Pentti Holappa à la fin des années 1950

Le berger 

A l’odeur de ton chandail humide

je t’ai reconnu berger

toi qui menas le poète aveugle

dans les landes de l’Antiquité.

Ici on est aveugle sans cécité.

Octobre vente, octobre pleut,

les maisons chancellent.

Nous rentrons du cinéma.

Dans les derniers mètres du film

les amants sont rentrés figés

dans un baiser de mort et les étoiles

pleuvaient sur leur couche.

La bêtise ni la haine ne les ont

séparés, le poison non plus

qui consuma jusqu’à la braise

les caresses de Roméo et de Juliette.

Le paradoxe même de l’existence,

le signal fatal noyé en chaque cellule

les contraignit à chercher

le réconfort dans la mort.

Nulle volonté humaine, le destin plutôt

nous a drossés aussi sur les deux rives

opposées du fleuve du temps,

malgré notre amour partagé.

Ta beauté est la destinée que je défie.

Dans les flammes de tes torches de résine

je rassemble en tremblant mes vestiges

pour en bâtir une silhouette  humaine.

Je crois que ton visage ambré

car tu scintilles comme une ville illuminée

dans les ténèbres des rives arctiques.

Vers toi je tangue sans gouvernail,

épave de navire, pensée sans demeure,

promeneur ivre dans la nuit. Je me glisse

dans la laine de ton chandail mouillé.

Berger, ne pleure pas. Il est un pays

où les amants les yeux grands ouverts

se fondent, se confondent, et veillent sur la nuit.

Les jours sont comptés, pas les caresses.

Traduit du finnois par Gabriel Rebourcet

In, Pentti Holappa : « Les mots longs »

Editions Gallimard (Poésie), 2006
 

Du même auteur : 

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