Photo de Robert Frank, 1994

 

II

 

     Encore et encore – refrain – des Hôpitaux – n’est pas encore écrite ton

histoire – laisse cela abstrait – quelques images

     courent à travers l’esprit – comme les chorus de saxophone des maisons

des années – souvenirs d’électrochocs.

     Par de longues nuits quand j’étais enfant dans un appartement de Patterson,

veillant sur ta nervosité – tu étais grosse – ton prochain tour –

     Par cet après-midi là je ne suis pas allé à l’école pour te soigner – une fois

pour toutes – j’ai juré pour toujours que si l’homme contredisait mon opinion

du cosmos, j’étais perdu –

     Par mon fardeau futur – vœu d’illuminer l’humanité – Ceci délivrance des

détails – (fou comme toi) – (l’équilibre une ruse contractée) –

     Mais tu as regardé par la fenêtre le coin de l’Eglise de Broadway, et tu as vu

un assassin mystique de Newark,

     Alors j’ai téléphoné au Docteur – « OK partez vous reposer » - j’ai mis mon

manteau et je t’ai promenée dans la rue – En chemin un écolier inexplicablement

s’écria – « Où va Madame à la Mort ? » J’ai frissonné –

     et tu t’es couvert le nez avec ton col de fourrure mité, masque à gaz contre les

effluves lâchés dans la ville basse, vaporisés par Grand-Maman –

     Est-ce que le chauffeur de l’autobus-boîte-de-fromage des Services-Publics

était un membre du gang ? Sa gueule te fit frémir, je pouvais à peine t’y faire

monter – Vers New-York, Times Square même, pour attraper un autre

Greyhound –

     où nous avons traîné pendant 2 heures luttant contre d’invisibles insectes et la

maladie juive – brise empoisonnée par Roosevelt –

     là pour t’avoir - et moi derrière clopinant, espérant que tout cela finirait dans

la chambre tranquille d’une maison victorienne près d’un lac.

     Voyage de 3 heures traversant des tunnels, dépassant toute l’Industrie

américaine, Bayonne se préparant pour la Deuxième Guerre mondiale, tanks,

champs de réservoirs, usines à soda, restoroutes, forteresses-dépôts de

locomotives – dans les pinèdes Indiennes de New-Jersey – villes-calmes –

longues routes à travers des terrains sablonneux boisés –

     Ponts ruisseaux sans cerfs, vieux wampum chargeant le lit du cours d’eau –

en bas là un tomahawk ou l’os de Pocahanta – et un million de vieilles dames

votant pour Roosevelt dans de petites maisons brunes, chemins bifurquant sur

l’autoroute de la Folie –

     peut-être un épervier dans un arbre, ou un ermite cherchant une branche

chargée de hiboux –

     Se querellant tout le temps – peur des étrangers sur le double siège avant,

ronflant malgré tout – dans quels voyages-bus ronflent-ils maintenant ?

     « Allen, tu ne comprends pas – c’est - depuis ces 3 grands bâtons dans mon

dos enfoncés – ils m’ont fait quelque chose à l’hôpital, ils m’ont empoisonnée,

ils voulaient me voir morte – 3 grands bâtons, 3 grands bâtons –

     « La salope ! Vieille Mémé ! La semaine dernière, je l’ai vue, en pantalon,

comme un vieillard, sac au dos, escaladant le mur de briques de l’appartement

     « Sur l’escalier de secours, avec des germes empoisonnés, pour me les jeter –

la nuit -  peut-être que Louis l’aide – il est sous sa férule –

     « Je suis ta mère, amène-moi à Lakewood » (Près d’où s’est écrasé le Grand

Zeppelin, tout Hitler en Explosion) « où je peux me cacher ».

     Nous sommes arrivés à la maison de santé du Docteur Chose – elle s’est

cachée derrière une armoire – réclamant une transfusion sanguine.

     On nous a foutus dehors – marchant avec Valise vers des maisons inconnues

aux pelouses ombragées – crépuscule, sapins sombres – longue rue morte

comblée de criquets et de lierre empoisonné –

     Je lui ai fermé la gueule – grande maison MAISON DE REPOS CHAMBRES –

j’ai payé une semaine d’avance à la propriétaire – j’ai monté la valise en fer –

assis sur le lit j’attendais pour m’échapper –

     Chambre nette au grenier couvre-lit amical – rideaux de dentelle – tapis rond

- tapisserie tavelée aussi vieille que Naomi. Nous étions chez nous.

     J’ai pris l’autobus pour New-York – et appuyé ma tête sur le dernier siège,

déprimé - serait-ce pire ? – voyage-torpeur, l’ayant abandonnée – je n’avais que

12 ans.

     Se cachera-t-elle dans sa chambre ou sortira-t-elle de bonne humeur pour le

petit déjeuner ? Ou fermera-t-elle la porte à clef et épiera-t-elle les espions des

ruelles ? Ecoutera-t-elle aux portes le gaz invisible Hitlérien ? Rêvera-t-elle dans

une chaise - riant de moi, près – devant une glace, seule ?

     12 ans, voyageant seul dans un autobus de nuit à travers New Jersey, j’ai

laissé Naomi au soin des Parques dans la maison hantée de Lakewood – mon

destin-autobus – engoncé dans un siège – tous les violons brisés – mon cœur

douloureux tout contre mes côtes – esprit était vide – Qu’elle soit en sécurité

dans son cercueil –

     Oh de retour à l’Ecole Normale à Newark piochant sur l’Amérique en jupe

noire – l’hiver dans la rue sans déjeuner – un cornichon pour un penny – à la

maison la nuit pour soigner Elanor –

     Première dépression nerveuse en 1919 – elle a séché l’école et s’est couchée

pendant trois semaines dans une chambre noire – une tuile – n’a jamais dit quoi

- chaque bruit lui faisait mal – Wall Street rêves grinçants –

     Avant la Dépression Grise – partie dans le nord de New-York – s’est rétablie

– Louis a pris une photo d’elle assise en tailleur sur l’herbe – des fleurs dans ses

longs cheveux – souriante – jouant des berceuses sur sa mandoline – lierre

empoisonné fumé dans les colonies de vacances socialistes et moi enfant j’ai vu

des arbres –

     ou de retour enseignant à l’école, riant avec les idiots et les retardés scolaires

- sa spécialité russe - débiles profonds aux lèvres rêveuses, grands yeux, pieds

minces et doigts maladifs, bossus, rachitiques –

     grandes têtes ballantes sur Alice au Pays des Merveilles, un tableau noir

couvert de C.H.A.T.

     Naomi patiemment récitant des contes de fées communistes – Histoire De La

Gentillesse Soudaine Du Dictateur – Le Pardon Des Sorciers – Des Armées De

Baisers –

     Têtes de Mort autour du Tapis Vert – Le Roi et les Ouvriers – la Paterson

Press les a imprimés jusqu’en 1930 quand elle est devenue folle, elles ont fait

faillite toutes les deux –

     O Paterson ! Je suis rentré tard ce soir-là. Louis était inquiet. Comment

pouvais-je être si – est-ce que je n’y pensais pas ? Je n’aurais pas dû la laisser,

folle à Lakewood – Appelle le Docteur. Téléphone à la maison des sapins. Trop

tard.

     Me suis couché épuisé, voulais quitter le monde (probablement cette année

amour récent avec R... le héros de mes esprits, lycéen, garçon juif devenu

docteur - à l’époque un gosse silencieux et net – lui offris ma vie plus tard –

     Je déménageai à Manhattan, je l’ai suivi à l’université – sur le bac j’ai prié

pour aider l’humanité si j‘étais admis – je fis ce vœu le jour où je passais

l’Examen d’Entrée –

     en étant l’avocat honnête des révolutionnaires et des ouvriers – je m’y

emploierais – inspiré par Sacco et Vanzetti, Norman Thomas, Debs,  Atlgeld,

Sandburg, Poe – Les Petits Livres Bleus. Je voulais devenir Président ou

Sénateur.

     plus tard rêve de m’agenouiller aux genoux scandalisés de R... lui déclarant

mon amour de 1941 – Quelle douceur il m’aurait montrée, hélas, pour l’avoir

désiré, désespéré – premier amour - un béguin -  

     Plus tard une avalanche mortelle, des montagnes entières d’homosexualité,

des Matterhorns - pines, Grand Canyon – trous du cul – poids sur ma tête

mélancolique –

     entre-temps je me promenais sur Broadway imaginant l’Infini, comme une

balle de caoutchouc mousse sans espace au-delà – dehors quoi ? – rentrant à

Graham Avenue mélancolique longeant les buissons verts esseulés, rêvant après

le cinéma-)

     A 2 heures du matin le téléphone sonna – Urgence – était devenue folle –

Naomi tapie sous le lit, insectes braillards de Mussolini – Au secours Louis !

Buba ! Fascistes ! Mort ! – propriétaire effarée – vieille tantouze d’infirmier

hurlant avec elle –

     Terreur, les voisins réveillés – vieilles dames au second se remettant de leur

ménopause – tous ces draps propres, toutes à cheval sur le torchon pleurant leurs

bébés perdus – époux gris-cendre – enfants se moquant de Yale  et  plaquant

leurs cheveux à CCNY – ou tremblant à Montclair State Teachers College

comme Eugène –

     Sa grosse jambe repliée contre sa poitrine, main tendue N’Approchez Pas,

robe de laine sur les cuisses, manteau de fourrure sous le lit – barricadée sous le

sommier avec des valises.

     Louis en pyjama attentif au téléphone, épouvanté - quoi maintenant, - Qui

pourrait savoir ? – ma faute, de l’avoir livrée à la solitude ? – Assis sur le divan

dans le noir, tremblant, essayant de comprendre –

     Le matin il prit le train pour Lakewood, Naomi toujours sous le lit – croyant

qu’il amenait des Flics-poisons – Naomi hurlait - Louis qu’arriva-t-il à ton cœur

alors ? As-tu été tué par l’extase de Naomi ?

     La tira de là, au coin, un taxi, poussée dedans avec sa valise, mais le

chauffeur les a laissés au drugstore. Arrêt d’autobus, deux heures d’attente.

    Dans l’appartement de 4 pièces anxieux couché dans le grand lit du salon près

du bureau de Louis – je tremblais – il rentra tard ce soir-là et me raconta ce qui

s’était passé.

     Naomi au comptoir des ordonnances se défendait contre l’ennemi – étagères

de livres d’enfants, douches – Marvel, aspirine, pots, sang – « Ne m’approchez

pas assassins ! Arrière ! Promettez de ne pas me tuer ! »

     Louis horrifié devant la fontaine à soda – avec les éclaireuses de Lakewood –

les intoxiqués au Coca – infirmières – chauffeurs d’autobus marqués à l’horaire

– la Police d’un district de pécores, atterrée – et un curé rêvant de cochons sur

une ancienne falaise ?

     Humant l’air – Louis désignant le vide ? - Les clients vomissent leur Coca –

ou la dévisagent – Louis humilié – Naomi triomphante – L’Annonciation du

Complot, l’autobus arrive - les conducteurs n’en veulent pas pour le voyage à

New-York.

     Appels téléphoniques au Docteur Chose, « Elle a besoin de repos »,

Hôpital Psychiatrique – les Docteurs de State Greystone – « Amenez-la

ici, Mr.Ginsberg. »

     Naomi, Naomi – en nage, yeux exorbités, grosse, la robe déboutonnée d’un

côté – cheveux collés sur le front  ses bas pendent méchamment sur ses jambes

– réclamant à grands cris une transfusion de sang, une main justicière levée – un

soulier à la main – pieds nus dans la Pharmacie –

     Les ennemis approchent – quels poisons ? magnétophones ? F.B.I.? Jdanov

caché derrière le comptoir ? Trotsky mélangeant des bactéries de rats dans le

fond du magasin ? Oncle Sam à Newark, complotant des parfums mortels dans

le quartier Nègre ? L’Oncle Ephraïm, ivre de meurtre dans le bar des politiciens,

conspirant conte La Haye ? Tante Rose faisant pipi à travers les chas des

aiguilles de la Guerre Civile Espagnole ?

     pendant que nous attendions l’ambulance louée 35 $ de Red-Bank –

Maîtrisée – ligotée sur un brancard – gémissante, empoisonnée par l’imaginaire,

vomissant les substances chimiques à travers Jersey, implorant la pitié d’Essex

County à Morristown –

     Et de retour à Greystone terrée là pour trois ans – c’était la dernière trouée qui

la livrait à l’Asile de Fous encore une fois –

     Quelles salles – maintes fois plus tard j’y ai marché – vieilles catatoniques,

grises, nuages ou cendres, ou murs – assises, ou à même le sol, fredonnant –

Chaises - et les sorcières ridées rampaient, accusatrices – implorant ma pitié de

13 ans –

     « Ramène-moi à la maison » J’y allais seul quelquefois cherchant une

Naomie perdue, prenant le Choc – et je disais, « Non, t’es folle Mama, -

Fie-toi aux Docteurs » -

 

     Et Eugène, mon frère, son fils aîné, étudiait le Droit dans un meublé de

Newark –

     est venu à la salle Paterson le jour suivant – et assis sur le divan bancal dans

le salon – « Il a fallu la renvoyer à Greystone » -

     - son visage perplexe, si jeune, puis larmes aux yeux, les larmes inondant son

visage -  « Pourquoi ? » plaintes vibrant sur ses pommettes, yeux fermés, voix

aiguë – visage de la douleur d’Eugène.

     Loin vers un ascenseur de la Bibliothèque de Newark, sa bouteille de lait

quotidienne sur le bord de la fenêtre, chambre meublée 5 $ par semaine dans la

ville basse au-dessus des rails du tramway –

     Il travaillait 8 heures par jour, 20 $ par semaine – pendant ses années de Droit

- vivait seul innocent près des bordels nègres,

     Puceau, pauvre vierge – écrivant des poèmes sur les Idéaux et des lettres

politiques à l’Editeur du Pat Eve News – (tous les deux nous écrivions

dénonçant le Sénateur Borah et les Isolationnistes – et mystérieusement nous

étions troublés par l’Hôtel de Ville de Paterson –

     Je m’y suis introduit – Tour de Moloch local clocher phallique et au faîte

chapeau ornemental, étrange poésie gothique sur Market Street – réplique de

l’Hôtel de Ville de Lyon –

     ailes, balcon,  & volutes sur le portail, ouverture sur l’horloge géante de la

ville, salle de cartographie remplie de Hawthorne, sombre Debs dans le Bureau

de Perception  -Rembrandt fumant dans les ténèbres –

     Pupitres polis par le silence dans la grande salle des réunions – Conseillers

Municipaux ? Conseil Economique ? Mosca le barbier conspire, - Crapp le

gangster lance ses ordres des chiottes – Les fous luttant pour les

Arrondissements, Feu, flics & Métaphysique d’Antichambre – nous sommes

tous morts – dehors près de l’arrêt d’autobus Eugène scrute son enfance –

     où l’Evangéliste prêcha follement pendant 3 décades, balais de crin, dingue

& fidèle à sa bible mesquine – coché Prépare-Toi à Rencontrer Ton Dieu sur le

pavé civique –

     ou Dieu est Amour sur le pont de chemin de fer bétonné – il délirait comme

j’aurais déliré, cet Evangéliste solitaire – A Mort l’Hôtel de Ville -)

     Mais Gene, jeune – avait été au Montclair Teachers College 4 ans – puis

enseigna 6 mois et partit pour avancer dans la vie – peur des Problèmes de

Discipline – étudiants italiens, sexes basanés, connasses se faisant foutre, pas

d’Anglais, sonnets négligés – il ne savait pas grand-chose – seulement qu’il avait

perdu –

     donc il a brisé sa vie et il a banqué pour le Droit – lu d’énormes Livres Bleus,

utilisa le vieil ascenseur délabré à 13 milles de là à Newark étudiant pour

l’avenir

     vient de retrouver le Cri de Naomi sur son pas-de-porte d’échec, pour la

dernière fois, Naomi partie, nous seuls, - foyer – lui assis là –

     Alors prends du bouillon de poulet, Eugène. L’Homme de l’Evangile geint

devant l‘Hôtel de Ville. Cette année-là Louis avait des amours poétiques de

banlieusard mûrissant – en secret – la musique de son livre de 1927 – sincère –

désirant la beauté –

     Aucun amour depuis le cri de Naomi – depuis 1923 ? – maintenant perdue

dans une salle de Greystone – nouveau choc pour elle – Electricité suivant ce

traitement Insuline 40.

     Et le Métrasol l’avait rendue grosse.

 

     Quelques années plus tard elle revint chez elle – nous avions évolué et projeté

– j’attendais ce jour – Ma Mère ici de nouveau pour faire la cuisine et – jouer du

piano – chantant et s’accompagnant à la mandoline – Ragoût de Mou & Stenka

Razin & la ligne du Parti sur la Guerre de Finlande – et Louis endetté –

soupçonné d’être argent empoisonné – capitalisme mystérieux

     et s’engagea dans un long corridor, - regarda les meubles. Elle ne se

souvenait pas du tout, jamais .Une sorte d’amnésie. Elle examina les napperons

– et l’ensemble de la salle à manger avait été vendu –

     table en acajou – 20 ans d’amour – fourguée au chiftire – nous avions

toujours le piano -  et le livre de Poe – et la Mandoline, des cordes poussiéreuses

manquaient - 

          Elle entra dans la chambre du fond pour se coucher et ruminer ou

somnoler, se cacher – pour ne pas la laisser seule je suis allé avec elle –

Je m’étendis près d’elle – store baissé, pénombre tard dans l’après-midi –

Louis attendait à son bureau – peut-être faisait-il bouillir un poulet pour le

souper –

     « N’aie pas peur de moi parce que je reviens de l’asile – Je suis ta mère » -

     Pauvre amour, perdue – une peur – moi étendu là – Dis « Je t’aime Naomi »,

- rigide près de son bras. J’aurais pu pleurer, était-ce l’union solitaire sans

soulagement ? – Anxieuse, elle se leva bientôt.

     A-t-elle été jamais satisfaite ? Et – toute seule – assise sur le nouveau divan

près des fenêtres donnant sur la rue, mal à l’aise – joue contre sa main – regard

méfiant – quelle destinée ce jour-là -

     Curant une dent avec son ongle, lèvres en forme de O, suspicion – le vieux

vagin épuisé de la pensée – regard en coin, absent – quelque dette maléfique

inscrite sur le mur les vieux seins de Newark étaient proches –

     Pourrait avoir entendu les rumeurs radiodiffusées dans les fils de sa tête,

contrôlées par les 3 grands bâtons fichés dans son dos par les gangsters de

l’amnésie, à travers l’hôpital – causant la douleur entre ses épaules –

     Dans sa tête – Roosevelt devrait connaître son cas. me dit-elle, - Peur de la

tuer, maintenant, le gouvernement connaissait leurs noms – vestiges d’Hitler –

voulait quitter la maison de Louis pour toujours.

     Un soir, l’attaque brutale – son bruit dans la salle de bain – comme si elle

dégueulait son âme – convulsions, vomi rouge jaillissant de sa bouche –

sédiment de diarrhée explosant de son derrière – à quatre pattes devant le

cabinet – urine dégoulinant d’entre ses jambes. Elle hoquetait sur le carrelage

barbouillé de ses excréments noirs – consciente –

     A quarante ans variqueuse, nue, grosse, condamnée, cachée derrière la porte

de l’appartement près de l’ascenseur, appelant la Police, hurlant au secours à son

amie Rose –

     Une fois s’est enfermée à clef avec un rasoir ou de la teinture d’iode – je

l’entendais tousser, en larmes, devant l’évier – Louis brisa la vitre de la porte

verte, la tirant dans la chambre à coucher.

     Puis plus calme durant les mois d’hiver – promenades, seule, tout près, sur

Broadway, lisait le Daily Worker – S’est cassé le bras dans la rue, un jour de

verglas –

     A commencé par conspirer contre les complots financiers meurtriers

cosmiques   - plus tard elle s’évada chez sa soeur Elanor dans le Bronx. Et voilà

une autre saga de feu Naomi à New-York.

.....................................................................................

 

 

Traduit de l'américain par Mary Beach et Claude Pélieu

Christian Bourgois éditeur, 1976

Du même auteur :

Kaddish I (25/10/2016)

Howl (25/10/2017)

Tournesol soutra / Sunflower sutra (25/10/2018)

Transcription de musique d’orgue / Transcription of organ music (25/10/2019)

Song (25/10/2020) 

L’automobile verte / The green automobile (25/10/2021)

Ode à l’échec / Ode to failure (25/10/2022)

 

II

 

      Over and over—refrain—of the Hospitals—still haven’t written your History

— leave it abstract—a few images

       run thru the mind—like the saxophone chorus of houses and years—remembrance

of electrical shocks.

        By long nites as a child in Paterson apartment, watching over your

nervousness—you were fat—your next move—

       By that afternoon I stayed home from school to take care of you—once and

for  all—when I vowed forever that once man disagreed with my opinion of the

cosmos, I was lost—

       By my later burden—vow to illuminate mankind—this is release of particulars

—(mad as you)—(sanity a trick of agreement)—

       But you stared out the window on the Broadway Church corner, and spied a

 mystical assassin from Newark,

       So phoned the Doctor—‘OK go way for a rest’—so I put on my coat and

walked you downstreet—On the way a grammarschool boy screamed,

unaccountably—‘Where you goin Lady to Death’? I shuddered—

       and you covered your nose with motheaten fur collar, gas mask against poison

sneaked into downtown atmosphere, sprayed by Grandma—

       And was the driver of the cheesebox Public Service bus a member of the gang?

You shuddered at his face, I could hardly get you on—to New York, very Times

 Square, to grab another Greyhound—

        where we hung around 2 hours fighting invisible bugs and jewish sickness—

breeze poisoned by Roosevelt—

       out to get you—and me tagging along, hoping it would end in a quiet room in

a Victorian house by a lake.

       Ride 3 hours thru tunnels past all American industry, Bayonne preparing for

World War II, tanks, gas fields, soda factories, diners, loco-motive roundhouse

fortress—into piney woods New Jersey Indians—calm towns—long roads thru

sandy tree fields—

        Bridges by deerless creeks, old wampum loading the streambeddown there a

tomahawk or Pocahontas bone—and a million old ladies voting for Roosevelt in

brown small houses, roads off the Madness highway—

        perhaps a hawk in a tree, or a hermit looking for an owl-filled branch—

       All the time arguing—afraid of strangers in the forward double seat, snoring

 regardless—what busride they snore on now?

       ‘Allen, you don’t understand—it’s—ever since those 3 big sticks up my back

—they did something to me in Hospital, they poisoned me, they want to see me

dead—3 big sticks, 3 big sticks—

       ‘The Bitch! Old Grandma! Last week I saw her, dressed in pants like an old

man, with a sack on her back, climbing up the brick side of the apartment

       ‘On the fire escape, with poison germs, to throw on me—at night—maybe

Louis is helping her—he’s under her power—

       ‘I’m your mother, take me to Lakewood’ (near where Graf Zeppelin had

 crashed before, all Hitler in Explosion) ‘where I can hide.’

       We got there—Dr. Whatzis rest home—she hid behind a closet—demanded a

blood transfusion.

       We were kicked out—tramping with Valise to unknown shady lawn houses—

 dusk, pine trees after dark—long dead street filled with crickets and poison ivy—

       I shut her up by now—big house REST HOME ROOMS—gave the landlady

her money for the week—carried up the iron valise—sat on bed waiting to escape—

       Neat room in attic with friendly bedcover—lace curtains—spinning wheel

rug—Stained wallpaper old as Naomi. We were home.

       I left on the next bus to New York—laid my head back in the last seat, depressed

—the worst yet to come?—abandoning her, rode in torpor—I was only 12.

       Would she hide in her room and come out cheerful for breakfast? Or lock her

door and stare thru the window for sidestreet spies? Listen at keyholes for

Hitlerian invisible gas? Dream in a chair—or mock me, by—in front of a mirror,

alone?

       12 riding the bus at nite thru New Jersey, have left Naomi to Parcae in

 Lakewood’s haunted house—left to my own fate bus—sunk in a seat—all violins

broken—my heart sore in my ribs—mind was empty—Would she were safe in her

coffin—

       Or back at Normal School in Newark, studying up on America in a black skirt

—winter on the street without lunch—a penny a pickle—home at night to take

care of Elanor in the bedroom—

       First nervous breakdown was 1919—she stayed home from school and lay in

a dark room for three weeks—something bad—never said what—every noise

hurt—dreams of the creaks of Wall Street—

       Before the gray Depression—went upstate New York—recovered—Lou took

photo of her sitting crossleg on the grass—her long hair wound with flowers—

smiling—playing lullabies on mandolin—poison ivy smoke in left-wing summer

camps and me in infancy saw trees—

       or back teaching school, laughing with idiots, the backward classes—her

Russian specialty—morons with dreamy lips, great eyes, thin feet & sicky

fingers, swaybacked, rachitic—

      great heads pendulous over Alice in Wonderland, a blackboard full of C A T.

      Naomi reading patiently, story out of a Communist fairy book—Tale of the

Sudden Sweetness of the Dictator—Forgiveness of Warlocks—Armies Kissing—

       Deathsheads Around the Green Table—The King & the Workers—Paterson

Press printed them up in the ’30s till she went mad, or they folded, both.

        O Paterson! I got home late that nite. Louis was worried. How could I be so—

didn’t I think? I shouldn’t have left her. Mad in Lakewood. Call the Doctor.

Phone the home in the pines. Too late.

       Went to bed exhausted, wanting to leave the world (probably that year newly

 in love with R         my high school mind hero, jewish boy who came a doctor

 later—then silent neat kid—

       I later laying down life for him, moved to Manhattan—followed him to college

—Prayed on ferry to help mankind if admitted—vowed, the day I journeyed to

Entrance Exam—

       by being honest revolutionary labor lawyer—would train for that—inspired

 by Sacco Vanzetti, Norman Thomas, Debs, Altgeld, Sand-burg, Poe—Little Blue

Books. I wanted to be President, or Senator.

       ignorant woe—later dreams of kneeling by R’s shocked knees declaring my

 love of 1941—What sweetness he’d have shown me, tho, that I’d wished him &

despaired—first love—a crush—

       Later a mortal avalanche, whole mountains of homosexuality, Matterhorns of

cock, Grand Canyons of asshole—weight on my melancholy head—

       meanwhile I walked on Broadway imagining Infinity like a rubber ball without

space beyond—what’s outside?—coming home to Graham Avenue still melancholy

 passing the lone green hedges across the street, dreaming after the movies—)

       The telephone rang at 2 A.M.—Emergency—she’d gone mad—Naomi hiding

under the bed screaming bugs of Mussolini—Help! Louis! Buba! Fascists! Death!

—the landlady frightened—old fag attendant screaming back at her—

       Terror, that woke the neighbors—old ladies on the second floor recovering from

menopause—all those rags between thighs, clean sheets, sorry over lost babies—

husbands ashen—children sneering at Yale, or putting oil in hair at CCNY—or t

rembling in Montclair State Teachers College like Eugene—

        Her big leg crouched to her breast, hand outstretched Keep Away, wool dress

 on her thighs, fur coat dragged under the bed—she barricaded herself under

bedspring with suitcases.

       Louis in pyajamas listening to phone, frightened—do now?—Who could know?

—my fault, delivering her to solitude?—sitting in the dark room on the sofa,

trembling, to figure out—

       He took the morning train to Lakewood, Naomi still under bed—thought he

 brought poison Cops—Naomi screaming—Louis what happened to your heart then?

Have you been killed by Naomi’s ecstasy?

       Dragged her out, around the corner, a cab, forced her in with valise, but the

driver left them off at drugstore. Bus stop, two hours’ wait.

        I lay in bed nervous in the 4-room apartment, the big bed in living room, next t

o Louis’ desk—shaking—he came home that nite, late, told me what happened.

        Naomi at the prescription counter defending herself from the enemy—racks

of children’s books, douche bags, aspirins, pots, blood—‘Don’t come near me—

 murderers! Keep away! Promise not to kill me!’   

        Louis in horror at the soda fountain—with Lakewood girlscouts—Coke addicts

 —nurses—busmen hung on schedule—Police from country precinct, dumbed—

and a priest dreaming of pigs on an ancient cliff?

        Smelling the air—Louis pointing to emptiness?—Customers vomiting their

 Cokes—or staring—Louis humiliated—Naomi triumphant—The Announcement

 of the Plot. Bus arrives, the drivers won’t have them on trip to New York.

        Phonecalls to Dr. Whatzis, ‘She needs a rest,’ The mental hospital—State

Greystone Doctors—‘Bring her here, Mr. Ginsberg.’

        Naomi, Naomi—sweating, bulge-eyed, fat, the dress unbuttoned at one side—

 hair over brow, her stocking hanging evilly on her legs—screaming for a blood

transfusion—one righteous hand upraised—a shoe in it—barefoot in the Pharmacy—

       The enemies approach—what poisons? Tape recorders? FBI? Zhdanov hiding

behind the counter? Trotsky mixing rat bacteria in the back of the store? Uncle

Sam in Newark, plotting deathly perfumes in the Negro district? Uncle Ephraim,

drunk with murder in the politician’s bar, scheming of Hague? Aunt Rose passing

water thru the needles of the Spanish Civil War?

       till the hired $35 ambulance came from Red Bank——Grabbed her arms—

strapped her on the stretcher—moaning, poisoned by imaginaries, vomiting chemicals

thru Jersey, begging mercy from Essex County to Morristown—

       And back to Greystone where she lay three years—that was the last breakthrough,

 delivered her to Madhouse again—

        On what wards—I walked there later, oft—old catatonic ladies, gray as cloud

 or ash or walls—sit crooning over floorspace—Chairs—and the wrinkled hags

acreep, accusing—begging my 13-year-old mercy—

        ‘Take me home’—I went alone sometimes looking for the lost Naomi, taking

Shock—and I’d say, ‘No, you’re crazy Mama,—Trust the Drs.’—

       And Eugene, my brother, her elder son, away studying Law in a furnished room

in Newark—

       came Paterson-ward next day—and he sat on the broken-down couch in the

 living room—‘We had to send her back to Greystone’—

        —his face perplexed, so young, then eyes with tears—then crept weeping all

over his face—‘What for?’ wail vibrating in his cheekbones, eyes closed up, high

voice—Eugene’s face of pain.

       Him faraway, escaped to an Elevator in the Newark Library, his bottle daily

milk on windowsill of $5 week furn room downtown at trolley tracks—

       He worked 8 hrs. a day for $20/wk—thru Law School years—stayed by

himself innocent near negro whorehouses.

       Unlaid, poor virgin—writing poems about Ideals and politics letters to the

 editor Pat Eve News—(we both wrote, denouncing Senator Borah and Isolationists

—and felt mysterious toward Paterson City Hall—

       I sneaked inside it once—local Moloch tower with phallus spire & cap o’

 ornament, strange gothic Poetry that stood on Market Street—replica Lyons’ Hotel

 de Ville—

        wings, balcony & scrollwork portals, gateway to the giant city clock, secret map

  room full of Hawthorne—dark Debs in the Board of Tax—Rembrandt smoking in t

he gloom—

        Silent polished desks in the great committee room—Aldermen? Bd of Finance?

 Mosca the hairdresser aplot—Crapp the gangster issuing orders from the john—

 The madmen struggling over Zone, Fire, Cops & Backroom Metaphysics—we’re

all dead—outside by the bus stop Eugene stared thru childhood—

       where the Evangelist preached madly for 3 decades, hard-haired, cracked &

true to his mean Bible—chalked Prepare to Meet Thy God on civic pave—

       or God is Love on the railroad overpass concrete—he raved like I would rave,

 the lone Evangelist—Death on City Hall—)

        But Gene, young,—been Montclair Teachers College 4 years—taught half year

 & quit to go ahead in life—afraid of Discipline Problems—dark sex Italian students,

 raw girls getting laid, no English, sonnets disregarded—and he did not know much

—just that he lost—

       so broke his life in two and paid for Law—read huge blue books and rode the

ancient elevator 13 miles away in Newark & studied up hard for the future

       just found the Scream of Naomi on his failure doorstep, for the final time,

Naomi gone, us lonely—home—him sitting there—

       Then have some chicken soup, Eugene. The Man of Evangel wails in front of

 City Hall. And this year Lou has poetic loves of suburb middle age—in secret—

music from his 1937 book—Sincere—he longs for beauty—

       No love since Naomi screamed—since 1923?—now lost in Greystone ward—

new shock for her—Electricity, following the 40 Insulin.

       And Metrazol had made her fat.

 

       So that a few years later she came home again—we’d much advanced and

planned—I waited for that day—my Mother again to cook & —play the piano—sing at

mandolin—Lung Stew, & Stenka Razin, & the communist line on the war with

Finland—and Louis in debt—,uspected to he poisoned money—mysterious

 Capitalisms

        —& walked down the long front hall & looked at the furniture. She never

 remembered it all. Some amnesia. Examined the doilies—and the dining room set

was sold—

       the Mahogany table—20 years love—gone to the junk man—we still had the

piano—and the book of Poe—and the Mandolin, tho needed some string, dusty—

        She went to the backroom to lie down in bed and ruminate, or nap, hide—

I went in with her, not leave her by herself—lay in bed next to her—shades pulled,

 dusky, late afternoon—Louis in front room at desk, waiting—perhaps boiling

chicken for supper—

       ‘Don’t be afraid of me because I’m just coming back home from the mental

 hospital—I’m your mother—’

       Poor love, lost—a fear—I lay there—Said, ‘I love you Naomi,’—stiff, next

 to her arm. I would have cried, was this the comfortless lone union?—Nervous,

 and she got up soon.

        Was she ever satisfied? And—by herself sat on the new couch by the front

windows, uneasy—cheek leaning on her hand—narrowing eye—at what fate that

day—

       Picking her tooth with her nail, lips formed an O, suspicion—thought’s old

worn vagina—absent sideglance of eye—some evil debt written in the wall, unpaid

—& the aged breasts of Newark come near—

        May have heard radio gossip thru the wires in her head, controlled by 3 big

 sticks left in her back by gangsters in amnesia, thru the hospital—caused pain

between her shoulders—

        Into her head—Roosevelt should know her case, she told me—Afraid to kill

her, now, that the government knew their names—traced back to Hitler—wanted

to leave Louis’ house forever.

       One night, sudden attack—her noise in the bathroom—like croaking up her

 soul—convulsions and red vomit coming out of her mouth—diarrhea water exploding

from her behind—on all fours in front of the toilet—urine running between her legs

—left retching on the tile floor smeared with her black feces—unfainted—

       At forty, varicosed, nude, fat, doomed, hiding outside the apartment door near

the elevator calling Police, yelling for her girlfriend Rose to help—

       Once locked herself in with razor or iodine—could hear her cough in tears at

sink—Lou broke through glass green-painted door, we pulled her out to the bedroom.

       Then quiet for months that winter—walks, alone, nearby on Broadway, read

Daily Worker—Broke her arm, fell on icy street—

       Began to scheme escape from cosmic financial murder-plots—later she ran

 away to the Bronx to her sister Elanor. And there’s another saga of late Naomi in

 New York.

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City Light Bookshop

San Francisco, 1981

Poème précédent en anglais :

Richard Brautigan : Un coup de vieux dans le nez / My nose is growinge old (27/09/2023)

 Poème suivant en anglais :

William Butler Yeats :Les cygnes sauvages à Coole / The wild swans at Coole 25/11/2023)