Tomas Tranströmer, prix Nobel de littérature 2011, à Stockholm, le 10 décembre 2011. REUTERS/INTS KALNINS Ciel a moitié achevé III ESPRESSO Le café noir du service en terrasse aux tables et aux chaises aussi gracieuses que des insectes. Ces gouttes précieuses...

Prison Ils jouent au football soudaine confusion – la balle a fait le mur. * Ils font souvent du bruit pour effrayer le temps jusqu’à ce qu’il trotte plus vite. * Des vies mal épelées – la beauté subsiste sous forme de tatouages. * Quand on reprit le...

Ciel a moitié achevé I LE COUPLE Ils éteignent la lampe et son globe blanc rayonne un instant avant de se dissoudre comme un comprimé dans un verre d'obscurité. Puis il monte. Les murs de l'hôtel jaillissent dans le ciel de la nuit. Les gestes de l'amour...

SECRETS EN CHEMIN I MAISONS SUEDOISES SOLITAIRES Un désordre d’arbres noirs et les rayons fumants de la lune. Là où la chaumière a coulé et semble être sans vie. Jusqu’au murmure de la rosée matinale quand un vieillard ouvre - d’une main qui tremble –...

17 poèmes I Prélude L’éveil est un saut en parachute hors du rêve. Libéré du tourbillon qui l’étouffe, le voyageur tombe dans les zones vertes du matin. Les objets s’enflamment. Il distingue – dans la position palpitante du pinson – les phares puissants...