Bucolique « Seit Jahrhunderten ruft uns dein Duft... » (Rilke.) L’horizon est bouleversé et les échappées du ciel n’arrivent pas à raffermir les talus débiles et tristes, mais tu es dans ma pensée, foi jamais lasse, - toi innocente ave moi dans les bois...

Tendresse. Caresse. Petites gifles en toute quiétude. Doigté froid sur la vitre. Drapeaux petits vents / vitres intenses. Drapeaux, intérêts justes et manifestes. Libres inquiets ils caressent. Liés légers. Eux, les drapeaux, comment donc ? Comment ici...