XII

A

l’aube

s’est

levé

                                                                      Les sables sont déserts

                                                                      Sur les villas rouillées

                                                                      l’automne

un

cri

si

pur

et

si

lointain

                                   L’oiseau

                                   ramait

                                   dans

                                   les

                                   courants

                                   du ciel

                                                                      Dans le lit froid

                                                                      fantôme du parfum

                                                                      (ambre solaire)

que

j’ai

songé

à

ta

langue

légère

à

 l’imminence

de

ta

voix

                                   la

                                   mer

                                   bougeait

                                   entre les

                                   cils

                                                                      Des ailes de papier

                                                                      un camion rouge

                                                                      un chien

                                                                      l’eau

                                                                      déserte

                                                                      couleur de

                                                                      pus

su

que

le

 corps

pouvait

s’arracher

à l’amour

                                                                      Ne plus aimer qu’un

                                                                      cil que la grâce d’une

                                                                      aile

                         Cette nuit j’ai rêvé qu’on me tranchait la main

L’été se clôt

La fenêtre ardente, éditeur, Veilhes (81500),1975

Du même auteur :

« Et nous vivrons sous le silence de la neige… » (15/08/2014)

« Ainsi je fus... » (27/10/2018)

« Asseyez-vous, peuples de loups ... » (27/10/2019)

« Silence, chiens !.. » (27/10/2020) 

De l’épervier (22/05/22)