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Le bar à poèmes
21 janvier 2025

Henri-Simon Faure (1923 – 2015) : pape un enfant de chœur sur la touche (42 - 43)

                                                         

 

 

                                                           un manœuvre n’en fait


                                                                                                  qu’à sa forte tête


                                                                                      de par


                                                                                                  le luberon

........................................... .........................................   

 

42 

     
     tu regardes ta gueule dans la glace


     sept fois l’an


                          dans la même vieille glace

 

     pourtant


                    ta langue blanche n’a parlé

 

     la surface de l’eau toujours gelée


     empêche la montée des nénuphars

 

     entre chaque regard


                                        combien tu changes


     et


         qu’il suffirait d’un trou dans la tête


     pour conjuguer les sept individus


     coulés de plomb au jeu de leur enfance

 

           les grains de ma garce de peau


           semés en pleine bonne terre


           ne donneront


                                 ni fleurs sauvages


           ni herbes sèches ou bien grasses


           ni légumes verts


                                      et ni fruits


           seulement quelques pissenlits

 

           le cyprès poussé sur mon ventre


           gargouillera sous le mistral

 

           au cimetière abandonné


           la ferraille des portes grince

 

           l’huile de la lampe des morts


           assaisonnera la salade


           d’une poignée de barabans


           symbole de ma pourriture


           de celle qui m’a précédé


           de celle qui succédera

 

parce que je fus pareil aux autres allongés


de plus doué de possibilités à revendre


comme un second cuir rêche


                                   protégeant mes chairs vives


que je me suis toujours refusé à monnayer

 

je peux bien le dire enfin


                                         tellement d’imbéciles


me l’ont reproché


                              et tu te crois intelligent


alors que je ne leur avais encore rien dit


mais seulement esquissé l’auguste geste inique


de leur pisser avec superbe à la raie du cul

 

          l’histoire de la peau ne prouve rien

 

          je ne suis toujours pas conformiste

 

          je parviendrai fort mal à m’entendre


          avec la jeunesse d’aujourd’hui


          dont les maigres idées éculées


          nous préparent un monde imbécile


          de ce genre concentrationnaire


          dont on connut tant de tentatives

 

          où la liberté aura les yeux


          rouges


                       de trop de larmes versées

 

          où l’égalité aura tracé


          de l’apostrophe devant son nom

 


          une virgule brune de merde
          dedans quelque cul de basse-fosse

 

          où l’essentielle fraternit

é
          à bien avoir galvaudé son sexe


          se fera l’entrejambe uniforme

 

43    

 


                        Le vieux village d’


                                                     oppède


                                                                  dans l’ombre bleue


                        dès les premières heures de l’après-midi

 

                        j’écris pour conter du


                                                            lubéron


                                                                            la nuit noire


                        vider


                                  au gré des feuilles dernière parure


                        de certains arbres


                                                      le vin de mon corps pressé

 

                        sous moi cette terre est trop saoule de bonheur

 

                        le soleil s’est levé à


                                                        onze heures moins vingt


                        zieuté par la fenêtre de mon corps de garde

 

                        il contourne lentement le rempart du sud


                        escalade parmi les cèdres des vallons

 

                        peut-être est-il tombé derrière la montagne


                        avec qui il fait corps durant les mauvais jours

 

                        pourtant du haut de mon étroit chemin de ronde


                        je vois encore sa grosse patte velue


                        cerner de gestes

 


                                                    les oliviers et les vignes
                        dans la vallée domestique du


                                                                         cavalon


                         sur les monts de


                                                     vaucluse


                                                                   et aux flancs du


                                                                                              ventoux

 

moi


       dans la nuit maintenant


                                              nuit qui m’agrandit


d’idées funestes sous mes paupières levées


prenant la place des pleurs de joie escomptés

 

 


trois paroles de vie (valent jeu) sept années d’écritures

 

Editions plein chant (cahiers hsf/6), 16120 Bassac, 1976

 

Du même auteur

 

Par ces temps (28/07/2016)

 

un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (0 – 16) (21/01/2020)

 

un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (17 – 29) (21/01/2021)

 

pape un enfant de chœur sur la touche (1 - 10)  (21/01/2022)

 

pape un enfant de chœur sur la touche (11 - 23)  (21/01/2023)

 

 pape un enfant de chœur sur la touche (24-34) (21/01/2024)

 

pape un enfant de chœur sur la touche (35 - 41) (21/01/2025)

 

               

 

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