Aveuglés de lumière, inutiles guetteurs égre-

nant le mirage d’un ultime soleil sur la crête

poudreuse d’une épaule, nous habitons l’espace

de très vieilles légendes. Nos murs sans re-

gard ne bâtissent plus désormais qu’une choré-

graphie incertaine, fébrile, d’insomnies et de

doute, insolence du temps révolu affutant ses

micas, ses outrages, chaque pas s’ouvre un

chemin d’hypocrites vertiges, chaque aveu dé-

noue la fatigue du méthane froid de la lune

entre nos paumes sans espoir.

L’air aigu se resserre. Une autre absence prend

Place. Epeler ce simple mot « Novembre » c’est,

soudain, s’aveugler d’impatience nouvelle, rem-

pailler une parole nue, pruinée de bleu, céder

au prestige de l’éphémère signant nos ombres...

Au bas des pluies, déjà, nos mains d’oiseaux,

surgies des encorbellements du souvenir, s’es-

saient  à parfaire un profil impossible d’un visa-

ge de pierre.

Revue « Le nouvel Ecriterres, N° 4, hiver 1990/91

29720, Plonéour-Lanvern, 1991