un manœuvre n’en fait
                                                                                                  qu’à sa forte tête
                                                                                      de par
                                                                                                  le luberon

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35

     monstrueux écorché vif
     ta plainte s’élève
                                   quand
     je fume
                 pipe sur pipe

     elle est rauque et animale
     monte enfin vers le soleil
     participe
                    quoiqu’on dise
     aux chants tristes des oiseaux
     au pessimisme de l’arbre
     au marais vicieux de l’eau
     au jaunissement de l’arbre

     moins par moins a donné plus
     telle est ma philosophie

     le poids d’un ricanement
     ennoblit plus mon visage
     que les rides du silence    

                                 les bulles
                                 d’alcool
                                 soutiennent
                                 ma tête
                                 pesante
                                 hors de
                                 l’eau sombre

                                 dans
                                          ces
                                 torrents
                                 j’aimais
                                 pêcher
                                 du temps
                                 de
                                       ma
                                 jeunesse
                                 confuse
                                 mais
                                           à
                                 la main
                                 sournoise

                                 ce temps
                                 joueur
                                 est loin

                                 on n’y
                                 revient
                                 jamais
                                 qu’
                                       à coup
                                 de drogue
                                 et
                                       de
                                 poèmes

36

                                 c’est
                                          mon
                                 mauvais
                                 esprit
                                 de gloire
                                 lettré
                                 qui lors
                                 battait
                                 rappel
                                 des femmes
                                 autour
                                 de moi
                                 suivant
                                 la place
                                 prévue
                                 des astres

                                 la chance
                                 gagnait
                                 d’un poil
                                 sur ma
                                 détresse

                                 seul
                                        être

                                 sinon
                                 j’aurais
                                 été
                                 par elles
                                 combien
                                 blousé

                                 car
                                         toutes
                                 les femmes
                                 venues
                                 à moi
                                 étaient
                                 des garces

                                 mes mains
                                 tâtaient
                                 la moelle
                                 de l’os
                                 sous leur
                                 chaleur
                                 de peau
                                 partaient
                                 vers
                                         les
                                 recueils
                                 de vers
                                 dont elles
                                 donnaient
                                 sujet
                                 d’
                                     écrire

                                 souillées
                                 d’
                                     une encre
                                 violette
                                 plutôt
                                 qu’
                                        avides
                                 de faux
                                 amours
                                 à leur
                                 larguer
                                 
37
         

l’époque n’avait tant aimé ses artistes
          jamais
                        la société n’a tant reconnu
          ses poètes
                           ses peintres
                                                ses musiciens
          ses sculpteurs
                                  et tous les autres dévergondés

          moi
                  le poète Faure
                                           ça me fait chier

          je ne tiens pas à ce que l’on me rabaisse
          aux niveau des avortons qui me célèbrent

          je fréquente
                               le bourgeois et le voyou
          mais qu’autant qu’ils restent dans leur propre rôle

          voyou
                      ton regard à hauteur de ceinture

          bourgeois
                           dégrafe ta ceinture il est temps

          mais le poète c’est justement celui
          qui est en dehors de la ceinture à clous

          le poète est le seul homme a avoir
                                                                  droit
          de se promener sans pantalon
                                                           viril

38
                                 

                                  je n’ai arboré
                                  l’œil cerné
                                                      jamais
                                  du vieux romantique                                 
                                  du mineur de fond
                                  ou du boxeur noir

                                  je fais simplement
                                  un tour d’horizon
                                  depuis la montagne
                                  que j’ai rebâtis
                                  sous ma tour d’ivoire
                                  parce que j’aimais
                                  certains matériaux
                                  la pierre
                                                 le bois
                                  le fer
                                            le charbon
                                  le sable
                                               la chaux
                                  le cuir
                                              la fourrure
                                  la laine
                                                le lin
                                  le papier
                                                 le verre
                                  et la peau des filles

                                  je suis fatigué
                                  souvent
                                                 de trop vivre
                                  plusieurs hommes verts
                                  reposent en moi

                                  avant de partir
                                  encore une fois
                                  après mes mirages
                                  je cherche mon ombre

                                  elle était nuit chaude
                                  batailleuse ardente
                                  au bruit des trésors

                                  je m’habillais d’elle
                                  pour courir le monde

39

                             quand les poètes explorent
                             l’autre face de la lune
                             étrange
                                          devient leur vie

                             à cause de ce qu’ils voient
                             ils veulent marquer leurs frères
                             de leurs découvertes noires

                             combien le monde grondait
                             de profond bonheur
                                                               sans eux
                             avant qu’ils sèment le doute
                             sans fondement à leurs dires

                             il est
                                       plus lourd que le coeur
                             le cerveau du fier bipède   
                        
                             le plateau de la balance
                             où l’on dut peser le leur
                             descendit plus bas que l’autre
                             touche le noyau central
                             s’enflamma de voluptés
                             remonta dans l’atmosphère
                             y pulser joies et colères

                             le fléau de la balance
                             assure émerveillement

40

                        j’écris des poèmes coups de poing
                        ceux que je ne donne sur les gueules
                        qui m’indisposent rien qu’à les voir

                        il faut
                                   que la poésie demeure
                        de l’écrit
                                        domaine réservé

                        tellement de bassesse bourgeoise
                        s’est casernée dans la chanson tube
                        alignant sous les draps uniformes
                        les jeunes
                                       antimilitaristes

                        je riais alors
                                              tant j’étais gamin dur
                                              gardant les vaches
                        et
                        des feuillets d’anthologie poétique sous le bras

                        l’âge aidant ils devaient me servir
                                                                               à me torcher le cul

                        mes petites amies d’enfance
                                                                        qui devîntes pubères
                        à la bonne franquette
                        avec du papier d’arménie brun
                        écrit de mes premiers vers
                        vous épongeâtes vos menstrues

                        je poétise les pensées de l’homme en lui refermé

                        je pense sans la dire la fausse poésie des autres

                        et je crache mes idées mauvaises au plus loin qui
                        mauves
                        tourbillonnent
                        glaviots issus d’une gorge de poitrine

                                            tels sont les poètes
                                            assure la légende

                                            les pieds sur la terre
                                            terre de leurs choix
                                            qui est riche et grasse

                                            tête dans la brume
                                            si haute montée
                                            que le soleil frère
                                            gonfle de gros rire
                                            postillonne d’or
                                            souille leurs cheveux

                                            qui
                                                   les encaldosse

41

les poètes font sauter les putes sur leurs genoux
en pensant à la petite fille qu’elles étaient

cavalier de l’armée française
                                                ô ma jument du roi
section montée de mitrailleuses
                                                    de quel régiment
toi
      je t’aimais à claques de main sur ton encolure
tu pétais de volupté dans ta candeur amoureuse

                              j’en connus
                              de
                                   ces filles
                              dont la croupe
                              agaçait
                              bassement
                              mon regard

                              retirant
                              les citrons
                              de mes yeux
                              j’allais à
                              l’
                                 instruction
                              religieuse

                              plein
                                        de fonte
                              dans mes selles
                              me faisait
                              tenir droit
                              même au trot

                              je gagnais
                              mon enfer
                              baroulant
                              dans la paille
                              gémissante
                              d’écurie

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trois paroles de vie (valent jeu) sept années d’écritures

Editions plein chant (cahiers hsf/6), 16120 Bassac, 1976
 

Du même auteur :
Par ces temps (28/07/2016)
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