Clairière

 

65

alors surgissent les montagnes

                                                 pleines d’arômes

     les trônes        les tours sans veilleurs

dans la distance infiniment pure et ronde   

 

une seule branche    

                            lente à se balancer   

     comble l’espace qui m’en sépare

unissant la forêt           à la forêt   

 

quel autel s’exhausse dans le parfum et la neige   

quelle abondance de cristal et de nuit

quel appel          quel sourire de gloire

        taciturne sourire

quelle alliance d’enfance et de majesté

 

ô féminines        plus lisses dans l’azur et la neige

             que toute chair féminine

ô longues à contempler

                                              faibles petitement là-bas

beauté pour être bue           et oubliée

                                                            courbes de l’infini

                          envol des voiles

 

montagnes passantes et repassantes

                                                  derrière les nuées

        patience de la paix

 

qui respirera votre arôme

                                      à travers le ciel acide et vert

     jusqu’à la dernière ligne dorée du monde

   quand vers le soir s’éloigne

                                         le signal des clarines

 

66

mais ces montagnes sont sans chemins

     envahies par les arbres et la neige

     telle une phrase entièrement

                                                   muette

 

d’où vient qu’elles rayonnent ainsi

                                                      les Très Obscures

et quelle main a brisé

                                     ces branches

         comme  pour  interdire  la  pensée  même

                   d’un chemin

 

absolument désertes

                               inaccessibles au

                                                        souvenir

 

une voix murmure            où les ai-je

        déjà vues et comment puis-je

            les reconnaître

 

nuit plus bleue que la nuit

                                     qui étincelle sans fin

                dans la jeunesse du soleil

                       dans le ravissement de la neige

 

67

et là-bas toujours le cercle du soir

                                                                entre les arbres

        la clairière blanche

     le silence entre deux battements

               du temps         du corps immense

quand l’épaisseur des branches

          efface jusqu’au souvenir des montagnes

                   plus légères que nos rêves

    où la mort pourtant chemine à l’infini

                    sur le chemin de ronde

 

la clôture des rayons

            que le jour dissimule

                 et que nacre la nuit

le nid d’un éclair plus fragile

    que le cri de bonheur de ce petit enfant

              depuis longtemps oublié

lorsqu’au bord du fourré

                                          il écarta les branches

le blanc que l’esprit traverse

    pour franchir l’estampe des apparences

          et découvrir         derrière la fumée

les mêmes montagnes mais différentes

          la même très fine forêt  

 

la même et différente

                          étrangement

     attentive sous le givre et la brume

aux métamorphoses de l’air blanc-obscur

autour des passages     des glissements

              d’une ouverture à une autre ouverture

     d’une vie à une autre vie

           la même et différente           jusqu’à l’

                        impossible lisière

 

mais il suffit d’écarter les branches

           et la clairière est là

               remplie par le lent crépuscule

    où il est facile de délier

                                              les lucioles     les regards

de s’effacer devant le souvenir

                                                        du vent

    le vent sans souvenir qui efface la fuite

                          à l’infini du songe

 

pourquoi cette figure         mandala    

                       de la carence

                            qui achève

               de la faille qui accomplit

 

le rideau des branches est retombé

    entre deux battements

                             du  temps        du  corps  immense

 

             la clairière est notre oubli

68

il y a

             le souffle qui monte

         la respiration du monde

                                        en toute poitrine

             le souffle         l’espace de l’herbe

                                                                     qui s’ouvre

             lentement                 immobile           offert 

         l’herbe aussi profonde que la lumière

                 qui attire et libère             lentement

             qui rassemble          partage de la lumière  

          qui l’attire        l’enferme         

                           lentement immobile

                                        la libère 

l’or de l’herbe et de l’ombre

          la transparence

                           source de la nuit

la transparence sur nos yeux

                                 ouvrant la nuit

l’herbe aussi claire que la nuit

                  très pauvre         ayant perdu même

                                           son odeur avec les pluies

mais dans la forêt la pluie tisse

                              une forêt seconde

          prépare la transparence

          éveille au bord des mares

                            laîches et roseaux

                  égrise ces cailloux d’enfant

                            souvenirs d’un chemin en silence

il y a

             la fraîcheur de l’ouverture

                                  toujours neuve

l’odeur de la résine à travers le cristal

             l’instant        la merveille qui persiste

         le poids du jour contre le cœur

et l’offrande qui persiste       quand un cri léger

                                   traverse la clairière

         non pas une voix         un simple écho

                     un écho sans voix aucune

et la clairière couleur de l’herbe

                                           sous la neige

69

on ne peut attendre ainsi

                          plus longtemps         quand

     l’heure est venue

                                   d’avancer

          à travers les broussailles

                                                      du temps

 

mais quand est-ce         quand

          et qu’est-ce qui est venu

 

vite maintenant ici maintenant toujours

 

il faut être d’ici  

        de cette terre glissante

             de ces arbres de ces branches en sang

                       pour avancer

 

je suis ici       voyez mes mains blessées

                                                mes branches gluantes

mais je ne suis pas d’ici

        vous entendez bien mon accent

                 je ne suis pas d’ici

 

70

la neige dessine le silence

    attire de toute part le regard

        vers le centre         l’absence

                        qui se dérobe

à force d’être si blanche

             et silencieuse et nue

 

une seule pincée de neige

    suffit à remplir          en un instant

                  le ciel

sur les forêts les lacs les montagnes

    plane la nuit qui disperse sans trêve

            ses plumes     

                       sur le monde  

    la nuit qui est noire et blanche

 

une lourde laine panse

                les peines de l’hiver

comble les gorges sombres

             arrondit les moraines

enfle les fleuves le lait des ondes

         nivelle racines    roches    ravines

                     sans ébranler une brindille

caresse longuement les cassures des falaises

      la chair rugueuse de la terre

 

sous l’attouchement furtif

                                         les pierres

    deviennent aussi douces

                  qu’un naseau de chevreuil

 

il neige comme en rêve

         la neige efface la neige

         allonge au loin les plaines

                 les plaines d’avant toute mémoire

et sur les plantes bleues des monts

                                                                 allège

                le poids des ombres

efface jusqu’au souvenir           jusqu’à l’ombre

         des souvenirs          des vieux chemins

              sentiers perdus        qu’il faisait bon suivre

                                                          les yeux éteints

 

dans le pli de la mappemonde

        tombe la rosée de minuit

quelque part un traîneau d’enfant

              écrit sur la neige une naïve phrase

                                 d’aubépine

 

sur les cimes les abîmes sur l’hermine des collines

          s’éternise le signe de la neige

 

un duvet de lune

              habille les forêts

 

les odeurs de la terre

          la peau vermeille des fleurs

          la liqueur des plantes

les insectes de nos rêves les bêtes familières

                  fourrées d’angoisse

           dorment embaumées

                dans ce palais de cristal

 

et toute pensée toute douleur

           avec les pires blessures

                           celles qui suppurent

dans les cœurs que nous avons aimés

      les veilles cicatrices noircies

                   comme des traces

                          qui font encore souffrir

sont mieux que guéries               transfigurées

                  sous la tendre sévérité

                                        de la neige

 

une lave limpide a recouvert

     l’herbe trop longue

           le feu des grands feuillages

mais le vent de nouveau s’éveille

             allume ses énigmes

                      runes de l’ombre

 

une tapisserie de fables

         éblouit les murs du monde

 

et voile le secret de la clairière

         très loin au-delà du Nord

    au centre des forêts de l’âme

si ouvert         si offert       qu’aucune trace

                                aucun vestige

    ne pourront jamais s’y inscrire

 

et pas même un regard

         pas même une pensée

         pas même la Pensée de toute pensée

 

car amoureusement       elle se détourne

         comme on de détourne         par pudeur

                   d’une beauté trop grande

 

devant cette blancheur obscure

          si blanche          si oubliée

    qui demeure en elle-même

                 pour toujours

                                           inconnue

 

la forêt à l’infini

                   recouverte de son absence

        retient son souffle

 

et protège comme malgré elle

                                                      celle

                       dont elle a perdu le nom

 

nul pas        nul regard          nulle pensée

        et pas même la Pensée de toute pensée

            ô pudeur          ô secret abandonné

                                                               à la nuit

 

si blanche          si déserte et si blanche

              qu’elle existe au-delà même

                                                                de l’oubli

 

 

 

 

clairière

 

Clairière,

Editions Desclée de Brouwer,1974  

Du même auteur : 

Le (26/11/2014)

Clairière (1 – 15) (26/11/2015)

L’aube (26/11/2016)

Le point du jour (26/11/2017)

Clairière (16 – 30) (26/11/2018)

Clairière (31- 40) (26/11/2019)

Clairière (41- 48) (26/11/2020)

Clairière (49 - 55) (26/11/2021)

Clairière (56 - 64) (26/11/2022)