Quotidiennement arrachée à la gloire

Toute la journée nos yeux suivaient les mouettes

se cognant contre la voûte du ciel

et chevauchant le rouleau déferlant.

Là-haut 

déifiant le monde bleu dans sa totalité

elles braillaient contre un bout de terre.

Maintenant, comme des enfants,

nous dévalons des buttes pierreuses

avec un sachet de petits pains, 

des restes du dîner,

que nous étalons calmement sur une roche,

laissant six croûtes pour un roi matinal.

Une seule spectatrice à l’allure de crécerelle

chevauche le courant autour de sa faim

et flotte 

estampe sur  soie

avant de jaillir brusquement

à quelques centimètres au-dessus de l’eau ;

pour revenir

en lissant la marée montante.

Remorquant sa volée, telle une ville

d’ailes tombées du ciel.

Elles guettent, raides comme des leurres en bois

ou douces comme des colombes

ou de gentils canards douillets :

jusqu’à ce que l’une d’elles, dardant son bec,

se détache soudain. Elle a le pain.

Le monde en regorge,

une nuée de créatures

se bousculant pour une pierre.

Quatre seulement s’emparent du pain

et filent voguer au-dessus de Gloucester

jusqu’au dôme du ciel.

Oh, regarde comme

elles rembourrent leur ventre poissonneux

avec la mie du frère.

Traduit de l’anglais par Sabine Huynh

In, Anne Sexton : « Tu vis ou tu meurs. Ouvres poétiques (1960 – 1969)

Editions des femmes Antoinette Fouque, 2022

De la même autrice : Fuis sur ton âne / Flee on your donkey (13/02/2025)

Torn Down From Glory Daily

All day we watched the gulls

striking the top of the sky

and riding the blown roller coaster.

Up there

godding the whole blue world

and shrieking at a snip of land.

Now, like children,

we climb down humps of rock

with a bag of dinner rolls,

left over,

and spread them gently on stone,

leaving six crusts for an early king.

A single watcher comes hawking in,

rides the current round its hunger

and hangs

carved in silk

until it throbs up suddenly,

out, and one inch over water;

to come again

smoothing over the slap tide.

To come bringing its flock, like a city

of wings that fall from the air.

They wait, each like a wooden decoy

or soft like a pigeon or

a sweet snug duck:

until one moves, moves that dart—beak

breaking over. It has the bread.

The world is full of them,

a world of beasts

thrusting for one rock.

Just four scoop out the bread

and go swinging over Gloucester

to the top of the sky.

Oh see how

they cushion their fishy bellies

with a brother’s crumb.

Poème précédent en anglais :

Walt Whitman : Chanson du grand séquoia rouge / Song of the redwood-tree (28/01/2026)