non de la boue, coula le long des pentes.

La neige grise dévoila des os. ;

Le perce-neige était une chandelle

Les violettes sentaient la pourriture

Et le muguet la décomposition.

Les arbres décharnés que les chevaux

Rongeaient toujours passaient en indécence

Les jambes blanches des cadavres. L’herbe,

Les feuilles rougissaient ; le jeune blé

Portait en lui le poids de la fournaise

Et la nature offrait un seul visage

D’ire et d’horreur transies.

                                            Les vies fauchées

En pleine chair alourdissaient le Vent

Levaient une poussière tournoyante

Où les vivants sentaient hurler la rage

De tant d’amours, de vies inassouvies,

De tant de peurs, de haines de vengeances...

L’hiver régnait pour la Semaine Sainte,

Le printemps rouge vit la Pâque en sang

Mais, là, le Christ n’est pas ressuscité.

                                                                   21 avril 1920,

                                                                              Simferopol.

Traduit du russe par André Markowicz, 

In, Marina Tsvétaïeva et Maximilian Volochine : « De vie à vie »

Editions Mesures, 2023

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