Parler se fait rare Je perds le secret de mon propre langage Je me fais vieux, je me fais peu J'ai fort à faire avec mes habitudes Chiens qui m'enseignent à mourir Je ne sais plus ce que parler veut dire Et les mots trahis Les mots épuisés Font la nuit...

Entre Ménerbes et lumières A René Char L’aube surgissait de partout et m’entourait soudain de ses soldats légers. Une fine lueur sortait des arbres et des pierres comme leur spectre éveillé, et dans les prés mille regards soulevaient les paupières de...

Gloire de l’été A Jean Tortel C’était l’été. Mille oiseaux faisaient un saccage de vignes, un saccage de silence. Mille fleurs s’ébrouaient dans la lumière éparpillée. Mille voix prenaient le chemin du vent. C’était l’été. De hauts pollens, échappés des...