Comme un chevreuil, quand le printemps détruit

Du froid hiver la poignante gelée,

Pour mieux brouter la feuille emmiellée

Hors de son bois avec l'Aube s'enfuit,

     Et seul, et sûr, loin de chiens et de bruit,

Ou sur un mont, ou dans une vallée,

Ou près d'une onde à l'écart recelée,

Libre, folâtre où son pied le conduit,

     De rets ni d'arc sa liberté n'a crainte,

Sinon alors que sa vie est atteinte,

D'un trait meurtrier empourpré de son sang,

     Ainsi j'allais sans espoir de dommage,

Le jour qu'un œil sur l'avril de mon âge

Tira d'un coup mille traits en mon flanc.

Les Amours de Cassandre, 1552

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