Octobre

 

 

 

Les morts attendent Novembre et ses frimas

 

tandis que les pétales des chrysanthèmes peu à peu se dessinent

 

en ce temps de la mi-octobre héréditairement funèbre.

 

Les morts attendent ! Les cardiaques, les fusillés,

 

les arrogants, les tuberculeux, les suicidés

 

attendent leurs fleurs, c’est leur prétexte

 

pour s’imposer dans le cœur des vivants,

 

manier la nostalgie comme un fouet,

 

lacérant les chairs des genoux qu’ils aimèrent.

 

Ils choisissent ce moment pour nous dicter la contemplation de menus objets

 

ensevelis au fond de tiroirs mal commodes...

 

L’heure où ils se changent en flèches

 

et offrent des portraits très ressemblants

 

pour qu’on les sale de larmes véhémentes.

 

Il est ridicule de leur proposer des promenades sur le fleuve,

 

des constellations en marche, des conférences sur le sexe,

 

des magasines illustrés, des feux d’artifices colorés.

 

Les larmes sont essentielles : Novembre ne l’oublie pas,

 

qui renforce ses assises et ne tardera pas à se dresser.

 

Leurs montres brisées contre le temps

 

les morts attendent, emmaillotés dans les heures qu’ils n’ont pas,

 

tandis que déjà les pétales de chrysanthèmes se racornissent, difformes,

 

comme la douleur que nous irons déposer sur les tombes.

 

 

 

Traduit du portugais par Max de Carvalho

In, « La poésie du Portugal des origines au XXème siècle »

Editions Chandeigne, 2021

 

Du même auteur : Pré-Amérique / Pré-América (28/10/2025)

 

 

 

 

Outubro

 

 

Os mortos estãos esperando frio de Novembro

enquanto as pétalas dos crisântemos se vão definindo

neste meio de Outubro, hereditariamente mortiço.

Os mortos estão esperando! Os cardíacos, os fuzilados,

os arrogantes, os tuberculosos, os suicidas

estão esperando as suas flores, o seu pretexto

para se imporem ao coração dos existentes

e manejarem a saudade como um látego,

rasgando a carne dos joelhos que amaram.

É a hora de nos ditarem a contemplação de pequenos objectos

sepultados no fundo de gavetas incómodas…

É a hora de se transformarem em flechas

e apresentarem os retratos fidelíssimos

para serem salgados de lágrimas veementes.

Ridículo oferecer-lhes passeios sobre o rio,

constelações em marcha, conferências sobre o sexo,

magazines ilustrados, colordos foguetes luminosos.

 

O choro é essencial; Novembro não esquece,

reforça os seus pilares, não tardará a erguer-se.

Com os relógios quebrados contra o tempo

os mortos aguardam embrulhados nas horas que não têm,

enquanto as pétalas dos crisântemos já se torcem, disformes,

como a dor que depositaremos sobre os túmulos.

 

 

 

 

o esperado fim do mundo já partiuuma antologia

Língua morta editora (Lisboa), 2020

 

Poème précédent en portugais :

 

Luis Vaz de Camões : Ces beaux yeux clairs... » / « Aqueles claros olhos... » (21/07/2026)

 

Poème suivant en portugais :

 

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