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Le bar à poèmes
21 janvier 2023

Henri-Simon Faure (1923 – 2015) : pape un enfant de chœur sur la touche (11-23)

 

HSF_film_2019_m[1]

 

                                                                                    

                                  pape

un enfant de choeur sur la touche

 

11

          combien j’entrais en errance

          depuis mon dernier poème

          mil neuf cent soixante six

 

          ouais

                      tirant dur sur ma roulotte

          comme un vieux cheval de cirque

          du velay en la provence

 

          saint-étienne

                                 ville close

          si tu veux qu’enfin je t’aime

          passe en territoire vellave

          élargis tes dimensions

          de rudesse et de fierté

          un seul soir rien que pour moi

          avec le doux vent tombé

          des montagnes sud-ouest

 

     quand elle montera dans ma voiture

     passagère clandestine embarquée

     sans bagage pour quelque île lointaine

     vogue la galère au cri des mouettes

     puis se tiendra assise à mes côtés

     les bras croisés et les genoux serrés

     elle deviendra la plus belle fille

     du monde

                        en coin de mon rétroviseur

 

               je dépends de vos tics

               comme s’ils étaient miens

               j’ose les recréer

               en faux jour d’un miroir

               avec l’espoir secret

               d’en tirer bon parti

               pour être comédien

               allumeur de soupirs

 

          je me rappelle

 

                                   un monde fou

          se glissait dans ta tête lourde

          dès que le trépan inventé

          avait découpé une trappe

          sur ton bonheur marécageux

 

12

       quand bien même mon orgueil fût tombé sur le dos

       j’entraînais toujours mon adversaire dans ma chute

 

     vous me direz qu’il faut avoir des principes

                                                        plein les poches

     qu’un poète qui tant vadrouille

                                              entre vulgaire et divin

     se brisera le crâne enfin sur les récifs mitoyens

 

     je n’ai consulté l’heure de l’homme

                                                     au cadran du mépris

     pour crier qu’il devenait temps

                                             de le sauver malgré lui

     jamais               

 

                     gardons-nous de cette peste des idéalistes

 

     ils sont les jambes de bois de l’espèce humaine

                                                                  qui marche

     non pas

                   des pains de cire

                              du vieux bois des vielles armoires

des tables encochées de trous d’amande

                                                    ou de bols à soupe

des bancs de prière à pauvres

                                    en fond obscur d’église

pas

       du bois dont on taille les flûtes

                                                   comme une branlée

pour domestiquer

               les cris de joie du vent dans la campagne

ni

     celui qui vient des îles

     où tourner les coquetiers

magnifiques de couleurs

à mettre sous le cul des poules

ou dessus la cheminée des résidences secondaires

mais

du bois sans âme que les mites taraudent profond

et qui craque sous la main

poignée d’espérance pourrie

 

13

          ah

                   posséder un fourneau

          à bois ou bien à charbon

          tôles peintes d’émail noir

          encadrées de cuivre rouge

          tel celui de

                                   finn hauptmann

          un copain sculpteur danois

 

          ma mère en eut un du genre

          avec la porte du four

          qu’on abaisse les jours froids

          et qu’une chaîne retient

 

          j’y fourrais les pieds gelés

          de mon enfance énervée

          en fin des après-midi

          retour du luge ou de ski

 

          il avait gardé l’odeur

          du plat ou du dernier repas

          ou des pommes vertes cuites

          oubliées de caramel

 

     nous connaîtrons un temps de bonheur matériel

     mais ce ne sera plus de la joie à deux sous

 

     l’avenir n’a de la couleur qu’entre les pages

     de mes recueils

                                après la pluie d’inspiration

 

     l’allaitement au sein faisait ouvrir le poing

     puis les doigts éventaient les mouches de l’ennui

 

     pourtant le passé

                                  quand sur lui je me retourne

     a les mains sales d’un qui pataugeait la terre

 

14

           je dégueule sur le reproche

           que l’on m’a souvent formulé  

           de prendre goût à la parade

 

           mais je devais                       

                                    garder les vaches

           savoir faire de ma misère  

           rien qu’une femme de ménage

 

           au creux d’un vallon                        

                                               prairie verte

           resserrée

                            immense

                                            en cet âge                      

           piste ronde d’un très grand cirque

           qui pue le parfum de l’étable

 

           aussitôt l’âpre nuit tombante 

     devenait

                      scène de théâtre

     gigantesque

                            dans l’ombre bleue

 

     et les pétards que j’allumais

     amplifiaient les beuglées lyriques

     de mon rôle

                           ô si belles rouges

 

     dès que l’héroïne accourait

     pour me réciter sa réplique

     je portais la main à mon sexe

     dans un sournois geste ancestral

 

     tant mon savoir était encore

     primaire

                     et enfantin désir

 

     à l’ombre des noisetiers gris

     j’urinais mon appréhension

 

     ses yeux devenaient d’amoureuse

     à trop contrarier mes doigts gauches                  

15

           remonter l’oubli

           à grands coups de rame

 

           le courant s’entrouvre

           une fille nue  

           au soleil de plage

           fleur                        

                    cinq doigts

                                        épines                        

           le frelon musique

           son odeur l’abat  

           tandis qu’elle roule                        

           au ciel

                       en lambeaux                        

           mais immaculée      

 

           ô

                sculpture de chair à caresser  

           tombée nue derrière les noisetiers

            bordant un chemin creux qui mène à l’eau

           étreintes et plaintes de jouissance  

           sa blancheur de peau tachée de rousseur

           viol de la statue

                                      soubresauts

                                                                cadavre

           souillé de terre d’herbes et de sperme

 

           combien j’en ai déjà par trop roulé  

           entre mes doigts jaunis

                                                   des cigarettes

           de volupté

 

                                    celle que je fumais

           l’allumant à la cendre d’un mégot

           avant de l’écraser dans la nature

           faisant monter le dur dégueulandis

           de la toux sèche à ma gorge crispée  

 

 

           et je buvais à mon bidon un coup

           de rouge aigre

                                    pour arroser mon coeur

           comme une plante grasse du désert

           mise à la fenêtre d’un h l m

 

16

                    J’étais de ce monde simple

                    avec des trous aux chaussettes  

                    mes orteils dans le taillis

                    lapins battant la mesure

                    ruisseau sans lit sur la carte  

                    se souvenant de ses sources

                    sexe de paille amoureux

                    des grenouilles feuilles mortes

 

          un gamin disant sa fable

          bien à l’aise dans sa peau

          sans penser au devenir

          écorce de bouchon

                                          cuir

          ou aiguiser son rasoir

 

          non pas encore poète

          poète qui en a marre

          parfois de tout

                                   et souvent

          dès qu’il juge trop étroite

          sa cellule d’homme amer

          où terriblement il chante

          boîtes à musique éventrée

 

17

l’individu ne fait que troquer le métal

de ses chaînes

qui brille à l’œil des pies voleuses

où attire la dactylo à l’éventaire

du forain

                 où fait se tortiller la bigote

 

elles te permettront de rouler sur la neige

mais la neige tombe avec le calendrier

d’où dépasse la pierre plantée de l’hiver

qui marque les limites du vieux désespoir

pour un temps assorti de pieux recueillement

 

une civilisation qui pénètre en trombe

dans son âge mûr avec des regrets bleuis

et les fruits de la peur chaque jour sur sa table

de crever

                  subitement sa crise cardiaque

parce qu’elle ne sut se servir de son cœur

rien que pour l’amour arpenté de long en large

           ou

                  du cancer

                                   dont le nom déjà émerveille

           gratté comme un sale bouton qui défigure

 

     je te jouerai le grand cancer

     celui que jalousent les musiciens

     qui n’auront jamais le doigté subtil des poètes

 

     mon père

                      me disait l’auguste

                                                         il meurt d’un cancer

     hier retour des waters

                                    il s’est tourné vers le christ

     mis par les sœurs au-dessus de son lit d’hôpital

     il l’a engueulé d’être cause de sa souffrance

     mais il ne parle plus depuis son opération

     du trou dans sa poitrine il cracha son émotion

 

     le christ

                     tu en fus souillé une nouvelle fois

 

     l’homme est mort

                              sans avoir de réponse à son insulte

 

          combien il est plus triste

          de voir pleurer un homme

          plutôt que son enfant

 

          l’éponge d’avenir

          effilochée d’usage

          n’effacera jamais

          ce mot du tableau noir

          douleur

                        douleur

                                       douleur

 

          rien qu’une larme adulte

          définit mieux ce terme

          qu’une ligne imprimée

          dans un gros dictionnaire

          sous une illustration

 

18

le désespoir qui m’avait tiré par l’oreille

au rythme du rhône

                                 le long de son rivage

avait sa place marquée libre au campement

 

je l’avais basculé dans un fossé de route

juste à la hauteur de

                                  saint-étienne-des-sorts 

tant ce nom m’écorche la gorge d’épouvante

parce-que

                  me rappelant ma ville natale

l’enthousiaste poésie broyée aux étaux

ses places étroites plantées d’arbres malades

mains mortes tendues vers un ciel muet et sourd

 

ils espèrent qu’enfin se paie la lâcheté

alors que

                  dans une cinquième saison proche

des poings foutront sur la gueule des imbéciles

 

les clochers sont les chiens de garde du troupeau

qui moutonne

                        et puis chie par les tranchées des rues

 

19

ô mon amour

                        vitriolé comme aux beaux jours

je pleure la haine dont tu m’as embué

 

les catins ne portent plus leur sexe en écharpe

tricolore

                 est un mot qui ravive leurs règles

dans quelle plaie mauve

                                                                          gît la pierre précieuse

 

           j’en ai tellement pourchassé

           même en des saisons interdites

           de ces perles de la nature

           qu’il faudra bien

                                         qu’en l’autre monde

           le poids lourd de leurs indulgences

           m’élimine de ce métier                   

           de pêcheur au fond de l’eau trouble

                  

           où je cherchais la liberté

           balancera mon inertie      

           retiendra mon je-m’en-foutisme

 

           ces yeux furent les cataphotes                   

           de ma route

                                 dans cette nuit

           quand se réverbèrent mes phares    

           par-delà l’épais brouillard blanc

           qui dut langer ma vie d’enfant      

           bienheureusement né coiffé

 

       filles

                   je ne pouvais lutter contre vous

       parti battu d’avance

                                         mais le sachant

       à cause de l’image au cœur crucifié

       depuis le jour

                               où mes ancêtres baissèrent

       la tête

                  devant l’affreux dieu des barbares

       montés

                     du sud

 

                                  société

                                                je me méfie

       de la poigne sournoise de l’amitié

 

       y laisserai-je mes dents de loup-garou

      

20

                          elle

                                 avait

                          son visage

                          de poupée

                          en effet

                          à la mode

                          suédoise

 

                          mais

                                    mon dieu

                          qu’

                                   elle se

                          déhanchait

                          trop à l’aise

 

                          dites-moi

                          quoi

                                     pouvoir

                          faire ensemble

                          guêpe immense

 

                          on traduit

 

                          ah  oui

                          vous

                                    écrivez

                          des poèmes

                         

                          on traduit

 

                          j’en écris

                          ouais

 

                                      son cul

                          plus m’importe

                          tout d’un coup

                          j’étais seul

                          avec

                                  lui

                          dans ce groupe

                          de nordiques

 

                          tête haute

                          je notais

                          tandis qu’

                                           elle

                          posait

                                       nue

                          devant moi

                          étrange

                                       et

                          chaud modèle

                          face au peintre

                          bout de glace

                          qui s’inspire

                          se morfond

 

                          écriture

                          sois maudite

                          pour mon choix

                          œuvre d’art

                          imbécile            

21

            j’écrivais de la prose

                                                beaucoup de prose

            des histoires vécues à grands coups de gueule

            et de bon sang

                                     et de sueur eau de mer

            afin de me vider

                                        trouver cet état

            extatique

                              où je n’étais que poésie

            corps de poésie

                                      plume de poésie

          main de poésie

                                   papier de poésie

 

     je me torche les rives du trou de balle

     de l’opinion dentelle blanche des autres

 

     qu’ils glandouillent à tous les vents

                                                                  moi je bande

     et ma flèche humide atteint la basse cible

     qu’exhibent

                          mains balantes

                                                   les femmes nues

     ostie dressée par les prêtres de l’abîme

     tête à l’envers

                                où pointe d’élévation

 

22

            la pleine lune de décembre

            elle est tombée cette année-là

            entre noël et jour de l’an

           avec mon retour en ces ruines

           aussitôt me poignarde au cœur

 

            pas le moindre sursaut d’insecte

            n’étincelle la terre glabre

            ses entrailles ouvertes

                                                froides

            épines de hérisson

                                            gel

            où mon pas se plante hésitant

 

            tout est ténèbre de silence

 

            j’entends battre la mécanique

            de mon sang qui

                                           lui

                                                  veut survivre

            jusqu’à la remontée de sève

            afin de faire la jonction

            

            on ne devrait jamais se plaindre

            du manteau lourd de la chaleur

            ni du soleil trop grand ouvert

            dans l’œil d’étonnement des filles

 

     d’une sécheresse de bois mort cassé

                                                                 l’hiver

     en provence

 

                          j’apportais ma poubelle de froid

     dilapidée dès le parallèle trente trois

 

     j’errais à travers les ruines d’

                                                    oppède

                                                                   aux aguets

     dans l’attente anxieuse de l’éclatement des pierres

     du croulement des murs

                                              de l’apparition des morts

 

     aux encoignures les escargots clignaient de bave

 

     et

          le vent du silence était un monstre assoupi

 

23

                          là  

                                je me forçais à découvrir

                          un seul soupir de déséquilibre                                                              

                          qui m’aurait donné barre

                                                                      sur vous

                          dans votre course vers la rivière

                                                   

                          la moindre chose portant à faux

                          sous ma surveillance exacerbée

                          je la palpais d’une vive poigne

                          la paume aux angles de volupté

 

     à me tirailler en franc-tireur

     des yeux mettent mon cœur en charpie

     et je m’incline

                              sans plus parler

     devant la justesse de leur feu

 

     vous avez deviné

                                   combien j’erre

     dans un monde qui tant me dépasse

     à la recherche de la caverne

     y réfugier ma richesse acquise

     afin de froide désespérance

     parvenir à gonfler ma poitrine

     aux colorées dimensions immenses

     de ce que je portais dans ma tête

 

trois paroles de vie (valent jeu) sept années d’écritures

Editions plein chant (cahiers hsf/6), 16120 Bassac, 1976

Du même auteur :

Par ces temps (28/07/2016)

un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (0 – 16) (21/01/2020)

un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (17 – 29) (21/01/2021)

pape un enfant de chœur sur la touche (1-10)  (21/01/2022)

pape un enfant de chœur sur la touche (24-34) 21/01/2024)

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