Bâtons de la différence entre les bruits

 

La montagne boîte

de trop d’infini

 

 

Viens ici

Je te tutoie

 

 

Comment éviter

d’être noué 

par la lumière

sinon en sortant

de la nuit avec un

autre nœud

 

 

Une mouche flotte

au bout d’un corde

comme un gibet

pendu au cou

d’un pendu

 

 

L’espoir ce matin

est l’infini des cordes

 

 

Viens ici

Je te tutoie

¤

 

En chantant

on découpe 

sans bouger

les lèvres de ce qui

nous embrasse

car nous avons faim

d’avoir faim

et nous vengeons

le vent

d’être la feuille

qu’il n’a pas choisi

de faire tomber

 

 

En jetant 

nos yeux dans

le ciel

nous faisons boiter 

l’infini

qui ne s’arrête pas

de marcher

comme un mendiant

aveugle

 

 

La nuit lui

donne parfois

avec nous

 
la monnaie 

d’une étoile

 

 

La beauté 

qui se perd

nous aime toujours  

de nous

avoir perdus

 

 

¤ 

 

Nous sommes            

si infimes

que tout devient

l’infime de ce que nous

ne pouvons pas

 

 

La grandeur

n’est pas grande

lorsqu’on mesure

le monde avec ses lèvres

 

 

Mais nous revenons de tout baiser

en laissant une lèvre

à la mesure

que nous ne mesurons pas

 

 

¤

 

Le jour a des doigts

Encore un homme moins 

un homme

 

 

Le feu tranche le bois

en deux bois

 

 

Ce qui avait séparé 

la vérité du secret

se tranche lui-même

en une seule vérité

et en un seul secret

 

 

Quand une lampe brûle

entre nos épaules

la vérité et le secret

ne font plus

qu’un sommet

sur la montagne

 

 

La vérité et le secret

coupent tout couteau

en un seul couteau

 

 

la vérité ne coupe

que ce qui coupe

Le secret ne cache que son secret

 

 

Le baiser de la vérité

sur le secret fait toujours

surgir une parole

qui publie sa cachette perdue

 

 

¤

 

Le secret tranche

la vérité

en deux vérités

et la vérité tranche

le secret

en deux secrets

 

 

(Nous polissons l’eau

pour donner

un miroir 

aux oiseaux)

 

 

Un feu brûle

entre nos épaules

Septembre marche

rang par rang

et chante les lettres

qui manquent

à l’alphabet 

des rochers

 

 

Ce chemin est le premier destin

qui descend

de la montagne

Ce chemin est aussi

le second destin

qui monte 

de la montagne

 

 

Monter ou descendre

n’a pas de sens

pour la montagne

qui ne descend jamais

d’être trop montée

 

 

La philosophie

du corbeau

observe la montagne

qui descend 

d’elle-même

puis fait voler

le corbeau

sur son dos

en s’arrêtant de devenir le ciel

 

 

¤

 

 

 

Arlette Albert-Birot : « Serge Pey »

 

Jeanmichelplace/poésie, 2006

 

Du même auteur :

 

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