La troisième élégie  

 

 

C’est une chose de chanter l’aimée. Une autre chose, hélas,

de chanter ce coupable caché, le dieu-fleuve du sang

Celui, son jeune amant, qu’elle reconnaît de loin, que sait-il

quant à lui, du seigneur du plaisir, qui du solitaire souvent,

bien avant que la fille l’apaise, comme si souvent même elle n’existait pas,

dégoulinant de quel-inconnaissable, a relevé

la tête de dieu en appelant la nuit à d’infinis soulèvements.

Ô Neptune du sang, ô son trident terrible,

ô le vent noir de sa poitrine de conque enroulée.

Ecoute la nuit qui se creuse et s’invagine. Etoiles, ne vient-il pas

de vous le désir de l’amant bandé vers le visage

de l’aimée. Et le regard intime qui va jusqu’aux tréfonds 

de son visage pur, ne vient-il pas de l’astre pur ?.

 

 

Ce n’est pas toi, hélas, ce n’est pas sa mère qui

lui a ainsi tendu d’attente les arcs de ses sourcils.

Ce n’st pas contre toi, jeune fille qui sens son corps, ce n’est pas ta présence 

Qui a plié sa lèvre en ce message plus fertile de ses traits.

Crois-tu vraiment que tu l’aurais du pas léger de ta venue

tant ébranlé, ô toi qui marches comme un vent de première heure ?

Certes tu as porté de l’effroi dans son cœur ; mais ce sont des peurs plus 

     anciennes

qui l’ont assailli quand il a reçu le coup de ton toucher.

Appelle-le... ton cri ne le tirera pas tout entier de son commerce obscur.

Il est vrai qu’il le veut, qu’il s’évade et s’accoutume soulagé

au foyer de ton cœur, se prend et se commence...

Mais s’est-il jamais commencé ?

Mère, c’est toi qui l’as fait tout petit, qui fus celle qui fit son ébauche ; c’est 

     pour toi

qu’il a été nouveau, c’est toi qui a penché sur ses yeux neufs

le monde amical, et les a défendus d’un monde non connu.

Où sont-elles, mon dieu, en allées, les années où ta seule

et mince silhouette ôtait du chemin de sa vue l’ample pulsion de chaos ?

Lui cachant ainsi mainte chose ; la chambre emplie de nuit suspecte, tu la 

     rendais

sans péril, et puisant à ton cœur peuplé de refuges

tu mêlais un espace plus humain à son espace-nuit    

                .
Ce n’est pas dans le noir, non, c’est dans le halo plus présent de ton être

que tu as posé la lampe de nuit, et sa lueur semblait naître de l’amitié.

Pas un seul craquement que tu n’aies souriante expliqué, comme si

depuis longtemps tu savais quand les lattes du parquet ont cette conduite...

Lui, écoutait et s’apaisait ainsi. Tant pouvait opérer de choses

tendrement, que tu te fusses ainsi levée ; dans le manteau, derrière l’armoire, 

son destin s’en venait, haut dressé, prendre place, et son avenir tourmenté

passait au seul effort d’un remuement léger les plis accueillants du rideau .

 

 

     Et lui-même, couché là, le soulagé, distillant sous

des paupières somnolentes ta silhouette légère en

suc exquis coulant dans les minutes d’avant le sommeil – :

semblait un être protégé... Mais au-dedans de lui : qui fit obstacle,

qui arrêta en lui les flux de l’origine ?

Ah, il n’y avait là nulle prudence en ce dormeur ; il dormait

mais en rêvant, mais dans des fièvres : tel que lui-même se prêtait à tout cela.

Lui, le nouveau, lui, le farouche, comme il était déjà empêtré,

enlacé dans les lianes proliférantes de son devenir intime,

et nouant avec elles des motifs, s’y étranglant de la croissance, et dessinant des

     formes

agitées de fulgurances bestiales. Comme il s’abandonnait

- aimait.

Aimait son être intime, et la jungle perdue de son être intérieur,

cette forêt en lui des premiers temps sur la ruine muette de qui

se tenait son cœur viride et clair. Aimait. Puis le quitta, sortit

le long de ses racine propres dans l’origine violente,

où sa naissance infime avait déjà vécue son temps.

     Aimant,

descendit dans le sang plus ancien, dans les gorges

où gisait le terrible, repu de tous ses pères encore. Et tout ce qu’il y a

d’horrible le connaissait, clignait, était avec lui comme en intelligence.

Et même l’épouvante arborait un sourire... Mère,

tu n’as pas bien souvent ainsi souri. Pourquoi

n’aimerait-il pas ceci, qui était un sourire. Qu’il a même avant toi  

 
aimé, car lorsque tu étais grosse de lui, déjà,

ceci était dissous dans l’eau qui rend léger celui qui est en germe.

 

 

Voici, nous n’aimons pas comme les fleurs, poussés

par l’unique saison d’une année ; il monte dans nos bras, quand nous aimons, 

une sève immémoriale. Ô jeune fille, tout

ceci : je veux dire qu’en nous nous aimions, non point un être unique, et à venir,

mais la fermentescence innombrable ; non pas un seul enfant,

mais les pères qui sont au fond de nous, couchés

comme des débris de montagne ; mai le lit de fleuve asséché

de mères de jadis ; mais tout

le paysage de silence sur qui est suspendue une fatalité

de nuages ou d’azur – voici donc, jeune fille, ce qui t’a devancée. 

 

 

Et que sais, tu toi-même – tu as fait resurgir

au sein de l’amoureux des temps d’avant le temps. Quels sentiments enfouis

se sont extraits jusqu’ici d’êtres à jamais en allés. Qui sont les femmes

qui jadis te haïrent. Quels hommes ténébreux

as-tu mis en émoi dans les veines du jeune homme ? Ce sont des enfants

morts qui voulaient te rejoindre... Oh, doucement, fais-lui, accomplis devant lui

très doucement un cher labeur de chaque jour, en lequel il se fie, - conduis-le

là-bas près du jardin, donne-lui la pesanteur suprême

des nuits...

                   Retiens-le...

 

 

 

Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre

 

In, Rainer Maria Rilke : « Œuvres poétiques et théâtrales »

 

Editions Gallimard (Pléiade), 1997

 

Du même auteur :

 

Naissance de Vénus / Geburt der Venus (23/11/2014)

 

L’île. Mer du Nord / Die Insel / Nordsee (23/11/2015)

Soir en Scanie / Abend in Skåne (23/11/2016)

Deuxième élégie / Zweite Elegie (22/11/17)

« Ce soir quelque chose dans l'air... » (23/11/2018)

« Nul ne sait... » (23/11/2019)

Première Elégie / Die Erste Elegie (23/02/2022)
 

Die Dritte Elegie

 

Eines ist, die Geliebte zu singen. Ein anderes, wehe,

jenen verborgenen schuldigen Fluß-Gott des Bluts.

Den sie von weitem erkennt, ihren Jüngling, was weiß er

selbst von dem Herren der Lust, der aus dem Einsamen oft,

ehe das Mädchen noch linderte, oft auch als wäre sie nicht,

ach, von welchem Unkenntlichen triefend, das Gotthaupt

aufhob, aufrufend die Nacht zu unendlichem Aufruhr.

O des Blutes Neptun, o sein furchtbarer Dreizack,

O der dunkele Wind seiner Brust aus gewundener Muschel.

Horch, wie die Nacht sich muldet und höhlt. Ihr Sterne,

stammt nicht von euch des Liebenden Lust zu dem Antlitz

seiner Geliebten? Hat er die innige Einsicht

in ihr reines Gesicht nicht aus dem reinen Gestirn?

 

 

Du nicht hast ihm, wehe, nicht seine Mutter

hat ihm die Bogen der Braun so zur Erwartung gespannt.

Nicht an dir, ihn fühlendes Mädchen, an dir nicht

bog seine Lippe sich zum fruchtbarern Ausdruck.

Meinst du wirklich, ihn hätte dein leichter Auftritt

also erschüttert, du, die wandelt wie Frühwind?

Zwar du erschrakst ihm das Herz; doch ältere Schrecken

stürzten in ihn bei dem berührenden Anstoß.

Ruf ihn … du rufst ihn nicht ganz aus dunkelem Umgang.

Freilich, er will, er entspringt; erleichtert gewöhnt er

sich in dein heimliches Herz und nimmt und beginnt sich.

Aber begann er sich je?

Mutter, du machtest ihn klein, du warsts, die ihn anfing;

dir war er neu, du beugtest über die neuen

Augen die freundliche Welt und wehrtest der fremden.

Wo, ach, hin sind die Jahre, da du ihm einfach

mit der schlanken Gestalt wallendes Chaos vertratst?

Vieles verbargst du ihm so; das nächtlich-verdächtige Zimmer

machtest du harmlos, aus deinem Herzen voll Zuflucht

mischtest du menschlichern Raum seinem Nacht-Raum hinzu.

Nicht in die Finsternis, nein, in dein näheres Dasein

hast du das Nachtlicht gestellt, und es schien wie aus Freundschaft.

Nirgends ein Knistern, das du nicht lächelnd erklärtest,

so als wüßtest du längst, wann sich die Diele benimmt …

Und er horchte und linderte sich. So vieles vermochte

zärtlich dein Aufstehn; hinter den Schrank trat

hoch im Mantel sein Schicksal, und in die Falten des Vorhangs

paßte, die leicht sich verschob, seine unruhige Zukunft.

 

 

Und er selbst, wie er lag, der Erleichterte, unter

schläfernden Lidern deiner leichten Gestaltung

Süße lösend in den gekosteten Vorschlaf –:

schien ein Gehüteter … Aber innen: wer wehrte,

hinderte innen in ihm die Fluten der Herkunft?

Ach, da war keine Vorsicht im Schlafenden; schlafend,

aber träumend, aber in Fiebern: wie er sich ein-ließ.

Er, der Neue, Scheuende, wie er verstrickt war,

mit des innern Geschehens weiterschlagenden Ranken

schon zu Mustern verschlungen, zu würgendem Wachstum, zu tierhaft

jagenden Formen. Wie er sich hingab –. Liebte.

Liebte sein Inneres, seines Inneren Wildnis,

diesen Urwald in ihm, auf dessen stummem Gestürztsein

lichtgrün sein Herz stand. Liebte. Verließ es, ging die

eigenen Wurzeln hinaus in gewaltigen Ursprung,

wo seine kleine Geburt schon überlebt war. Liebend

stieg er hinab in das ältere Blut, in die Schluchten,

wo das Furchtbare lag, noch satt von den Vätern. Und jedes

Schreckliche kannte ihn, blinzelte, war wie verständigt.

Ja, das Entsetzliche lächelte … Selten

hast du so zärtlich gelächelt, Mutter. Wie sollte

er es nicht lieben, da es ihm lächelte. Vor dir

hat ers geliebt, denn, da du ihn trugst schon,

war es im Wasser gelöst, das den Keimenden leicht macht.

Siehe, wir lieben nicht, wie die Blumen, aus einem

einzigen Jahr; uns steigt, wo wir lieben,

unvordenklicher Saft in die Arme. O Mädchen,

dies: daß wir liebten in uns, nicht Eines, ein Künftiges, sondern

das zahllos Brauende; nicht ein einzelnes Kind,

sondern die Väter, die wie Trümmer Gebirgs

uns im Grunde beruhn; sondern das trockene Flußbett

einstiger Mütter –; sondern die ganze

lautlose Landschaft unter dem wolkigen oder

reinen Verhängnis –: dies kam dir, Mädchen, zuvor.

 

 

Und du selber, was weißt du –, du locktest

Vorzeit empor in dem Liebenden. Welche Gefühle

wühlten herauf aus entwandelten Wesen. Welche

Frauen haßten dich da. Was für finstere Männer

regtest du auf im Geäder des Jünglings? Tote

Kinder wollten zu dir … O leise, leise,

tu ein liebes vor ihm, ein verläßliches Tagwerk, – führ ihn

nah an den Garten heran, gieb ihm der Nächte

Übergewicht . . . . . .

...............                     Verhalt ihn . . .

 

. . .

Duineser Elegien

Insel Verlag, Leipzig, 1923

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: 
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