pape

un enfant de choeur sur la touche

     à

         edmond humeau

 

1

encore cette affreuse nuit noire

a tapé du poing dur dans la ville

 

étrange spasme

                           la lune enfin

sur l’air d’un accordéon d’automne

bâtit sa clairière d’inconnu

 

où sont les femmes

                                béatitude

 

Les désespoirs errent par les rues

se donnant les deux bras du courage

 

crie

        oiseau à gueule de poète

 

il ne faut pas m’en vouloir de mon silence

 

la nuit

            pour ramener ses bateaux au port

s’en prend au phare dont la voix porte loin

 

à marée basse

                               découvre l’océan

ses ailes de merveilles et d’odeurs d’iode

 

les copains

                    l’enseigne lumineuse

du carrefour dangereux du temps

de la puberté

                       ma criminelle

a tombé ses trois premières lettres

soudain

 

                    le vieux révolver braqué

          était pourtant demeuré sans voix

 

          demain dans l’insolence du jour

          monté sur ses ergots de combat

          j’aurai à compter les cheveux blancs

          des hommes jeunes autour de moi

 

          le sel de leurs pleurs a mis du goût

          aux étreintes rompues

                                               mais gagnantes

          d’échapper l’écrevisse du rêve

 

          où j’aimais tant me désaltérer

          l’eau du puits est désormais sinistre

 

          si je me penche sur mon beau ciel

          andré breton en a disparu

 

     il ne faut pas m’en vouloir de mon absence

     mais

               couché dans le sable enrayeur du temps

     mon corps a pris la transparence du verre

     matériau solide en nos lois de silence

 

     les techniciens connaissent la densité

     de leurs isolateurs en verre trempé

 

     le courant ne passe plus à travers moi

 

     un essaim d’abeilles cherche la fraîcheur

     à la commissure de mes lèvres closes

 

     sachez seulement

                                   que je suis entré hier

     comme en religion

                                     par la porte du parc

     dans une autre nouvelle époque tzigane

     de ma vie

     livrée au vent des chemins creux

2

évidemment vous ne pouvez douter

combien je ressens du plaisir physique   

qui se répercute en pointillés rouges

jusque sous la calotte de mon gland

à retrouver la route nationale

quatre-vingt six

                          rive droite du rhône

après avoir abandonné la sept

ou des sections d’autoroute à péage

 

                    qu’on écoute

                    la chanson

                    du mistral

                    bousculant

                    dans sa fuite

                    fleuve

                                rhône

                    de son aile

 

                    sur les doms

                    d’

                         avignon

                    à travers

                    les pelouses

                    les rochers

                    les barrières

                    des gars traînent

                    mœurs spéciales

                    en braguette

                    comme

                                dans

                    les pissoirs

                    de

                             lyon

                    comme

                                dans

                    saint-étienne

                    aux jardins

                    des beaux-arts

 

                         des arabes

                         mouches bleues

                         affriolent

                         de géantes

                         norvégiennes

                         à peau rose

                         et boutons

                         affalées

                         sur les bancs

                         des allées

 

                         elles jouent

                         sans culotte

                         des lourds muscles

                         de leurs cuisses

                         tapissées

                         de duvet

                         congelé

 

                         au regard

                         de ces hommes

                         hâves

                                     qu’elles

                         considèrent              

                         en fragments

                         atterris

                         du soleil

                         destinés

                         à les faire

                          brunir vite

                         jusque dans

                         leurs entrailles

                         qu’elles veulent

                         goulûment

                         retourner

                         comme un gant

 

                         volupté

                         au rabais

                         qui enchante

                         leur colonne

                         vertébrale

                         bouleau blanc

                         dont les disques

                         des lombaires

                         batifolent

                         près du cercle

                         pôle nord

 

                         maintenant

                        le sillon

                         est tracé

                         dans le sable

                         chaud humide

3

   main dans la main

                                   ils descendent

   les hommes de la montagne

   et je suis parmi eux

   leur frère dans la révolte

   un bâton dont ils s’appuient

   pour traverser le torrent

 

   bout du pain multiplié

   verre d’eau puisé au frais

   on peut repartir à l’attaque

 

   je dis que

                    vers la vallée

   la ville aura tant d’oreilles

   que leur chant ne sera vain

 

   ils ont vécu à ce jour

   sans se douter de la vie

   costumant leur nudité

   de la couleur du régime

   qui les parquait sur leurs terres

 

                    à user d’un bonheur simple

                    où bourdonnait trop de joies

                    devant leur ruche muette

 

                    mon poème les impose

                    les dresse de dignité

 

                    je n’y suis toujours pour rien

                    pieds plongés dans la rivière

                    vairons lutinant leur plante

                    langue de chèvre m’excite

                    ne pas copuler la bête

                    même en une île déserte

 

                    qu’ils sachent qu’

                                                être français

                    n’a jamais tombé la noix

                    de beurre frais dans leur soupe

                    et que

                                  là où ils s’assemblent

                    des murs les sépareront

 

                    l’ancien temps leur fut infâme

 

                    le présent

                                        dans le brouillard

 

                    l’avenir

                                   ils en rigolent

 

                    moi je pleure sur leur chute

                    des larmes de crocodile

                    ou d’un amour détroussé

 

                    la peau jaune au moraliste

                    sert à battre du tambour

                    devant la foule domptée

 

 

                    le poète prend son vol

                    dansant comme libellule

                    avant de devenir ciel

                    pour se fondre entre les mains

 

4

   merde

                c’était urgent d’appareiller

 

   besoin vertigineux de l’eau

 

                                                   s’y foutre

 

   froide

                ou bien chaude

 

                                          ma chair est plombée

   insensible dans son cercueil de cuir

 

   es-tu sale

                    camarade poète

 

   noyons-nous de concert parmi les algues

   tandis que pleurent sur nous les violons

   comme

                des enfants de pute

                                                 orphelins

 

j’aimais de beaux hommes jeunes autour de moi

qui m’aimaient

 

les viocs

                malgré leurs moeurs de velours

                je ne puis les souffrir

 

ceux de ma génération

sont morts dans tellement de guerres

pour une liberté déguisée qui les plaquait au sol

 

survivant

                 je dois être

                                     eux

                                     devant vos faces de carême  

 

j’assume la vie

                          qu’ils n’ont su mener à bien

                          sacrifiés

pour des causes stériles de tenants

                                                  et d’aboutissants

 

c’est dire qu’il faut me pardonner

                                                          ma fougue

                                                          et la morsure

 

de mes dents de chien fou

enragé à battre la campagne

 

5

     quelle désespérance entre mes poignes

     d’avoir conduit neuf autos à ce jour

     et ne s’être encore parfaitement

     adapté au rythme des temps modernes

 

     sangsue tant avide

                                     qui se détache

     d’un corps

                         sans avoir sa ration de sang

 

     grain de sable au long cours de l’engrenage

 

6

                    j’émergeais du fond

                    du désespoir glauque

 

                    j’ai pris l’habitude

                    pieds premiers

                                             d’y fondre

                    tripoter la vague                               

                    et m’y camoufler

 

                    amour des eaux troubles

 

                    symbole d’un âge                                           

                    sa fuite m’atteint

 

                    trop de complaisances

 

                    je ne puis trancher

                    pour rester moi-même

                    malheureux

                                        heureux   

       

                    de beaux souvenirs

                    à ras bord des poches  

                         

                    le gargouillou noir 

                             

                    la grenouille verte

 

                    les mouches d’été

                    au ressort qui siffle

                    d’un coup détendu

                    dans la chaleur jaune

 

                    étranges insectes

                    à grandes échasses                                            

                    christs qui vont sur l’eau                               

                   

                    le mâle grillon

                    placé à l’entrée                                          

                    de mon tombeau gris

                    fière mécanique

                    enfin remontée

                    pour l’éternité

 

                    bol d’angoisse

                                              du         

                    repoussé le pain

                                        flacon rebouché                             

                    la grenouille verte

                    essuyé

                               fermé

                    le couteau à cran

                    j’allonge mes jambes                          

                    sous le mûrier dur  

                         de ma vieille table

 

                         vers à soie

                                             manger

                         mes feuilles de couilles

 

                         je les abandonne

                         à votre appétit

                         sublime façon

                         de participer

                         au flux d’aventure

                         de la vie mortelle

 

                         je me transfigure

                         au travers de vous

                         en une chiure

                         de paix de colombe

 

7

     je vous en demande pardon

                                                    ma mère

     vous me disiez

                                regarde devant toi

     car c’est par là que le soleil se lève

 

     je ne bougeais jamais trop haut les yeux

     pour ne voir d’autre qu’une jolie fille                        

     et ce n’était jamais même appelant

     placé à l’ombre humide du vallon

     qui m’attirait dans la chasse gardée    

                  

                         la beauté

                         de tes yeux

                         et le mal

                         qu’ils me font

                         je le prends

                         dans mes mains

                         les referme

                         sur sa cosse

                         les aiguilles

                         me déchirent

                         arc-en-ciel

                         dont s’échappe

                         ton regard

                         goût de sel

8

     je dis des poèmes dans des bistrots

     mal famés

                       mon respect mis à la porte

    à chaque fois

                            j’en invente un nouveau

     qui fait ricaner le vieux noctambule

     pleurer la fille perdue qui retrouve                        

     quelque secret pur

                                     à se reprocher

 

     la vieillesse

                         ainsi

                                   ne m’atteindra pas

 

                               je

                               traîne

                               la

                               mort

                               en

                               laisse

                               jeu

                               de

                               mon

                               âge

 

                               un

                               ours

                               danse

                               à

                               la

                               chaise-

                               dieu

 

                               dans

                               son

                               monde

                               il

                               a

                               soif

                               de

                               chair

                               rouge

                               et

                               du

                               trait

                               noir

                               d’

                                   un

                               sexe

 

     et

          quand je caresse sa fourrure

                                                         à rebrousse-poil

     elle étincelle de milliers d’étoiles de nuit d’août

     dans laquelle je répondrai présent à pleine gueule

     écrivant

                    et lisant

                                    mes vers

                                                     autour d’un feu de bois

     jusqu’à cette aube

                                    ou devoir repartir

                                    le mors aux dents

 

9

                    qu’est-ce que ça peut bien vous foutre

                    politicards de tous pays

                    bourgeois

                                      curés

                                                   et prolétaires

 

                 je suis un être fin de race

                 individu gorgé de tares

                 la flamme de l’illuminé

                 proche la poudre de senteur

                 racine d’iris écrasée

                 et le langage de l’idiot

                 avec de la peine à sortir

                 du labyrinthe de son goître

 

de m’écraser à l’influence

                                          je vous défie

 

vous possédez le pouvoir

                                          l’argent

                                                          et les poufiasses

j’ai eu la vie à mon pur désir d’enfant de pauvre

 

j’ai baisé la beauté dans toutes ses positions

elle ne m’a jamais demandé le moindre rond

 

hisser la voile noire de mon regard perdu

 

entre nous l’épée

 

                                donner le secret mot de passe

 

cela ne se pratique pas sur simple commande

mais

un don gratuit des dieux

                                         que l’on possède ou point

 

             j’ai balancé le jeu de tarots

             sur des histoires de vie

                                                           de mort

 

             son bel éventail prêche à la lune

 

             mon destin n’obéit rien qu’à moi

 

             gueuler

                           verbe au mode impératif

 

10

                         je ne sais encore

                         malgré tous les dires

                         des mal-bien-pensants

                         par qui

                                       poésie

                         doit être bâtie

 

                         proprement

                                              j’inspire

                         j’expire

                                         je bats

                         je cligne

                                          j’urine

                         je fiente

                                        je sue

                         j’éjacule aussi

                         je saigne le sang

                         de la poésie

 

                         je goûte

                                        je touche

                         je vois

                                     et j’entends

                         volontiers je hume

                         rien que poésie

 

                         je bouge l’oreille

                         de la poésie

 

                         parce que je vis

                         comme chacun vit

                         à la condition

                         d’être né en force

                         de bomber le torse

                         ce n’est pas courant

 

                         parce que je suis

                         la pierre qui roule

                         qu’il sera toujours

                         grand temps à venir

                         que la mousse pousse

                         dans mes trous de nez

 

trois paroles de vie (valent jeu) sept années d’écritures

Editions plein chant (cahiers hsf/6), 16120 Bassac, 1976

Du même auteur :

Par ces temps (28/07/2016)

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