La brume a mis la mer dans son ventre.

Elle a ensuite été chercher les danseurs déçus

à la sortie du bal. Elle a raboté la falaise pour

eux. Elle a fait taire les mouettes pour eux.

Elle a décidé que le désir des sirènes valait

mieux pour eux. Puis elle a jeté la voiture

dans le coton gris des contrées sans contours.

Elle n’a accepté ni fleurs, ni pleurs, ni remer-

ciements.

                                    *

        Dieu n’y est pour rien, et la brume en est

certaine qui assite au naufrage d’un chalutier

près des Héaux de Bréhat.

                                    *

        La brume n’a pas voulu déranger le veilleur

penché sur son livre. Ce visage creusé sous la

lampe semblait déjà mangé par les plis du bois

et de la terre. Elle a juste déposé son haleine en      

fine gouttelettes transparentes sur la dernière

vitre allumée de la ville.

                                    *

        Elle est contente. Elle joue avec la pesanteur.

Elle a concassé le ciel qui s’effrite et retombe en

évitant le lit des rivières.

                                    *

        Hier soir un homme s’est pendu avec la

laisse de son chien. Les brumes de la vallée n’ont

rien dit. Elles regardent encore les deux jambes qui

se balancent au-dessus des marais, des roseaux.

Revue « Le nouvel Ecriterres, N° 4, Hiver1990/91 »

29 720, Plonéour-Lanvern, 1991

Du même auteur :

« J’ouvre le livre… » (03/10/2016)

« Dès l’aube, la brume… » (03/10/17)