Automne

Un reflet du couchant grossit en colline,

Œil où le regard est sang.

A l’automne,

La pomme du monde est humide et ronde,

Frétille entre les dents,

Douce peau travaillée de soleil, de pluie, de vent

Puis humide de paix.

Mobile dans l’ordre de la brume, 

Les arbres près du village, roulant comme des bohémiens, 

Content de longues histoires de voyage

Où nul ne comprend rien et que l’on craint.

Le cycle du pays natal

Textes et photographies rassemblés par Françoise Morvan

Editions La Part Commune, 35000 Rennes

Du même auteur :

 « Sans parole, je suis toute parole… » (05/06/2014)

Sans Pays (05/06/2015)

l’Illettré (05/06/2016)

L’offre sans demande (05/06/2017)

Mon pays (05/06/2018)

Instant de pré (05/06/2019)

Me conduire en des lieux écartés (05/06/2020)

L’homme qui fit tous les tours (05/06/2021)

« Longtemps j’ai vécu de plantes... » (05/06/2022)

« Sous la lune d’été... » (05/06/2023)

Un printemps paysan (05/06/2024)