Ilustration de Clémentine Oberkampf pour"Au mouton pourrissant dans les ruines d’Oppède" d’Henri Simon Faure ©Radio France - 

 

 

 

    mains ligotées d’un chapelet

                                                                                   alors ma plume

 

 

0

un temps de poèmes

                                 casés dans l’ordonnancement

des prières que ma bouche ne sait plus réciter

en des versets correspondant à chaque grain

du chapelet tenu entre les doigts de mes aïeules

si ma mémoire démarche

                                          un un égale credo

 

suivi de

              trois ave chiffrés de trois un à trois trois

après

          chaque verset  un deux un trois et caetera

correspond à la récitation du pater noster

et
     encadrant q    uelques cinq dizaines d’ave

                                                                      maria

 

 

l’ensemble

                   dédié à me chers collègues de labeur

ceux syndiqués à la c g t  et au g n c  

qui  

       mardi quatre juin mille neuf cent soixante-huit 

décidèrent la reprise aulendemain du travail 

trente-huit collègues hommes femmes contre lesquels lors du vote à main levée 

je marquais mon désaccord 

me retrouvant seul à vouloir poursuivre cette grève 

et point abandonner ceux que nous avions soutenus

étudiants ouvriers

                               alors qu’il s’en fallait de peu

qu’on tienne le bon bout

                               d’approcher un monde meilleur

 

 

1/1

          enfin

                    ce monde bouge

 

 

          il est trop tard pour moi

          le passé prend du charme

 

 

          bien sûr que je ressens

          l’envie de l’aventure

          un bout de terre libre

          qui se découvre

                                      quand

          je retourne mon cœur

 

 

          mais

                     la mousse écrasée

          et 

                 les insectes fuient

          où s’accouplaient les bêtes

          qui poursuivent leur temps

          au rythme machinal

 

 

          j’ai essayé pourtant

          de loger la révolte

          en poing de mes poèmes

 

 

          si le soleil tapait

          ma main s’ouvrait d’un rire

          provoqué par ses contes

 

 

          si la lune pansait

          d’une eau mélancolique

          cette encoche à mon cœur

          mon dire était brouillard

 

 

          salut à toi

                            ô homme

          boursouflé de faiblesse

          balancée balançoire

          pétri de dureté

          que par les doigts de 

                                            dieu

          qui retrouve sa terre

 

 

          le sculpteur en allé

          la chair redevient viande

          suintant à la chaleur

          les mouches apparaissent

          la gaieté populaire

          montre ses dents de loup

 

 

          et nunc manet in te

 

 

3/1

     aimer ou pas les gens

                                         qu’en vertu

     de la bonne ou mauvaise façon

     dont on les devine

                                    dénudés

 

 

3/2

          et s’adressant à narcisse

                                                   sic

          est(ce que je suis 

                                             cannibale

          parce que je bouffe la peau

          autour de mes ongles

                                              hé dites

 

 

          non rien qu’

                              anthropophage un peu

 

 

3/3

                    un chat

 

                                      ce tigre

                    déshydraté

 

 

1/2

                    la poésie

                                    est 

                                           révolte

                    interrogation de l’homme

                    ses gestes des profondeurs

                   ses cris ne voulant rien dire

                    aux oreilles devenus

                    des ferrailles de klaxons

                    au lieu de conques marines

 

 

                    la poésie

                                    est révolte  

                    ne s’en prenant qu’à soi-même

                    quitte à mettre dans le bain

                    ceux qui ne font que parler

                    histoire de parader

 

 

                    dans la tête de mouton

                    seulement la langue est bonne

                    et la vinaigrette est fraîche

                    et battue à la cadence

 

 

                    mais la liberté demeure

                    à qui veut suivre sa route

                    au travers d’une nature

                    sauvage

                                     ou civilisée

 

 

                    le mot

                                révolutionnaire

                    ne sera pour

                                           le poète

                    tiré du vocabulaire

                    strictement petit-bourgeois

                    qu’un bien de consommation

                    à ajouter à tant d’autres

 

 

                    qui devra s’en glorifier

     quel drapeau de barricades    

     me laissera-t-on dresser

 

 

     je fous mes mains dans mes poches

 

 

1/10/1

                         atout dans la tête

                         rien 

                                  dans la quillotte

 

 

1/10/2

                    ma poésie était 

                    viscérale

                                   par trop

                    à chaque âge marquée

                    dans un nouveau verset 

 

 

                    l’arbre

                                  grandi d’un cercle

                    çà pouvait aller loin

                    se découvrir 

                                         forêt

                    ou risquer d’être

                                                saule

 

 

                    j’étais heureux toujours

                    de mon corps mécanique

                    évade

                                presque intact

                    la paysannerie

                    cette bestialité

                    qui me gonfle parfois

                    me prenant par-dessous

                    aux vastes dimensions

                    de l’ancêtre

                                         caverne

 

 

                    ma misère d’enfance

                    bonbon

                                  dans la vitrine

                    protégé d’un papier

                    bien que souillé de chiures

 

 

                    le père était manoeuvre

                    revenu de la guerre

                    qui lui dura sept ans

                    pour soigner ses blessures

                    se regarder mourir

 

 

                    restés

                                les patriotes

                    priant la république

                    maintenant l’exploitaient

 

 

                    elle 

                               passementière

                    écoutait mes faits d’armes

                    en me torchant le cul

                    penchée sur mon berceau

                    ma mère

                                    aussitôt que 

                    le retour du chômage

                    lui laissait les mains libres

                    de tisser ses rubans

 

 

                    tant durèrent les crises

                    après l’année vingt-trois

                    que

                            j’avais le cul propre

                    brillant comme un sou neuf

                    celui-là justement

                    refusé des patrons

 

 

                    à cause

                                 de ses soins

                    de l’estomac tombé

                    faute de le remplir

                    et de la bouche sèche

                    du sein s’étant tari

                    pour avoir trop cogné

                    le rouet

                                 ou le métier

 

 

                    poussé dans le vacarme

                    moi seul

                                  pissais la goutte

                    qui débordait le vase

                    ébréché par clovis

                    amateur d’haricots

 

 

                    faut me comprendre

                                                      si

                    je devins mercenaire

                    à la guerre suivante

 

 

                    les enfants de bourgeois

                    ont des soldats de plomb

                    achetés par leur père

                    défoulent leurs instincts

                    en lutinant la bonne

                    gueuse embauchée pour ça    

 

 

                    les enfants de bourgeois    

               
                    se risquent aux frontières

                    la braguette cousue

                    d’un large galon d’or

                    officine de miel

 

 

                    de la nation

                                        pupille

                    j’avançais

                                    le nœud nu

 

 

                    tout ce passif d’ennuis

                    aux épaules me pèse

                    m’accroche à la nature

                    débarrassée des hommes

                    arrête aussi ma marche

                    au souvenir de lune

                    dont je me dis

                                            con comme

 

 

                    à zieuter les étoiles

                    j’en tire que

                                         mon front

                    est dessous les nuages

 

 

                    c’est trop tard pour grandir

                    tant ma soupe était claire

 

 

                    je laisse è ceux qui suivent

                    gorgés de choux

                                                  de lard

                    de dire

                                 merde

                                              aux flics

 

 

                    
                    j’ai les mains dans les poches

 

 

1/10/3

          on n’a jamais souhaité la mort du flic

 

 

          on veut la fin de l’ère de la bêtise

          chez le flic

                              chez le flic qui en crèverait

 

 

Du même auteur

 
Par ces temps (28/07/2016)

 

 
un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (0 – 16) (21/01/2020)

 
un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (17 – 29) (21/01/2021)

 
pape un enfant de chœur sur la touche (1 - 10)  (21/01/2022)

 
pape un enfant de chœur sur la touche (11 - 23)  (21/01/2023)

 
 pape un enfant de chœur sur la touche (24-34) (21/01/2024)

 
pape un enfant de chœur sur la touche (35 - 43) (21/01/2025)