Ce bouquet de fougères

 

..................................................................................

Je ne vois plus ses traits

la maison a quitté ses propres murs

 

 

sur son passage les fenêtres s’entrelacent

 

 

La pluie nous rendait aveugle

Elle marche vers cette histoire à raconter et que l’on atteindra,

malgré tout

 

 

Qui soufflera par la lucarne ovale ?

 

 

Le couloir s’est ouvert aux sanglots d’un millier d’étoiles

 

 

Les hommes se courbent sous le décor des yeux

 

 

Quand ils se détournent,

leur tête roule derrière l’enfant, dont, sans bruit,

ils voudraient prendre le rivage

 

 

Ici

on bâtit le navire qui engloutit les voyages

Le vent plus fort est moins obscur.

Terre et ciel se soumettent à cette parole d’amour :

la lampe.

 

 

3

 

L’AIR

 

est un soupir échappé du thorax des arbres, fontaine figée sur le galbe des

brumes

 

 

engrenage odorant

 

 

couleuvre à feuilles d’eau

 

 

rameau de fleuve

entre chien et loup

 

 

front embaumeur

 

 

Parler

retrouver le village

 

 

« Perler » sans attendre

arbre multiplié

 

 

La présence éparse,

elle nous verse dans l’or du cri.

 

 

Elle se reflète visage, pacte aussi,

et sa couleur émeraude est un souffle sans mémoire.

 

 

Mais qui trouve l’accord entre les dissonances.

 

 

Nos doigts sertissent leur croissance d’une étrange nudité.

Le cercle de nos yeux est à saisir sous les refrains.

Les galops crevassés de solitude.

 

 

Le contour bleu des empreintes.

 

 

Toi qu’on nomma l’enfance, tu es aussi

la beauté des terres sauvages,

ce chariot qui nait du désert et qui transporte

le sable hors le sable.

 

 

Quelle patience transforme les mots du rêveur en souvenir ?

 

 

Du rêveur, il reste les doigts dévêtus

et nus sous la langue.

 

 

Du rêveur, il reste le premier pas,

la main frayant avec le vent,

 

la rose d’une ornière, le vide

exhalant l’averse,

 

 

le fil

 

 

l’effigie des présages

 

l’errance escortée de fougères.

 

 

                de l’âme, les filles

prennent la légèreté, la grâce

la chair douce

 

 

la langue est femme

aux sourcils d’hirondelle

femme d’ardoise et de calcaire

femme dans le lit même du torrent

 

 

c’est là dans l’or intact

que se déchiffre l’emprise

 

 

là dans l’azur où tu descends

plus frais que le jour

 

 

L’ombre est bleue, elle farde ton visage

comme un visiteur devant la porte

où dorment les jonquilles

 

 

quelques fleurs allument le brasier

qui nous dicte ces mots

 

 

Ce même point rouge qu’un insecte prend 

pour l’œil du coquelicot

le sang le traverse

 

 

d’une façon plus douce que les battements du pouls

 

 

4

 

 

TERRE

 

 

Terre où s’endorment

les mousses

terre que nul ne capture

 

 

le merle scintille

sous la langue

 

 

sa cage est belle

et s’accroît de l’usage du sang

à puiser l’or

 

 

Habiter la lampe

inaltérable absence tenue

par l’insatiable écoute

 

 

son parfum, son goût,

rondeur aux lèvres de la soif

qui prend notre cou

 

 

abasourdie de roses

l’eau est conforme au mutisme

de notre sourire

 

 

ils sont privilégiés ceux qui s’aventurent

 

 

on taille la fatigue des lys

et la silhouette fanée de nos querelles

s’échange contre l’horizon des fougères

 

 

il faut nous voir subsister

ici, dans l’émotion

 

 

couper, élaguer le ruisseau clair

pour qu’il atteigne dans la confidence

 

 

la meurtrière du songe

 

 

A l’inverse des chemins qui nous invitent à la marche,

ils existe des lieux qui nous immobilisent.

Nous sommes saisis par leur lumière

comme une flaque emprisonnant l’orage.

Contraints  d’en perpétuer la fougue. Le reflet.

 

 

prince

 

 

celui qui invente

reste un éclaireur, jeune cheval

lointain

 

 

inconnu des arbres

 

 

mais parlant « fontaine »

 

 

celui qui invente

ajoute aux choses le lit sublime de l’écart

la flamme invisible assortie au masque

 

 

l’appui lorsqu’on élève la voix

 

 

se rendre à l’évidence : l’air est rustique

quand nos yeux criblent d’épis la braise

 

 

quand la première ardeur est libre du miroir

 

 

il ne reste du regard 

que l’avalanche

      dernière clarté

 

 

dans mon pays, les oiseaux préfèrent le verre

de la fenêtre à

 

 

la foudre        la poussière

 

 

l’enthousiasme des eaux

perce les ténèbres du roc

 

 

la passion qui nous livre

                              espace, est cet endroit

                  où s’exaltent les signes.

 

 

La terre est jonchée de fenêtres.

Parfois, il pleut aussi des visages.

Lorsque ces fruits gorgés de sèves s’ajointent à l’ourlet de nos mains, il pousse 

des mots sur la pierre.

Déserté, le marbre insiste pour parler de ses propres veines et de l’irrigation du

silence dans la blancheur des carrières.

Ici, l’homme qui creuse est respecté des montagnes.

Ce qu’il soulève est un tombeau.

 

 

Les villes du regard sont en nous.

 

 

Quelque chose que nous n’avons pas prévu éclairera notre marche.

 

 

la silhouette de la lumière atteint l’âge que les sources elles-mêmes ne peuvent

contenir.

 

 

                                                                               Salesches, Août  1987

 

 

L’homme suspendu

Fondation David Kupfermann, 1989

 

Du même auteur :

 « On ne peut pas s'empêcher de mourir » (30/10/2014)

« La main, en écrivant… » (12/10/2016)

« Tu dis « je vais à ta rencontre … » (12/10/2017)

« Je range tes lettres... » (12/10/2018)

Lettre à ceux qui ne me liront jamais (26/08/2023) 

Ce bouquet de fougères (1) (26/08/2024)