Retour en la Vallée des Rois

Des amandiers partout, épanouis,

l’air est plein de lui-même, la rivière déborde.

Souvent nous sommes arrivés par cette route :

l’après-midi ne voulait pas finir

dans ces brasiers de bois mort et de feuilles sèches

à côté de l’ami qui riait sous les étoiles

en écho.

             Aujourd’hui les pas ne reconnaissent 

ni les sentiers des berges, ni les méandres,

ils font cependant confiance

à la vallée, peu à peu, pour s’élever, pour s’élargir,

mais nous, les herbes et les fleurs que nous cueillons,

nous ne regardons qu’à terre, 

nous les destinons à une tombe.

Les pluies en parcourant l’arbre au-dessus d’elle

ont noirci la pierre, l’inscription, les dates.

Sur le sol raviné de la colline

notre gerbe a sa place, elle respire,

le temps de la beauté, le temps d’une visite

silencieuse.

          Parler des morts, ne pas aimer.

Avons-nous à nous souvenir de l’air

lorsqu’il brûle, à invoquer

tous ceux qui l’ont rejoint avec ardeur ?

Attisant le rocher comme le ciel et les prairies,

les yeux, les souffles se conviennent,

c’est ainsi que le temps peuple son arche.

La route à présent ne peut plus changer :

aval, amont, la nuit printanière s’annonce

au crépitement continu

de l’eau, des pas, des branches, l chant de la grive,

y est-il semblable à celui du matin ?

a l’approche du pont nous ne faiblirons pas, 

nous l’entendrons seulement de plus près.

(Au cimetière de Ségala près de Penne-de-Tarn

où Jean Malrieu est enterré : avril 1986.)

In, Revue « polyphonies, N°13 (Eté - Automne 1991)

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