La chasse infinie

 

LA CHASSE INFINIE

à Brigitte

 

C’est par les veines de la terre

que vient Dieu,

par les pieds qui sont racines

dans l’humus et la pierre,

vers les cuisses, l’aine humide

et douce

comme un herbage de varaigne,

et non du ciel

virginal

où il ne trône pas.

Sur un lit de faînes rousses

je le contemple

par les pores de l’inconscience

et j’adore la senteur fauve

qui transsude

de sa présence abyssale.

Erigé dans la folle avoine

je le traque,

l’auroch éternel

hérissé d’angons,

dont l’œil béant m’invite 

à la chasse infinie

 

MEMOIRE

à Luis Mizon

Immobile

sois

 

immobile

 

 

écoute

le soleil

monter

dans le vol des courlis

 

 

reste immobile

 

quand passe le busard

sur les roseaux

de l’aube

 

 

immobile

à l’espère

vois

dans le vol des pluviers

ta mémoire

inconnue

se lever au ponant.

 

 

SUD

 

En vérité je suis mort

dans les dunes asservies

squale pourrissant

au soleil imparable.

 

 

Où est l’enfance du Sud

dont bat le cœur terrible

sous l’hypogée ?

 

 

J’allume un feu secret

pour les rives du ciel

dernier défi haute prière

vers les dieux abolis.

 

 

 

 

 

 

De la glaise

vivante encore

dans la caverne

en sommeil

la main 

millénaire

vers moi se tend :

 

 

la mienne.

 

*

STELES

 

sur des sculptures de Robelin

En ce temps là

nulle écriture pour dire le monde.

Surgi des gouffres de la genèse

seuls se dressaient des signes

paniques, fabuleux espoirs peut-être

sur les déserts béants

dans l’épaisseur des forêts primordiales.

 

 

Chimère de vouloir écrire

sur l’avant-écriture

pour traduire les pierres à visage 

enfouies dans les ronciers des causses,

les stèles égarées des plaines barbares,

les veilleurs alignés 

de Palaggiu ou de Filitosa, 

les menhirs des brandes celtiques,

tous ex-voto de l’aurore de l’homme.

 

 

Colonne, cippe – signal ou mémoire –

la stèle est aussi l’axe de la racine

qui plonge au cœur du cinéraire.

L’homme de la caverne

palpite encore en nous

et reconnaît les vieux repères

trouant comme des phares

la nuit des temps.

 

 

En ce temps-là...

C’est maintenant, c’est demain.

Les rudes stèles nous relient

aux abysses du silence

où la glaise lentement s’animait.

 

 

DORS, OMBRE ROUGE

 

 

Quand la nuit pénètre la mer

luisant de mille ardoises

ma mère est là

dans l’odeur des alyssons

et des lys des sables.

 

 

Elle sourit telle autrefois

dans les prés fleuris de l’enfance

me regardant comme en un rêve.

 

 

Dort-elle ?

 

 

Pourquoi dors-tu 

depuis si longtemps déjà ?

Tant de luzernes mûres et fanées

ont passé sur ton sommeil !

 

 

Dors, ombre douce, 

un jour je te réveillerai

comme une fanfare

et nous irons, âmes ardentes,

cueillir la verveine

de la tendresse triomphante.

 

 

AVERTISSEMENT

 

 

Il est temps 

de vivre d’eau nue

dans l’orbe d’un soleil majeur

avant que le rire uniforme

n’abolisse la fleur intime.

 

 

Le temps vient

horreur sur le monde

du sang profond.

 

 

La carcasse étonnée de gel

se dresse dans l’ombre

 

 

Un crâne de vile matière

tel sera notre amour

autrefois si doux

de ses lèvres et de ses bras.

 

 

LAISSEZ-MOI

 

Laissez-moi vous dire

qu’ils ont annulé l’oiseau

laissez-moi

Ô laissez-moi vous dire    

qu’ils ont souillé le sable

 

 

non, laissez-moi le silence

laissez-moi

Ô laissez-moi !

 

 

NONSENSE

 

 

Le linge

de l’ange

lange

le singe.

 

 

SEPT

à Claude Michel Cluny

C’est le chiffre

de Dieu qui se repose

terminé l’ardent travail

Ô folle création

née d’un raté

de l’éternel sommeil.

 

 

ARMAGEDDON

à Jean Hugo

 

L’antique soleil agonisait. Jamais plus ne jailliraient de sa gueule les beaux

poissons de turquoise, les papillons d’obsidienne qui crachaient du feu. 

Lorsque tout érigé le cheval noir le traversa, l’astre caduc se retrouva lune 

morte.

 

 

Un épouvantable silence bleu régna.

 

 

Quelques écailles calcinées retombèrent avec un bruit d’ailes brisées et se

perdirent dans l’infini de la désolation. On entendit couiner les pipistrelles

dans les abysses, des âmes peut-être ou leurs fantômes, mieux encore leurs

prévisions déjà douloureuses. Et ce fut comme la longue infiniment plaintive

affliction d’un violon monocorde perdu dans un éther de cristal.

 

 

 

 

La chasse infinie

Editions Jacques Brémond, 30490 Montfrin-sur-Gardon, 1995

 

Du même auteur:,

: 
La prison de Socrate (13/10/2014)

Un long voyage (13/10/2015)

Profonds pays (II) (15/05/2018)

Westbound (14/05/2019)

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