Avril

 

 

Avril, l'honneur et des bois

          Et des mois,

Avril, la douce espérance

Des fruits qui sous le coton

 

          Du bouton

Nourrissent leur jeune enfance.

 

 

 

Avril, l'honneur des prés verts,

          Jaune, pers,

Qui d'une humeur bigarrée

Émaillent de mille fleurs

          De couleurs

Leur parure diaprée.

 

 

 

Avril, l'honneur des soupirs

          Des Zéphyrs,

Qui, sous le vent de leur aile,

Dressent encore es forêts

          Des doux rets

Pour ravir Flore la belle.

 

 

 

Avril, c'est ta douce main

          Qui du sein

De la nature desserre

Une moisson de senteurs

          Et de fleurs,

Embaumant l'air et la terre.

 

 

 

Avril, l'honneur verdissant,

          Florissant

Sur les tresses blondelettes

De ma Dame, et de son sein,

          Toujours plein

De mille et mille fleurettes ;

 

 

 

Avril, la grâce et le ris

          De Cypris,

Le flair et la douce haleine ;

Avril, le parfum des Dieux

          Qui des Cieux

Sentent l'odeur de la plaine.

 

 

 

C'est toi courtois et gentil

          Qui d'exil

Retires ces passagères,

Ces arondelles qui vont

          Et qui sont

Du printemps les messagères.

 

 

 

L'aubépine et l'aiglantin,

          Et le thym,

L'oeillet, le lis et les roses,

En cette belle saison,

          À foison,

Montrent leurs robes écloses.

 

 

 

Le gentil rossignolet,

          Doucelet,

Découpe dessous l'ombrage

Mille fredons babillars,

          Frétillars

Au doux chant de son ramage.

 

 

C'est à ton heureux retour

          Que l'amour

Souffle à doucettes haleines

Un feu croupi et couvert

          Que l'hiver

Recelait dedans nos veines.

 

 

 

Tu vois en ce temps nouveau

          L'essaim beau

De ces pillardes avettes

Voleter de fleur en fleur,       

                                                                                                                
          Pour l'odeur

Qu'ils mussent en leurs cuissettes.

 

 

Mai vantera ses fraîcheurs,

          Ses fruits meurs

Et sa féconde rosée,

La manne et le sucre doux,

          Le miel roux,

Dont sa grâce est arrosée.

 

 

 

Mais moi je donne ma voix

          À ce mois,

Qui prend le surnom de celle

Qui de l'écumeuse mer

          Voit germer

Sa naissance maternelle.

 

 

La Bergerie, 

Gilles Gilles imprimeur, 1565

 

 

Du même auteur :

 « Si tu veux que je meure… » (23/04/2015)

« Baise-moi donc, ma sucrée… » (23/04/2016)

Le désir (20/10/2017)

« Pendant que votre main docte ... » (20/10/2019)