Sylvia Plath et son mari Ted Hughes Finistère C’était la fin des terres : les derniers doigts, noueux et arthritiques Crispés sur rien. De noires Falaises de reproches, et la mer explosant Sans fond, ni aucun autre bord, Blanchies par les visages des...

Coquelicots en juillet Petits coquelicots, petites flammes d'enfer, N e faites-vous point de mal ? Vous vacillez. Je ne puis vous toucher. Je mets mes mains parmi les flammes. Rien ne brûle. Et cela m’épuise de vous regarder Vacillant ainsi, ridés et...

Sylvia Plath à Paris au printemps 1956. Crédit... Bibliothèque Gordon Lameyer/Lilly et Elizabeth Lameyer Gilmore Traversée Lac noir, barque noire, deux noires silhouettes de papier. Où vont les arbres noirs qui boivent ici ? Leurs ombres doivent couvrir...

Wuthering Heights Les horizons m'encerclent comme des fagots Qui penchent, disparates, et pour toujours instables. Il suffirait d'une allumette pour qu'ils me réchauffent Et que leurs lignes fines Rougissent l'air Lestant le ciel pâle d'une couleur plus...

Berck plage Et voilà la mer, cette grande absence. Le soleil – ventouse aspire ma brûlure. Des sorbets aux couleurs électriques, puisés à même le gel Par de pâles filles, courent le ciel en des mains écorchées Pourquoi ce calme ? Que me cache-t-on ? J’ai...

Lettre d’amour Pas facile de formuler ce que tu as changé pour moi Si je suis en vie maintenant, j’étais morte alors, Bien que, comme une pierre, sans que cela ne m’inquiète, Et je restais là sans bouger selon mon habitude. Tu ne m’as pas simplement un...

L’agneau de Marie L’agneau pascal frit dans sa graisse. La graisse Sacrifie son opacité… La vitre est d’or sacré. Le feu la rend précieuse, Le même feu toujours Fondant le suif des hérétiques Et débusquant les juifs. Leurs draps de fumée noire ondoient...