Dans la lente lumière des lices I le ciel ce mur tous ces débris de rêves dégringolant des échelles de la nuit la mort nous frôle dès le petit matin dans l’odeur du pain frais à la croûte craquante le chat nous regarde afficher sur la ville des soleils...

Je ne parlerai pas de cette femme je ne la connais pas je sais seulement qu’elle s’apprête chaque matin au tourbillon des jupes des enfants que chaque matin elle se lève vers des soleils collés aux linges et aux murs gras des cuisines embuées chaque matin...