Pierre de Ronsard (1524 – 1585) : « Versons ces roses... »
Versons ces roses près ce vin,
De ce vin versons ces roses,
Et buvons l'un à l'autre, afin
Qu'au coeur nos tristesses encloses
Prennent en buvant quelque fin.
La belle Rose du Printemps,
Aubert, admoneste les hommes
Passer joyeusement le temps,
Et pendant que jeunes nous sommes,
Ebattre la fleur de nos ans.
Tout ainsi qu'elle défleurit
Fanée en une matinée,
Ainsi nôtre âge se flétrit,
Las ! et en moins d'une journée
Le printemps d'un homme périt.
Ne vois-tu pas hier Brinon
Parlant, et faisant bonne chair,
Qui las ! aujourd'hui n'est sinon
Qu'un peu de poudre en une bière,
Qui de lui n'a rien que le nom ?
Nul ne dérobe son trépas,
Caron serre tout en sa nasse,
Rois et pauvres tombent là bas :
Mais cependant le temps se passe
Rose, et je ne te chante pas.
La Rose est l'honneur d'un pourpris,
La Rose est des fleurs la plus belle,
Et dessus toutes a le pris :
C'est pour cela que je l'appelle
La violette de Cypris.
La Rose est le bouquet d'Amour,
La Rose est le jeu des Charites,
La Rose blanchit tout autour
Au matin de perles petites
Qu'elle emprunte du point du jour.
La Rose est le parfum des Dieux,
La Rose est l'honneur des pucelles,
Qui leur sein beaucoup aiment mieux
Enrichir de Roses nouvelles,
Que d'un or, tant soit précieux.
Est-il rien sans elle de beau ?
La Rose embellit toutes choses,
Venus de Roses a la peau,
Et l'Aurore a les doigts de Roses,
Et le front le Soleil nouveau.
Les Nymphes de Rose ont le sein,
Les coudes, les flancs et les hanches :
Hébé de Roses a la main,
Et les Charites, tant soient blanches,
Ont le front de Roses tout plein.
Que le mien en soit couronné,
Ce m'est un Laurier de victoire :
Sus, appelons le deux-fois-né,
Le bon père, et le faisons boire
De ces Roses environné.
Bacchus épris de la beauté
Des Roses aux feuilles vermeilles,
Sans elles n'a jamais été,
Quand en chemise sous les treilles
Il boit au plus chaud de l'été.
Le quatrième Livre des Odes. Ode XXXVIII
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