Autoportrait.  Huile sur toile, signée François Angiboult.

Kilima N’djaro

Le sinistre gronde.

Seul l’esprit voltige sous la giboulée de la tourmente.

Le refuge de voyageurs égarés...

Tremble le sommet de la montagne comme un peuplier abandonné.

Ce ne sont pas les Alpes ni les Pyrénées

Ces noms si doux !

Des troupeaux de bergers

Parfois un guide avec un mort...

Ni guide ni pasteurs !

Une force inconnue m’appelle

Peut-être la voix de cette étoile perchée sur la dernière hauteur

Peut-être le désir de voir les espaces qui cachent l’Europe...

Quelle glace !

Ni profil ni face

La couleur s’est effondrée avant d’y parvenir

Mon haleine se change en un flot de sang caillé

Mes lèvres cessent de murmurer une prière

La nuit comble tout sans combler le vacarme

Ma montre chante comme une abeille enfermée dans un verre...

Si c’est la mort je prie celui qui me trouvera

D’emporter mon passeport et cette photographie

Et cette mèche de cheveux qui me réchauffe de son dernier effort

D’adresser tout cela au 229 du Boulevard Raspail à Paris.

                              Léonard Pieux

 
Revue « Nord – Sud, N° 3, 15 Mai 1917

De la même autrice : Soliloques gaillards. III (18/06/2024)