Dans le jardin de Brambilla

Depuis cent ans que l'âme espère à bicyclette

il y a les pédaleurs de fête il y a les tâcherons

nous les pleins d'eau qui savons mal souffrir

on peut nous suivre à nos ahans dans la campagne

aux autres le fort bruit de soie d'un vélo bien mené

aux bien en selle aux bien en ligne aux affûtés

j'ai dû laisser partir les échappés je suis trop lourd

avec ce poids je devrais bien descendre même pas

loin derrière moi je me traîne en grimaces

et puis j'en ai assez de sonder le mystère

enfantin de la douleur qu'on s'inflige à vélo

surtout que des odeurs viennent du bois me ralentir

laissons-nous glisser rentrons dans l'immanence

et c'est là que tout à coup je pense à Pierre Brambilla

ah ça chez lui pas de grâce visible

on lui avait construit la tête à coup de poing

il pédalait comme on pioche et comme on bousille

il aurait dû gagner le Tour en 47

l'année Gide l'année Robic un été bleu

à chaise longue et fables sous les mouches

(je lisais Rien qu'une femme en guignant le bourdon

qui pompait la glycine et j'allais me caresser

dans la chambre bleue du fond presque froide)

eh bien quand par défaut de grâce il a dû raccrocher

au lieu de pendre sa machine à un clou du garage

et de l'y regarder ternir sous la poussière ignoble

au lieu de la fourbir en chambre tous les jours

où des pignoufs seraient venus la peloter

un jour il prend sa bicyclette et lui parlant

comme il l'a tant fait jusque-là sur les routes

sans pardon pour lui et sans quartier pour elle

il l'enterre à tout jamais dans le jardin

Pierre Brambilla mort aujourd'hui dit La Brambille.

La Mer à boire,

Editions Gallimard, 1987

Du même auteur :

J’hésite (16/07/2020)

Femmes qui passent (24/08/2021)

« On quittera toujours la mer... » (23/08/2023)

Vers l’intouchable (23/08/2024)